Tarde de noviembre

Dos guacamayas en el cielo al caer la tarde

baten sus alas en remolinos de tiempo 

el sueño del mundo se desvanece 🪶

Hola 27

 Quizás los otros sean nuestro infierno 

Y la muerte de la poesía son los antidepresivos 

He estado dormido meditando

dormitando

Viviendo sueños ajenos 

sueño americano 

Que es el mismo sueño de todos;

Tirarse pedos 

Decir te amo y buenos días 

Quizás detrás de las paredes no haya nada 

Quizás sea mejor hacer ejercicio 

Ir por ahí pretendiendo

Buscando piedritas en el mar

Y escribiendo en la arena

Lo mucho que extraño 

   Ver el rostro

Que sonríe

Y hoy es una cara muerta.

Poesía para tontos distraídos

 

Y por qué volver al pasado

         Piedra negro angular y caliente

Volver a esos trígonos inciertos 

Volver a las caricias nocturnas

A los gatos que se juntan en la noche

Volver a lo oscuro 

     Quizás no hay nada en el patio trasero de la vida

Solo rebujos 

     Quizás la respuesta no exista

Porque pasamos 

Caducamos

Vencemos

Y solo dios está suscrito al streaming 

De nuestra vida

Y si vieran el olvido que he Sido para much@s

Y si vieran que no valgo nada 

Sino ensueño

Valgo las noches lúgubres de náufrago 

En caderas ajenas 

Soñando con despertar 

Quizás en otra vida

Quizás morir como un gato en un tejado que mira la luna o rebusca en la basura un hueso de pollo

O quizás los restos de otra vida

Y otra piel que habite la mía 

Porque mi alma se perdió en el infierno de los distraídos.

Nota 827

 Hasta el último día de su vida, casi al final del penúltimo suspiro, mi padre me daría una lección sobre la muerte. Toda mi vida habría sido una preparación para su muerte y así despedirnos sin angustias ni arrepentimientos. Su último suspiro fue tan tranquilo como una hoja que se cae de un árbol. Lloré lentamente como en la parábola de Ananda por su primo el Buda; Lloraba no porque Buda hubiese muerto, sino porque aún no había logrado la iluminación. El día que mi padre dejó esta tierra  ya había venido estudiando en una escuela de la muerte con su antítesis; La vida. Me había enseñado tantas cosas de la vida-Muerte, que cuando el día llegó, para mí era como un sueño, como un barco que se hunde en el horizonte , como el agua especular que nos refleja en el río de las causas. Toda la película de mi vida se habría revelado en ese instante, los momentos que pasamos juntos, sus palabras; " los egipcios adoraban la muerte como la transformación"; Y entonces recordé el juicio de Osiris, donde el corazón de mi padre sería pesado en una balanza contra una pluma, y si este pesaba menos que una pluma, significaba que su corazón estaría libre de angustias,  y así lo imaginé frente al terrible dios que juzga frente a la balanza. Imaginé su eterno asombro por los Mayas, que creían en el inframundo y su río , su alma divagando por los xenotes, y las pirámides que nunca pude llevar a conocer, lo imaginé Dándole una moneda a Caronte y echándole un cuento al barquero como siempre lo hacía cuando se subía a un Taxi, e imaginé su alma bebiendo el agua del Leteo y para siempre olvidándome, porque "solo una cosa no hay, es el olvido", porque somos el olvido, la metáfora vacía de un poema que concluye en el silencio. En ese momento sostenía su mano Yerta y apenas lívida, imaginé sus infinitos avatares en las ruedas del samsara y recordé que alguna vez fascinado en el Budismo me dijo que todo era sufrimiento y que salir de la rueda de la ciclos era lo único que podríamos esperar de lo ilusorio de este mundo. Mientras tomaba su mano y acariciaba su pelo níveo, pude imaginar como se desvanecía la llama de su vida, y se despedazaba en miles de vidas más, porque no hay muerte o eso que llamamos morir, la muerte sería como esa final de la consciencia, pero las uñas de los muertos siguen creciendo, sus bacterias, y otras miles de formas de vida se alimentan de nuestra materia orgánica infinita. 

Los gestos de los muertos se nos siguen apareciendo en los espejos gastados de la tarde , las manos y las cosas que tocaron , los libros que dejaron leídos y sus frases , solo se termina el cuerpo y la consciencia de nuestro ego , pero las imágenes sucesivas que se repiten incesantemente en el cosmos permanecen , es decir , esta repetición absurda , al estilo de Sísifo nos regala un ápice de eternidad, nuestra materia que nunca se destruye vaga como una mota de polvo en el vacío , siempre atrapados , siempre embelesados , hasta que algun día nos toca nuevamente un ápice de consciencia y podemos conmovernos nuevamente con un poema o una flor amarilla como a él le gustaban.

Una flor amarilla como el cuento de Cortázar, donde siempre existe una para los hombres inmortales.

A un escritor de una comuna de Medallo

Hace poco conocí un escritor ahogado en su propio vómito. Era brillante su escritura y hablaba de  la violencia en los barrios de Medallo. Su padre había muerto , su  hermano fue asesinado y su cabeza había quedado revuelta ,su mundo era la náusea y se revolcaba en sus heces. Pocas veces pude hablar con él  en medio del delirium tremens que lo agobiaba, pero su mirada ebria todo lo decía;  estaba cansado de fingir el lenguaje, de preferir el mundo ebrio del aguardiente y el wisky en vez de la sucia realidad de las comunas de Medellín. Prefería no contar los muertos de sus historias y ser otro personaje en el bosque de la ciudad o de una historia como la mía. 

Eso somos; historias contadas, hilos que se cruzan en el laberinto del caos. ¿Acaso hay un narrador detrás del narrador? ¿ un dios detrás de dios  en la amplia urdimbre de las causas? Las Moiras tejen nuestra suerte como una especie de fractal en un cosmos que nos reduce a la nada y nos vamos volviendo historias que se disipan, quizá en este momento nuestro Escritor se encuentre en medio de una borrachera tenaz en medio de temblores y convulsiones, accesos a lo divino como lo creía Dostoievski; el escritor escribe su mundo en medio de su éxtasis alcohólico, transforma la horripilante historia en la belleza de los libros; convierte en delgados hilos narrativos sus historias, describe su barrio, su comuna, su gente hundida en la pobreza, personajes que habita y empiezan a volverse bellos en medio de lo especular y de lo insomne. Nuestro escritor como muchos otros ha descubierto a manera de aquel "príncipe idiota" que "sólo la belleza salvará el mundo", y que en medio de lo más hondo de nuestro pozo nauseabundo, en medio de la miseria y de la mierda a donde podemos llegar, se encuentra lo bello; ahí frente a la pelona, encontramos el significado, cuando nos debatimos a cara cruz nuestro habitar estético en un mundo líquido donde todo tiene que ser funcional y útil.

