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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


17/7/18

Una nota para seguir vivo

Sigo vivo después de todo
después de los espejos rotos
después de la muerte
después del amor que  me detuvo en el abismo
sigo vivo al fin y al cabo
y es lo único queda
solo quedan nuestros sueños
nuestras manos que construyen
solo quedan nuestros ojos que ven más allá de nuestro caos.

8/7/18

Aquí sigo cayendo

No hay vida después de la muerte, ni muerte después del amor
nada afuera del espejo
ni en los ojos que se miran reflejados
todo huye de su ausencia
todo cae en su éxtasis incierto
vivir es tan sencillo que morir se hace difícil
por eso las horas pasan en cuartos llenos de voces y de ecos
por eso arrojarnos al abismo es la única salida
Lanzarse al caos y creer que dios tal vez nos espera
en algún lugar de su ceguera.

Escena de I. Bergman

30/6/18

Otro poema sad

Tal vez huyamos de las sombras
tal vez dios sonríe porque no somos eternos
y lo único eterno son nuestras historias
estamos hechos de palabras
de promesas que naufragan
somos simulacros de un sueño
huracanes de arena
tormentas
a veces estamos perdidos en medio de la lluvia
y es brutal encontrarse solo
ver como se abren los paraguas y la gente huye
No saben de la vida
de su soledad
de su destino que es también la muerte
y buscamos en las esquinas un poco de amor
algo de poesía que nos devuelva el aliento
y escapamos
y los cuerpos calentitos creen que son el universo
y entonces
las historias siguen
y pasan de beso en beso
de boca en boca
hasta hacerse cenizas.

27/6/18

Nota de finales de Junio

Tod@s pudieron haber sido el amor de tu vida y  los instantes se siguen repitiendo en la alteridad. Todos los sueños, cada mano que se alzó contra la oscuridad, los cuerpos enlazados. Todo se repite invariablemente en la suma grotesca del universo-espejo. No existe el olvido, solo un aplazamiento temporal de lo eternamente puesto. Los amantes siguen rodando en la ciudad con otros rostros, con nombres impuestos por las máscaras-hombre, nombres y vidas impuestas, y trajes que cubren el alma y perfumes baratos y sueños de cinco pesos. Todos seguimos permutando en el río incesante de caras, de mundos  destruidos por la memoria inexistente de una eternidad soñada.

5/6/18

A un fantasma.

Parecias un espejismo
un reflejo lejano
¿eras real?
solo sé que me dolió saber que existes
tu imagen ilusoria
tu fantasmagoría
tu sueño intacto felino
todo eso duele
porque duermes del otro lado del tiempo
cerca de mis ojos que parecen haberte inventado
porque mueres en las horas
en las hojas
en las vastas avenidas sin sentido
porque dueles y sabes que dueles
porque tu imagen es espejismo
y no quisiera verte reflejada
no quisiera ver tus manos
ni tus ojos
porque dueles
y dueles en mis huesos
porque no has salido exorcizada
porque rondas en las noches
y dueles, porque existes sin mí
en otro mundo paralelo
a donde no quisiera cruzar jamás.

28/5/18

Inception

Quisiera sacarte de mis ojos
hacerte mía
                     de mi carne
de mis ansias
                     sacarte de las horas reflejadas
¿ cómo hacerte mía si mueres en mis manos?
¿ cómo hundirme en tu pecho
                  pétalo eléctrico
                                instantáneo?
¿cómo ser real si tu alquimia
          es otro sueño que me inventa?
¿cómo tenerte si eres luz
        arena circular que me devora?
¿dónde habitas lóbrega habitante de mis ansias?
el tiempo detenido de tu sangre
                        tu mirada inventa mundos  al cerrarse
tus manos abren soles
y tus pasos son mi sangre derramada.



Inception Scene by C. Nolan


Nota de finales de mayo

La parábola de Buda sobre el mundo que arde no refleja un mundo devorado por el fuego, o que simplemente se consume en el deseo, tal vez Gautama fue más allá. Donde todo está en llamas, no  es por el deseo, es el fuego del oscuro,  de los griegos que supieron la paradoja de existir; mantenidos por la viva llama de la curiosidad, perplejos ante el universo que se consume, que se desmorona en su cálida y ardiente melodía sin-sentido, la parábola de las llamas me quema, y hoy, arde mi alma como un sueño que enmudece, todo es irreal como el fuego, todo es poesía, todo es una ficción, un gran vacío cósmico de dios, una multiplicidad ardiente. 