Espero que su lucha contra la muerte termine victoriosa, y sea que concluya en el silencio poético, pueda contemplar otro amanecer en su comuna.

Adios al lenguaje

Ahora que he dejado la poesía

vivo lejos del lenguaje

hago café en las mañanas y veo las noticias

acaricio mi gato y el mundo arde en su furor instantáneo.

Ahora que he dejado la poesía y tomo antidepresivos

Voy al trabajo  y cumplo los horarios

Tomo café y compro huevos

Tomo café y no leo poesía

no pienso en la muerte

A veces dios se asoma en las ventanas

A veces dios me ve a través de la Tv o el celular

Paso horas viendo videos sin sentido

Pasa el día y compro café y verduras.

Han pasado varios años desde que he dejado la poesía

y todo sigue igual;

                              las plantas crecen misteriosamente sin que nadie las obligue

El mundo flota y se desvanece como en los haikus de Basho

Se ha ido el lenguaje 

y el azul de las cosas no me entristece

no pretendo nada

                                  ni encontrar el Dharma de las cosas

ni seguir el Tao que no tiene nombre.

Dios murió decía Nietszche

                 aunque todos los días nace mientras el universo 

se expande y nosotros nos atoramos de plástico.

La duda nunca fue el sentido

 y quizás no he dejado la poesía

                     la poesía me  ha dejado.

         

Calíope en su meditación

    

El secreto consiste en ...

 En uno de sus poemas Pizarnik habla de ver una rosa hasta pulverizarla con los ojos

Creo que estaba equivocada y por eso terminó loca.

El secreto está en no mirar nada

no escribir poesía

ser un adulto moderno y funcional 

y tomar pastas y morir de Diabetes, 

engullir Gaseosa y pizza

y no escuchar a Mahler 

ni tampoco en lo posible preguntarse donde está dios

quizás Él nunca te responda

y te deje el mensaje en Visto.

El secreto es no-ser poeta

                                        ni ser nadie

no pretender ser algo en particular.

                    Ahora entiendo por qué LaoTzú quería desaparecer;

pero fue obligado a escribir el Tao-Te-Ching

                        de lo contrario nunca hubiese dejado ese manual 

de como fluir con el Tao.

El secreto está en nunca haber buscado secretos para las cosas que pasan;

                                                                                    Está en vivir lo que hace la mayoría;

ir a conciertos

                              ver series hasta quedarse dormido 

y tomar fotos pixeladas de los atardeceres;

Tomarse una cerveza

y gritar en el tráfico mientras llegas tarde a todas partes

El secreto no está en buscar la belleza de las cosas

ni escribir poesía

                   sobre todo eso:

jamás escribas poesía

JAMÁS

Esto no tiene sentido

Octavio paz tenía razón al concluir que la poesía era el silencio

y es que nada es más cierto en este mundo ruidoso,

no escribas poesía

Has silencio

y escucha

     es la muerte llamando

escucha

             las voces de otro tiempo

cruzan las paredes

                             quédate quieto

y verás

            que la ficción es  realidad

y lo único que había que hacer

era Compartir

con otras personas

un instante la mirada 

que pulveriza rosas

                                       y fotografía atardeceres pixelados.

Un amanecer desde mi ventana- Medellín Colombia

Antidepresivo

Hoy vuelvo a escribir luego de tantos días pasajeros

flotantes

distante de mí

tantos días de antidepresivos

de negar la locura que ahonda el mundo

pero vale la pena saber que todo sigue igual

el dolor de la suave felicidad de los libros viejos

el dolor de haber perdido la memoria de mi padre y añorar su voz llena de palabras antiguas

aún existe la extraña sensación de lo que alguna vez perdí

tu nombre

tu voz

el suave sinsentido de los ojos eléctricos de piedra

de la noche distante y llena de fulgor

He perdido la ansiedad y la forma de ver el mundo desde lo oscuro

¿acaso aquella pasta maldita me ha devuelto algo de vida y me ha quitado algo de locura?

La filosofía del origen

La filosofía como madre de todas las disciplinas se ha ocupado de una de las preguntas más fundamentales; ¿ cuál el es el sentido de  la vida? Para Albert Camus, resulta ser la pregunta más esencial de todas e intenta darle una luz en su ensayo el mito del Sísifo. Desde la antigüedad se ha visto una gran cantidad filósofos que intentan dar respuesta a esta gran cuestión.  Muchas corrientes del pensamiento han llegado a una conclusión parecida; el sentido de todo consiste en volver al origen,  y al origen me refiero a lo fundamental;  una vida despojada de lo superfluo, de las aspiraciones materiales que nos distraen de la contemplación de la muerte y nos guían por el río de la inautenticidad.  A manera de Heidegger, vivimos un vida inauténtica; la vida moderna nos ofrece distracciones y una huida a la muerte, pero definitivamente necesitamos enfrentarnos a nuestra finitud y angustiarnos para darnos un sentido, nos relata este filósofo.

Para los los Sadhu adoradores de Shiva, el dios que rompe la Ilusión, es indispensable despojarse de todos los bienes materiales, vivir al mínimo, meditando y haciendo yoga, bañándose en el Ganges e incluso algunos de ellos, se bañan en el río con cenizas de muerto. 

Cuentan que Diógenes de Sinope, el antiguo filósofo cínico, andaba por toda Grecia con una lámpara , desnudo , buscando siempre la verdad. Despreciaba todo sistema filosófico, todo argumento racional que alejara al ser humano de la naturaleza, pensaba, que  toda riqueza,  toda institución, eran cosas superfluas que nos alejaban del verdadero sentido, distracciones ante nuestra certera mortalidad. Los cínicos vivían en su estado primigenio; desnudos, indigentes, sólo en la búsqueda de lo que consideraban auténtico.

No sé me hace raro que mi padre luego de esta terrible enfermedad, cómo un ritual, a las tres de la mañana se encuentre recorriendo los recovecos oscuros de la casa. Con sus pasos lentos y magnéticos propios de la marcha de un anciano, inspecciona el lugar con una pequeña linterna de juguete. Cada paso es un descubrimiento nuevo, va por ahí gritando con pasos torpes,  buscando a dios, increpando el mundo que lo ha olvidado , va por ahí tocando las paredes de este laberinto lineal y sin saberlo ha roto la ilusión de estar inmerso en el tiempo circular, sin saberlo ha superado la consciencia de la muerte y va por ahí , redescubriendo con nuevos ojos lo que hemos dado por hecho, ya que el  mundo siempre es nuevo y eterno cuando se sufre de demencia.

Una flor amarilla como el cuento de Cortázar, donde siempre existe una para los hombres inmortales.

Momentos que nunca pasaron

"Todo es mentira, ya verás
La poesía es la única verdad
Sacar belleza de este caos es virtud " Cerati

Cuando creas que todo es mentira recuerda que lo único verdadero es la vida. Ese día me habías dicho que todo lo que escribía, que todas mis palabras eran papalotes, que nada de lo que dijera podría ser verdad. Tenías razón; la poesía es ficción y nada es cierto. ¿ Qué es la verdad ?  Jamás dije nada verdadero, tu mirada era más que la sucia y manoseada verdad, tu cuerpo blanco y silencioso estaba situado al otro lado de la verdad retorcida por los números y el álgebra. No hay verdad cuando hay poesía; podemos prescindir de lo que es verdadero cuando la belleza pulveriza los ojos. Podemos ir más allá de la sed de lo que es real para adentrarnos al otro lado del lenguaje. ¿ Recuerdas esa tarde lluviosa donde cantábamos Riders on the Storm  de Jim Morrison? ¿ recuerdas que corrimos mojados bajo la lluvia y nos subimos en el auto y nos besamos y los vidrios estaban llenos de agua, y tus manos húmedas, y mis ojos tristes y tu boca suave y fría? ¿ acaso la verdad podría describir como nos sumergimos lentamente en nuestra lluvia de silencio, en nuestro oscuro azar de melodías?¿ recuerdas acaso ese día donde la luna entraba por la ventana y todo era blanco y azulado y la habitación daba vueltas y al fondo había un río y en la mañana el café que nos tomamos en el pueblo y escribimos en un muro algo sobre el azar y el destino? Recuerda que nada es cierto cuando todo es poesía. Lo nuestro fue eso; poesía más allá de las palabras y los ojos, poesía que no necesitaba nada más que dos miradas en un eco silencioso, poesía, que sólo bastaba con ser poesía; inútil, disonante y efímera.

Escenas

Esa noche había descubierto mi inutilidad frente a la belleza.

Aquella belleza que  podría salvar el mundo

salvarnos de las llamas de lo lógico

salvarnos de la realidad que todos pretendemos buscar

en números o cosas que se guardan en cajones antiguos. 

El cuerpo era imprescindible

mientras la respiración acompasada

absorbía el aire pesado que venía 

de tus fauces calientes

Había visto tu blancura reflejada en la noche cíclica
había visto tus ojos que se cierran con mi sueño
todo se había diluido lentamente
y la noche no alcanzaba para desnudarnos.

¿ qué es un amante fallido frente a un universo en caos disgregado?

¿ cómo desafiar a la inmensidad 

de tu desnudez

cuando todo se dice con las manos cerradas?

Zinaida Serebriakova

Diarios de motocicleta

Mientras iba a toda velocidad  en mi motocicleta a visitar a mis padres, una sensación de vacío  inmenso me invadía. Las tripas se me escurrían, el día estaba soleado, no había una sola nube en el cielo. No había tráfico y el silencio era infinito. Hacía tanto no me sentía tan liviano, una terrible levedad con la cual podría salir levitando. En mi mente ningún pensamiento encontraba asidero , todo fluía en una interminable nada, no pertenecía a ninguna parte, jamás podría pertenecer a alguna parte. Supe de golpe que no tenía lugar en el mundo y no sentía congoja o conmoción alguna por ello, por lo contrario, podría ver fluir el destino desde una perspectiva diferente; nómada en un mundo en decadencia, infalible ante las creencias de plástico impuestas por aquello en lo que nunca creí; dioses  de palo, emociones de medio pelo como el amor empacado al vacío, la familia o la vida sedentaria acumulando pedos o viendo series en Netflix o fútbol reciclado.  No sentía que mi lugar fuera en aquella vereda donde nací o en esta pequeña ciudad donde vivía actualmente, no sentía simpatía o desagrado por aquello por lo cual todos podrían dedicar media vida trabajando. Solo era ese momento donde el aire de la velocidad circulaba por mi rostro. Me acercaba a los cien kilómetros por hora y la brisa fresca inundaba mis párpados. Esa especie de éxtasis nihilista, de consumación con el todo  me invadía. La vida era eso; el presente fluyendo en su ápice , un instante eterno donde nos damos cuenta que somos reflejos disgregados, una pequeña parte del todo que se auto percibe así como divino; somos dioses ciegos fluyendo en su éxtasis caótico, historias que convergen en esos  únicos e inexorables momentos de apoteosis.

La apoteosis llega en momentos inesperados. Cómo relata la filosofía Zen, la iluminación nos golpea , de repente cuando la belleza insospechada del mundo atraviesa los cristales de los ojos. He visto en los gastados reflejos de la tarde como el vacío de la inmensidad me abruma como las sombras pasajeras de un sueño que somos.

Ritual  de las gruyas de papel - despedida de alguien que se ha ido de este mundo.