¿ A dónde ir si todo está en llamas?

20/5/18

Blossom out

"And I'm tired of constant sorrow
'Cause everything you get, is just worse
So what's the point of going somewhere
When everyone you see is just nothing but confused" Milky Chance - Blossom



I

El vacío de las horas recorre nuestra médula
las ansias de salir de los espejos de la noche
de mi cuerpo que es de piedra angular
de mis ojos que no miran y están detenidos
sentir el cosmos , uróboros del sueño
todo me devora en su éxtasis inmenso
Todo se detiene,
y sigo solo en las tinieblas de este caos circular
sigo solo entre las multitudes
sigo solo entre  los cuerpos que se encuentran
en las manos que se cruzan
sigo herido
fluye el tiempo por mi sangre
todo arde
y ahora caigo entre las dulces almohadas de la nada.

II

Yo que he recorrido los vastos anaqueles
que he visto la magia del oscuro, de los sabios,
que he vislumbrado el Tao, al hombre en la cruz  y el Dharma
Quiero verte florecer como un loto
quiero llegar a algún lugar
y dormir como un tigre en las tinieblas.



1/5/18

Come with me and let it be

Ha nacido el universo
y en un beso que se cierra se abre el caos
y tu boca me atraviesa como un dulce relámpago de incienso
¿ dónde estás dormida?
¿dónde habitas somnolienta ?
todo te ha traído
como un tranquilo rumor
y quisiera verte salir de los cristales de tu ausencia
 de tu mundo de obsidiana
de tu vasto laberinto sin fronteras
¡ sal de la marea  que te atrapa!
vete conmigo a los infiernos
o llévame a tu mundo de reflejos!

¿Puede dios, el universo
saber si el destino nos atrapa en sus múltiples destellos?
Puede mi sangre palpitar más fuerte
sin tus sueños?
solo sal de los espejos y llévame a tu mundo de reflejos,
el mundo, no es el mundo de los dioses ni los sueños
es el mundo que se acaba
es el mundo en que creemos.






23/4/18

Recordatorio para no estar triste

Valdría la pena salir del reflejo vacío de las horas
y respirar el último aliento de los dioses
no dejarse cegar por la soledad
ni el amor, ni el júbilo, ni la riqueza
nada podría salvarnos del jardín somnoliento
nada podría sacarnos del laberinto lineal de nuestra vida
ni despertar las estatuas dormidas  que caminan en las calles
nada podría salvarnos de las horas
del insomnio
de la angustia de estar vivos respirando un vasto cosmos de sal
pero si podríamos sumergirnos en el agua infinita
salir corriendo y gritar,
y declarar ante el mundo que no hay destino
que no hay un río que nos lleve
que "el sentido mismo de la vida es la vida misma"
gritar tan hondo que ahoguemos el llanto,
gritar tan fuerte que retumbe en los huesos de quienes no creyeron
porque creer es la única inocencia,
creer sin ojos, sin manos, sin dientes, sin culo, ni armas
creer en la poesía, en la belleza y el infinito
y salvarnos,
cubrirnos de aquello que salvará el mundo;
la sonrisa
el poema
el beso
la mano que levanta.

18/4/18

A una mujer (en el) espejo

Te he visto fuera de las horas
traslúcido cristal de los enigmas
puedo adivinar que existes
en la bruma arcana de mis sueños
jamás había visto que el reflejo 
se saliera de su ápice
que su ángulo intangible se confundiera con tus manos
tal vez en las noches pueda atravesar tu mundo especular
tal vez pueda intuir que existes y que habitas somnolienta
mis pupilas y mis huesos
¿ puedo acercarme a tu sombra luminosa
oscura claridad que me enceguece?
¿Prometes ser real y no la bruma ilusoria del destino?
¿ prometes caer en el abismo y llevarme a tu centro hipotético de piedra?
a tu mundo luminoso 
a tu extraño éxtasis 
a tu infierno inquebrantable
a tus ojos inmóviles y eléctricos?
¿Prometes ser real y no mi sueño que te inventa en cada letra?.