Destino y libertad

Algunos textos relatan que 3000 años antes del nacimiento de Cristo, el primer emperador de la China se hallaba meditando sobre el río Amarillo; logró descifrar el secreto arquetipo del que estamos hechos  y no como Heráclito el oscuro quien encontraría nuestro terrible sino en el fuego que devora nuestro tiempo; Fu Hsi encontraría que el destino es una trama tejida con 64 combinaciones que leería en el caparazón de una tortuga. Dicta Schopenhauer que todos los hechos que pueden ocurrirle a una persona están secretamente plasmados , siguiendo una teleología secreta. Los Estoicos creían que el destino circular era invariable y que la actitud ante este era el Amor Fati; Aquel que llevó a Nietzsche a la locura y a Séneca a nadar en su propia sangre sin derramar un solo lamento. Los griegos lo consultaban con el oráculo y era tejido por unas mujeres en las sombras; las Moiras.  Sin embargo, la respuesta más contundente se hallaba en el templo de Delfos " conócete a ti mismo", tal vez , místicamente ,  diciéndonos que antes de conocer nuestro destino era necesario conocerse a sí mismo. ¿Conocerse como ser? ¿ como un reflejo del universo autoconsciente? ¿ como una parte fragmentada de la divinidad que se reconoce a sí misma en-falta en un universo frío y sin dios?. Para los budistas el conocimiento de si mismo consiste en la práctica de uno de los tres aspectos de la realidad: Anatta,  es decir, lo insustancial. Al vernos como seres sin un "yo" permanente, sin un alma, sin una identidad estable, nos reconocemos; seres biológicos con una conciencia como propiedad emergente de la materia super-oganizada, seres  lanzados a morir, en una basta temporalidad que se vuelve un eterno presente, que parece inmóvil, pero se mueve en el basto caos de la probabilidad. Al sabernos finitos, sin identidades volubles el destino se disgregaría, es decir, al alcanzar el estado superior o Nibbana , ( Ataraxia para los griegos), no habría un destino que seguir ni que consultar ya que nuestro "ego" desaparece. Por lo tanto, la respuesta sería ese apagarse como una llama, esa no-identidad, diluirnos en las horas de la tarde y concluirnos en un gran poema cuyo final siempre es el silencio. Al terminar esta ilusión neurológica de lo que "somos" y fundirnos en el instante que acaece y desaparece como una nube, la ilusión desaparecería y saldríamos de la rueda de los ciclos, libres, como un papalote que nadie vuela.

Mara , demonio budista que representa el deseo, la ignorancia, la Ira. Este es un detalle de arte Budista que muestra como estos venenos de la mente perpetúan el eterno ciclo del Samsara. 

Confío ( una oda cacofónica a la vida)

Movernos hacia abajo
¿a dónde más podríamos ir ?
confío en que el círculo secreto de las causas me lleve al lugar correcto
confío en que si dios no existe
existen las causas imposibles
existe la forma de caminar sobre el aire
de levitar de forma tan linda que tal vez los ojos se nos vuelvan cenizas
confío en que algún día apareceré ante tu puerta
y tal vez te diré que tenías razón
después de todo el camino consiste simplemente en caminar
¿no crees que nos veríamos más idiotas
y menos humanos donde
nunca hubiéramos dudado de ese instante donde nos miramos a los ojos?

Tal vez el mundo no gire al revés
tal vez el tiempo no sea lineal como nuestros sueños
tal vez el pasado siempre se repita como una sucesión de engaños y tropiezos
tal vez el amor sea simplemente la transmutación de los cuerpos y los ojos

Tal vez no haya nada al final
pero siempre vale la pena 

mirar hacia adentro 

donde estaban las respuestas.

Buenavista Quindío  foto Por Juan G Buitrago

Nota de días lluviosos

Gracias a J.C. por ayudarme a inspirar este texto. 

Hoy entendí que la poesía inmortaliza la vida; las personas que se han ido, los ojos que nos miraron alguna vez con amor, los sueños que nunca fueron, las noches delirantes bajo la lluvia, la poesía todo lo podría; salvarnos del horror y la decadencia, del olvido, de la estabilidad, del progreso y los semáforos, de los lunes por la mañana, de las cosas que odiamos pero anhelamos también, podría salvarnos de dios , de las falsas promesas, de la extrañeza de no poder encajar en un mundo de plástico. ¿ Que sería de nuestro destino sin ella? tantas veces que he caído y me ha levantado la belleza intrínseca de lo que es insospechadamente bello; lo absurdo de lo cotidiano lo he podido sobrellevar con un buen poema y un café; en general el olvido, el amor, la memoria que perdió mi padre, mis ganas de luchar contra este caos ordenado tejido por demiurgos misteriosos; eso es poesía.  

Tardes lluviosas desde mi Ventana 

Tarde fractal

Esa tarde habías colocado una canción de Pink Floyd : wish You were here
Habían fractales en los árboles
Tus ojos miraban las nubes
Te dije que esa canción me hacía sentir nostalgia
Nostalgia del pasado
De las personas que se han ido
De la memoria de mi padre
De los sueños incrustados
Nostalgia de tu mano que se abre en la noche cíclica
Recuerdo que la cantamos tumbados en el pasto
Ahora suena en mi habitación inmensa
Ahora desearía que estuvieras aquí con tu luz
Pero llueve, y no hemos encontrado nada
Solo somos dos almas ahogadas en el agua incandescente del tiempo

¿ Dónde estamos sino perdidos en el mar de las causas ?
Esa tarde vuelve a mi pensamiento
Y sólo wish You were here .

Esa tarde vuelve con tu olor limpio y sombrío

vuelve y estamos ahí congelados 

en ese breve instante de verde eternidad.

Sólo a veces

A pesar que existan los adioses

no existen las despedidas

hay personas que permanecen suspendidas

hay sonrisas que permanecen detenidas

por ejemplo a veces veo tu sonrisa mientras suena tu canción favorita

por ejemplo a veces sin pensarlo me cruzo con tu ausencia

a veces saludo las calles vacías

sin pensarlo has pasado por ahí tantas veces

a veces me cruzo con tus fotos

con el recuerdo de tus ojos dormidos

con la imagen de tu pelo mojado

con el viento que recorre tu nuca

a veces vienen a mí esos lugares que habitaste 

con tu voz líquida y eléctrica

con  tu cuerpo níveo

con tu sueño felino

a veces , sólo a veces no te has ido

habitando mi soledad y mi silencio.

Fotografía by Damián Serrano

Hexagrama 52 - la quietud

El destino te trajo  como un sueño de pájaros eléctricos

tus ojos que miraban la eternidad desde el otro lado de un espejo

tus manos blancas y fugaces

tu tristeza tranquila  y estrellada

tu cuerpo fino y felino

tu sueño de tigre acuático 

tu cadera pequeña

el mundo en ti parecía detenido y fugaz

               ¿ dónde estabas antes de que el mundo fuera caos ?

¿ dónde estabas antes de mis ojos y mis manos encadenadas?

¿ acaso un arcano hechizo te trajo para liberarme ?

¿ acaso por las noches te sueño anhelando un instante más de tu aliento

de tu forma innegable y luminosa ?

se abren los relámpagos bajo tus pies

eres de una arena misteriosa

tu hilo se desteje en un adiós que no comprendo  

que habría que quedarse inmóvil

esperando que las raíces de la tierra nos perdonara.

Roberto Ferri

noche extracórporea - un poema ignorado

Extasiados los sentidos
                      con cannábicas bebidas
nos hundimos en las fauces somnolientas
como si el mundo fuera ficción
                     y el sonido del agua al fondo fluyendo
somo si lloviera pero no llovía
el río de Heráclito con nuestros rostros que son muchos rostros
el río del tiempo detenido
el río de tu mano llevándome al otro lado 
el río de tu boca besándome en lo oscuro
el río de fuego que es sustancia
que es el tiempo
que es la muerte que es también la vida
el río de fondo fluyendo

y nosotros imaginados

                        ahogados en el sopor del vino

detenidos

              irreales

azules

                 eléctricos

como dos gatos en un tejado

mirando la luna

                          que se refleja en el agua.

El paseo - Chagall

Nada es casualidad - Hexagrama 50

"Sueles encontrarme en cualquier lugar
Y ya lo sabes nada es casualidad
Tu misteriosa forma me lastimará
Pero a cada segundo estaré más cerca" El rito- Gustavo Cerati

La noche te absorbe con sus aguas especulares

                         se abren las fauces del deseo

y tu piel refleja la luna media llena

medio vacía

                  ¿ crees que llegaremos a algún lado en este juego de sombras?

Sabes que estoy enfermo

Sabes que nada es cierto

Sabes que podría encontrar el caos en tu dulce cadera

Sabes que podría perderme en tu voz como un eco silencioso

Sabes que soy ajeno pero tuyo en el sentido 

                    que nos pertenecemos en la oscuridad

               en el sentido que fuimos abandonados 

por un dios que no nos escucha

              sabes que muero por naufragar en tus brazos 

y hundirme en tu ocaso misterioso

                  pero , Nena,

a ¿Dónde van los barcos del Hades?

¿Al olvido ? ¿acaso hay un cielo para nuestro infierno de delicias?

¿ Acaso somos un recuerdo de alguien que nos sueña

y nada es casualidad?

el caldero divino donde hierven nuestras ansias

aún está sin derramarse

y podría seguir perdido

como una botella a la deriva 

sin notas adentro

sin un mensaje

porque  no hay nada que decir

cuando el silencio de tu beso

crea mi universo.

El ritual Roberto Ferri 

Otro poema Sad que tenía guardado

He visto con tristeza que te alejas
en la otra orilla de un sueño líquido de piedra
es tu mano que se extiende en la oscuridad
y extraño la caricia blanca en la oscura habitación
extraño saber que no serás nunca mía
porque el destino así lo quiso
porque tu voz retumba
en la habitación vacía del tiempo
me gusta pensar en el destino
me gusta pensar que todo tiene un orden
y que un demiurgo secreto nos revela momento a momento 

nuestro mágico camino
pero , alma mía,
dios no nos escucha,
la muerte nos acecha
la magia existe
la poesía es dura
y se hizo para hacernos llorar
para entender
que lo nuestro
pasa,
como todo en esta vida plástica
como pasará también el dolor de tu implacable ausencia.

Autor de la imagen no conocido

Pigmalion y Galatea en la era de instagram

La cosificación de la belleza - tener lo que se sueña y se cree bello.

la antigua mitología griega nos cuenta la historia de Pigmalión y Galatea, un escultor que se propuso a crear la escultura de la mujer más bella de todas, ya que ninguna mujer podría satisfacer sus ansias estéticas, a todas las consideraba vulgares y mundanas. Pigmalión imaginó la mujer perfecta e imploró  a la diosa Afrodita hacerla de carne y hueso; La imaginó suave, delicada, ojos perfectos y profundos. ¿ cuántas veces sentados en las tardes oceánicas no hemos imaginado al ser amado?; quimeras de sueños; Ojos profundos, labios menudos, voz dulce, cuello largo y fino. También como Pigmalión me he dado a la tarea de crear  una mujer cuyos pasos sean soles en el aire, cuyas manos me estremezcan, cuyos ojos se parezcan al camino de luces nocturno dejado por las luciérnagas moribundas. Sí, también la he inventado con mis dedos, he recorrido su cintura, su sexo húmedo, su respiración acompasada, la he visto dormir  como un tigre pesado y suave, aparece y desaparece como un reflejo dejado sobre las aguas especulares de un río, la he visto desvanecerse en la niebla de tantos poemas que a veces pudiera parecer real, tan real como mis manos que la descubren. ¿ será que por vivir inventando quimeras dejamos de aceptar  la otredad cuya belleza única e impredecible nos visita ?¿ acaso esos ideales irreales de belleza nos hacen  cosificar a los demás, siempre frustrados por no encontrar esa quimera que creemos real?. Habría que quitarse el velo de nuestras ansias, y ver más allá de nuestros ojos, hasta pulverizar nuestra realidad como una rosa que se abre y se hace ceniza. 

Pygmalion and Galatea Gérôme 1890

El amor  por lo creado 

La imagen de Pigmalión y Galatea, nos recuerda el amor por lo creado; ¿ acaso la divinidad no se manifiesta en una realidad que se repliega sobre si misma? ¿ no es lo divino la belleza que nos salva del horror de lo cotidiano, lo bello entendido como dios en sus diferentes avatares de un mundo en caos que nos habla a través de nosotros mismos y la autoconsciencia?.  Pigmalión es el vivo retrato del artista que plasma en su obra, su poesía, su creación , todo su amor para que sea una manifestación de lo divino, de ese dios que tantos buscamos pero siempre estuvo ahí viéndonos desde el fondo de un espejo, desde "aquella Ítaca de verde eternidad y no prodigios", "el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara", nos cuenta Borges en su poema Arte poética.

Si entendemos el amor como el sentimiento más puro; Amar lo bello , es amar lo eterno en sus diversas manifestaciones sutiles.  El secreto es crear para creerlo. 

Preferimos las estatuas ( en este caso perfiles de Instagram y Facebook) en vez de personas reales.

Si vemos la historia de Pigmalión desde otra perspectiva, tal vez no se aleje de la realidad líquida actual. Preferimos las fotos y nuestro culto a la personalidad que vernos  despojados de todos los filtros, vernos más allá de lo que parece ser. ¿ cómo hacer de nuestro destino una creación divina y no un culto al narciso que todos alimentamos a diario porque somos nada más que puñados de soledad, de huesos, de espacios vacíos ocupados por "cosas" que creemos valiosas?. Creaciones que obedecen los estándares de belleza empacada al vacío, de belleza trasnochada como carne de supermercado. "Belleza" de grandes marcas, Cada uno siendo una estatua en un jardín somnoliento, esperando a despertar de este sueño de piedra y descubrir algún día que todo era más simple.

Riders on the storm

Fue la lluvia la que te trajo como un relámpago silencioso

fue el sueño el que te trajo como una aparición 

Fue el viento quien me dijo tu arcano nombre.
Ese día que bailamos bajo el cielo roto a cántaros
ese día vi en tus ojos
que el mundo se diluía lentamente
que mi vida era una ficción
y en un beso mortal
nos fuimos cayendo en el abismo
caudaloso de las causas.

He vacilado tantos días para encontrarte
he intentado arrojarme al olvido
he tocado el fondo de mi ansiedad
pero en cada espejo te veo reflejada
en cada gota que cae
sobre la ciudad vacía
inundada de murmullos y de gente
te he visto salir por las calles, sin paraguas
con tu maquillaje corrido
sonriendo por debajo de tus ojos
como siempre lo hiciste
cuando estabas tan triste,
que podría haber llorado contigo un río entero.

Extraño esa tristeza tuya 

ese azul impetuoso de tu alma 

esa angustia amarilla

ese caos interior

ese habilidad para encogerte 

ese murmullo en la oscuridad

esas manos blancas y ansiosas

ese sueño de tigre mojado

ese basto laberinto de tus ojos

esa boca que se cierra como la noche

ese cuerpo níveo , aturdido, sonoro, curvo y delicado. 

 

                                 Zinaida Serebriakova

Zugzwang - Nota de finales de abril - 2704

Para un alma joven que ha decidido irse de este mundo.

Pulsamos el destino con las decisiones. Elegir es bifurcar el sendero interminable de la trama circular. Cruzar una calle, abrir una página, dejar un amante. ¿Qué elegimos? ¿ la seguridad?  ¿el destierro?¿ la quietud? ¿el silencio? ¿elegimos la felicidad, el amor, la mugrosa estabilidad , la locura?. 

Elegimos la inmortalidad: deseamos perdurar en los otros, pero jamás consumirnos enteramente; deseamos "para siempre" pero no vivimos el presente cuyo ápice es infinito; elegimos aquello que creemos  verdadero en un mundo donde nada es cierto. Elegimos lo grotesco y lo común, porque lo bello nos causa miedo, porque la poesía de andar sobre la cuerda floja aterra a quien quiere cruzar las aguas de lo infinito. Elegimos  nuestro futuro en un mundo construido sobre ruinas, elegimos la estabilidad en vez del amor, el ruido y no la música, elegimos a dios en vez de la belleza, elegimos con los dedos, con las uñas pero jamás con la pasión, elegimos para seguir viviendo nuestro drama circular y darnos importancia en un universo indiferente donde dios es sordo, donde el caos nos consume, donde las trivialidades nos ahogan. Elegimos la muerte  en vez  de vivir y quemar nuestro fuego , tanto como para hacer arder el mundo y nuestros miedos. Tanto como para amarnos unos a otros.

Ya hemos jugado nuestras cartas, y la mejor decisión es el  Zugzwang para nunca mover nuestras fichas y quedar fijos para siempre en el hilo eterno de lo etéreo, suspendidos en una burbuja donde tus ojos detenidos  me recuerden lo fugaz de esta poesía.

In blood and soul - Roberto Ferri

Epistolar 27

Te he pensado viciosamente. El mundo se desmorona, mi fuego interior destroza todo. Intento no pensar en lo malo que soy, en lo enfermo que me he vuelto, solo te muestro como soy, mi horror y mi lujuria, mi sueño y mi inspiración, mi desidia, mi abandono por el mundo, mi entrega total a tus ojos que me iluminan en la noche, tu cuerpo que se desvanece en mis dedos. ¿Sabes algo? en mi pecho cada latido mide ansiosamente el instante preciso de tu beso, de tu sexo instantáneo, cruel, delicioso, sofocante, violento. Me elevas , me destruyes. Eres prohibida, todo esto es tan innombrable y secreto, tan sutil, tan misterioso, que a veces me pregunto cómo  hizo el destino para traerte. Creo mucho en el destino, y más cuando llevas tatuado en tu piel el designio, cuando soñé contigo hace tiempo. Eres un lindo deja Vú que repetiría hasta la náusea.  Eres una linda perdición, un espejo en el cual me reflejo. 

Nota de una escena

Estás perdida en el mundo 

                       y te veo dormir acompasada

no sabemos que nos vamos a morir

y sin embargo estás recluida en tu eléctrica marea de incienso

duermes entre murmullos perdidos

mientras el mundo se destroza en su interior

no sabes a donde ir

porque nada tiene sentido

lo único que pesa

es tu aliento 

tus manos que parecen cerradas

te veo y me lleno de compasión

porque sé que no estarás cuando abra los ojos

cuando todo se diluya en su mágico aleteo

Te veo y me lleno de una tristeza amarilla

como cuando ves pasar las nubes

como cuando se empañan los vidrios y se borra aquello que has escrito

como cuando una piedra cae en un estanque y nadie la rescata

Te veo y no puedo evitar sentir

que el destino te trajo como una tormenta de ceniza

como el fuego que devora nuestras ansias

eres como un sueño que se borra al despertar

y tú seguirás ahí, dormida entre los que duermen

y yo añorando el día

en que abras tus ojos

para iluminar mi camino.

Zinaída Serebriakova

Om Namah Shivāya

¿ Si todo se redujera a cenizas? ¿si todo aquello por lo que diste tu vida y tu sueño se viera despedazado?¿ si las sombras y el caos se apoderaran de todo tu destino? ¿ si la salida al final del túnel fuera infinita? ¿ si la guerra estuviera perdida ? ¿si estuvieras al borde del precipicio? ¿te lanzarías?. 

Habría que lanzarse a las llamas, al caos y diluirse lentamente en un sopor instantáneo, en el dulce abismo de la desesperación y encontrar el equilibrio. Lanzarse a lo oscuro, al vacío primordial, apacible como un papalote que vuela sin dirección. ¿ A dónde llegar si solo existe la caída ?. La caída sería como un vuelo, sería bello ir cayendo por el mundo, sin preguntar si existe un fondo. El destino es un pozo sin fondo, un abismo reflejado en las orillas del vacío; Todo es vacío dicta el antiguo adagio Budista Mahayana: " la forma es el vacío y el vacío es la forma". 

Más allá del espejismo  que hemos roto en la caída se rompe el cascarón de un ser humano forjado por una cultura decadente, más allá de nuestras ansias, de nuestros sueños de ser en el mundo de las estatuas y los nadies, está el fuego renovador, la aniquilación de ese "yo" empacado al vacío en la máquina de moler sesos de la sociedad. Es esa verdad primordial la que nos angustia; saber que nos vamos a morir, que todo por lo que dimos nuestra vida es una falacia impuesta; saber que nuestra vida institucionalizada  e instrumentalizada no tiene un asidero en nuestro impulso real; la familia, el amor, la religión , el estado, hacen parte de todo aquello de lo que se despoja el hombre que cae y se renueva en la destrucción y así se libera. 

Para el hinduismo cada dios domina algún aspecto de la realidad, entendiéndose así la divinidad como la consciencia que se autopercibe en un mundo en caos, la consciencia de lo bello y lo bello  a manera de neoplatónico es lo verdadero. La divinidad es el aspecto material que domina la realidad; la creación ( Bhrama ), el equilibrio de la creación ( Visnú) y la destrucción de la realidad para encontrar la renovación y el cambio ( Shivá ), es decir, estas divinidades o dioses no serían entes metafísicos, sino un aspecto divino de este mundo que tiende a la entropía y al enfriamiento progresivo. 

Demoler el mundo con palabras o un poema que tienda al silencio sería la construcción de un verdadero acto estético que forje nuestro destino desde ese poderoso fuego destructor. Acabar con los viejos esquemas, con las doctrinas, con los dioses impuestos y estériles, con los paraísos asexuados y las guerras que devastan lo de afuera pero nunca lo de adentro.  Renacer de las cenizas de la barbarie, destrozar todo cuanto nos ate a la ignorancia y los actos que perturben el cosmos ( kamma), acabar con ese velo: Maya , que nos atrapa en su inefable canción. 

Sadhu- tomado de Srinivasu Inugurthi

Los Sadhus en la religión Hindú, son los renunciantes-adoradores de Shivá. Deciden abandonar las cosas materiales y seguir un camino de austeridad. Sus prácticas ascéticas son extremas; se bañan en cenizas funerarias  y utilizan la calota de cráneos humanos como plato o cuenco . Algunos ingieren menos de un grano de arroz al día. Otros comen de los cadáveres arrojados al Ganges para demostrar que todo el universo hace parte de la misma divinidad y  a la vez ilusión disgregada. Todo es maya y esta deviene, es ilusoria su abstracción, pero no su sentido último. A manera de monismo, todo es dios, pero dios es ilusión. Dios está en la piedra, en el ojo que nos mira y en la mano que se extiende.

Ver el siguiente post en mi Blog que trata del mismo tema:  surreal 28

Otro mal poema

Hoy llueve y no estás
               la ansiedad de tu sangre corroe mis huesos
y veo tu reflejo en cada gota que cae
                    el tiempo se detiene en las esquinas
y mis manos inventan tu forma tenue.

Escribo poemas cursis a ver si apareces
                     pero las calles solo están llenas de niebla
de paraguas y caras tristes.
                          El agua se va por las alcantarillas
y todo el mundo se escurre.
                               Quisiera bailar contigo un tango que me desgarre
mirarte a los ojos.
               Tal vez no pido mucho
solo un instante de eternidad muriéndome en tus brazos
durmiéndome en tu sueño felino
           pero mi ansiedad te pierde en el horror inesperado de la extrañeza.
ya no estás en mis manos
y solo conjuro poemas a ver si apareces
pero la lluvia se lleva tu nombre y tu reflejo. 
pero la lluvia te lleva
y corres por las calles mojadas
y desapareces mientras escampa en mi alma
donde llueve a cántaros y existes en múltiples formas que se dispersan.

¿ por qué no vienes por un instante y cruzas las barreras de los sueños,

por qué no escapamos de la lluvia , de los ojos y la gente?

por qué no fluimos al ritmo de nuestra sangre?

y agitados morirnos en un sólo hálito?

Te extraño

no como se extraña el fuego o la rosa

no como se extraña la música

no como Borges extrañó el Latín

Te extraño como se extrañan aquellas cosas que no se tienen

como se extraña un atardecer

como se extraña aquello que  nos desborda al punto de volvernos gato 

o un pedazo de piedra incrustada en el aire.

Hoy llueve minuciosamente

y veo por las calles tus pasos dibujados en la niebla

todo se ha inundado de una blanca eternidad

todo el silencio del mundo

se compara al silencio de tu beso agitado

todo mi silencio

es tu cuerpo simulado

todo mi sueño

es morirme en tus manos

y volar como un ave atrapada . 

Roberto Ferri, Il canto della Vergine (details).

Notas de Marzo

I

Habría que revestir el mundo de significado. Ver en cada encuentro con la otredad un espejo dónde reflejarnos , ver en cada calle ,en cada gota la forma que siempre hemos tenido ; lo vacío, lo insustancial , en el sentido que pertenecemos a un universo de posibilidades. Somos intemporales y contrario a Heidegger no somos solo tiempo pulsado por la muerte ; nuestro ser fáctico se sitúa más allá de la muerte ; una extraña teleología que nos lleva a rincones oscuros lo confirma : estamos siendo llevados por un destino que configura un acto estético. Vivimos para este acto estético, para hacernos como una obra inconclusa y acabar con el cascarón del cuerpo caduco formado por una cultura decadente y plástica.

II

El amor sería eso; un encuentro consigo mismo y con el otro reflejado. El amor sería eso, un secreto encaje de posibilidades, unos ojos grandes en la oscuridad, una secreta mirada que amenaza con matarnos de ternura, un suave movimiento  donde dejamos de ser nosotros para ser algo más allá de los huesos y la sangre. ¿ No es el amor un trueno que te parte?¿ una pausa en el camino para sabernos finitos o tal vez eternos en un solo instante en que transcurre el encuentro? ¿No es el amor un desencuentro con nuestra falsa creencia  de que todo debe encajar en el mundo?. Sería un desencaje con la realidad, es ir más allá de nuestros huesos, de nuestra certera mortalidad para adentrarnos en el misterio de lo sucesivo, del horror , de la ansiedad, de la pasión que nos une a todos como especie, esa pasión que mató al Nazareno, esa pasión que nos hace hervir, caer, perdernos en medio de una noche cualquiera, es la pasión el único sentido del "amor", sustancia universal, esencia que recubre el vacío de las horas. 

III 

" Un Carácter débil y posición honrada, poco saber y grandes planes, escasa fuerza y grandes responsabilidades rara vez  escapará de la desventura" Kun-Tsé en el I-ching.

El Hexagrama 50 del I-Ching  nos revela que debemos seguir el ritmo natural del destino; la divinidad se nos presenta en forma de un caldero. En dicho caldero hierven nuestras posibilidades y la dialéctica de la vida; el agua que se convierte en vapor, el vapor que se convierte en agua; todo es transitorio y debemos seguir el ritmo natural de las cosas . " El noble reafirma su destino y acata las órdenes de lo divino" entendido lo divino como la consciencia que se percibe a si misma, como nuestro profundo sentido de pertenecer a un mundo en caos y eterna barbarie, el destino es eso decían los antiguos chinos; un hilo circular, un suave descenso al tártaro una oscura claridad, una pieza que encaja en el secreto engranaje del todo-fractal. 

The Anatomy of Melancholy

Poema 27

Te he pensado cada jodido instante. 

En mí, un lento reloj de arena palpita midiendo con sangre 

la ansiedad de tu cuerpo

de sentir nuevamente el aroma de tu pelo

de hundirme lentamente en tu niebla eléctrica 

como si fueras una dulce aparición que flota en el agua.

Has salido de mis sueños a una realidad horrorosa

                              ¿por qué no vuelves a mis noches oníricas?

¿ por qué no te quedas en mi recuerdo

                                  y en el eterno instante en que creí que eras irreal  

como el reflejo?.

Tu magia y tu dulzura haría florecer el barro elemental 

que conforma el mundo de estatuas de los hombres

 tu suave voz crearía un imperio en el árido  jardín de las apariencias

 tus manos largas  y tristes podrían dar luz  a los ciegos

 oro al fuego

 agua a la clepsidra

 Sólo Tú que pareces hecha de misterio

del mismo material donde se tejen los sueños

podrías terminar de una vez el espejismo donde me hallo envuelto

Soy sólo pasado, soy sólo reflejo

                          ¿Dónde hallar tu mano

si te has desvanecido en el cíclico Leteo? 

Lacrima Notturna, 2019. Roberto Ferri

Dioses en su laberinto

"I look around and
Sin City's cold and empty (oh)
No one's around to judge me (oh)
I can't see clearly when you're gone
And I said, ooh, I'm blinded by the lights" The Weeknd  - Blinded by the lights

Sería el escritor de lo absurdo quien mejor describiría nuestra era; la era de la burocracia con su papeleo interminable, la era donde lo absurdo es la regla generalizada y donde cada mañana nos levantamos convertidos no en la temible imagen de un escarabajo sino en la de un consumidor.

Joseph Kilian (1963) - Pavel Juráček/Pavel Juracek - Escena del largometraje ,donde se muestra una tienda de alquiler de gatos; el personaje principal alquila un gato que luego intenta devolver y le es imposible, por lo que debe seguir una serie de juegos burocráticos para lograr su propósito mostrándonos la naturaleza Kafkiana de nuestra sociedad

Nuestra identidad líquida, voluble , se nos escapa ,¿ qué somos en el  salón de los espejos y los ecos? Transeúntes distraídos, dormidos entre los que duermen , agitados en el sueño  de las multitudes ,de las luces nocturnas que nos llevan a espectáculos de colores; cegados por la luz, como lo diría la canción, cegados y dormidos en la muchedumbre, distraídos con el plástico y la belleza pasajera. Hemos perdido el fuego primigenio y nuestra prometeica razón se ha diluido en el espectáculo de los espejos, en las interminables avenidas de entretenimiento digital, en las millones de identidades que asumimos con nuestros roles de consumo. ¿ Qué somos sino la información de una máquina que sabe más de nosotros que nosotros mismos? ¿ qué somos sino el reflejo que nos muestran las pantallas? Un simulacro no de un dios terrible que nos sueña  como Bhrama sueña nuestro cosmos, no invenciones de algún dios desocupado y solitario que quiso crearnos a su antojo y semejanza, sino una simulación de alguna computadora, un algoritmo que teje nuestro destino que antes era tejido por las Moiras, o el destino circular de los budistas o la interminable trama que antes los antiguos descifraban en oráculos y artes adivinatorias. No, nuestra vida se resume en los bastos algoritmos que tejen y destejen nuestro caos informático. Nuestra vida, ya no es nuestra vida, el destino está dirigido y simulado. 

The White Tiger

¿ Cuál es la salida al laberinto del tiempo? se preguntaban los antiguos mientras observaban el distante cielo. Se cree que sería un sabio en Siracusa quien descifraría el arquetipo que compone nuestra suerte; su incesante máquina registraba los días y las noches del cronos que devora ansiosamente nuestra vida, Su máquina sería la primera que nos haría esclavos de esa misteriosa y arcana sustancia llamada tiempo y también nos haría esclavos de las máquinas.

mecanismo de Anticitera-  primera computadora analógica- se cree que fue diseñada por Arquímedes

Nuestro destino diseñado está hecho a imagen y semejanza de las máquinas. Hemos inventado a dios y este se halla codificado en ceros y unos. ¿ cuál es la salida de la hiperconexión , del ciberespacio que se confunde cada vez con lo real? ¿ cómo escapar de las amplias llanuras de datos? ¿ la evolución estará más allá de este cuerpo grosero, de las imperfecciones de la carne , de los deseos y los errores que nos hacen humanos? la delgada línea que nos separa de la meta-humanidad estaría a punto de cruzarse y así volvernos una nube de datos, seres inmortales infinitamente consumidores y consumidos en el árido cosmos de lo digital.