Mirrors of Bergman












10/4/18

La poesía nuestra única esperanza

Con la muerte de dios deviene la multiplicidad de los sentidos. No hay un sentido ni podrá jamás haberlo afirma Deleuze, pero sí, podremos encontrar la fuerza que se apropia, y en esta se halla la fuerza multiforme y especular del sentido. "El hombre que ha perdido su Tao ha perdido el sentido de su vida"- se lee en la introducción del I-Ching, y es precisamente en esa muerte de dios, donde vemos al hombre absurdo , buscando su dirección  y de quien se han apoderado las fuerzas de lo absurdo; el poder, los partidos, el fanatismo, la acumulación de riquezas y de cosas, pero su "Tao",su norte, la búsqueda ética y estética de lo divino y ritual ha quedado reducido a los horarios de oficina, a los esloganes de las grandes compañías y a la mayoría de mierda de plástico  y mediática que solemos consumir diariamente. El amor se ha hecho "líquido" en una sociedad del espectáculo eternamente sola entre el gregarismo sectario. El hombre "postmoderno" es una criatura carente de dios(es), con un destino frío e inauténtico donde el único rumbo sería la muerte y la disolución en el caos de un universo inerte, racional y sin poesía.

 ¿ Cómo pueden las personas vivir tranquilas sus vidas y dejarse vivir por la otredad sin preguntarse por el rumbo de su existencia, por esta corta experiencia y la nada que le precede y la nada inmensa que acontecerá después de sus muertes? ¿cómo pueden vivir y decir que viven, levantándose todos los días a un trabajo que odian, para comprar cosas que jamás necesitaron? ¿ Es esto la vida ? ¿ un abismo sin respuestas ? ¿un dulce caos lleno de voces aturdidas? ¿ un río incesante que nos arrastra ? ¿ un jazz para bailar en el minuto inexorable de la eternidad? ¿un suave beso, una mano que se extiende, una caricia, una nube despedazada ? acaso ¿un sueño, una palabra que puede hacer llorar a un hombre?. 

Todos los días habría que estar descubriendo el sentido y franquear las puertas de lo insondable. Si hemos perdido lo divino es porque estamos ciegos ante la vasta poesía que se despliega ante nosotros, y que es respuesta misma a todo nuestro vacío interior. ¿ No es eso lo divino ? ¿ una rosa extinguiéndose como el fuego, una mano que se alza en la eternidad, un hombre conmoviéndose ante la infinitud y el sufrimiento de todos los seres que vagan en la rueda samsárica del cosmos?.Solo podría salvarnos la belleza de lo poético,y el amor que es su manifestación directa. Solo podría darnos vida una palabra divina, un suave murmullo que nos haga temblar los huesos y nos parta en dos.

He prometido al levantarme todos los días, encontrar  mi destino y luchar contra el absurdo cotidiano y a modo de Dostoievski, nunca dejar de ver la belleza que salvará el mundo.


Abandoned by Leonid Afremov

31/3/18

Hexagrama 23




¿ Ausencia?
                        no hay ausencia
todo es eterna presencia eclipsada
todo es el sueño ilusorio
                            la bruma eléctrica de Bhrama
no hay ausencia, todo es ilusión
solo está el devenir:
                               lo inmutable.
Todo es presencia:
                             lo eterno
lo eléctrico
                   caemos
sin saber
             no hay ausencia
nada hay afuera
todo se replica en su antítesis
somos un sueño que dura la ilusión de un parpadeo
un relámpago  nos parte los huesos.
¿ Ausencia?.


Bodhidharma  - pintura Sumi-e - Autor no conocido. 








Poema a la libertad

"Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo." Miguel Hernández


Se disipa la niebla de los ojos
se pierde cada cosa que no somos
dejar de ser todo lo visto, todo lo pensado
y morirnos en las cárceles del sueño
matar todos los instantes pasados
dejar fluir el cuerpo con su historia
sentir la levedad
porque somos leves,
porque somos instantes depurados en luz
porque estamos lejos
porque el mundo cae en su énfasis incierto
porque flotamos y morimos
la libertad es un azar
es el éxtasis
es saber que somos todo cuando ya tenemos nada.


Painting by Salvadora Bond


29/3/18

Vía páramo de romerales - Nota autobiográfica

"Pensé en la infinidad de cosas que había perdido en el curso de mi vida. Pensé en el tiempo perdido, en las personas que habían muerto, en las que me habían abandonado, en los sentimientos que jamás volverían" Haruki Murakami


Esa noche pensé que la muerte estaba cerca. Habíamos subido al páramo y la niebla cubrió rápidamente el camino. Hacía un frío terrible, me dolía la cabeza y la ruta se había perdido. Mi hermano me alentó  y en medio de la noche luminosa llena de niebla fuimos encontrando el camino. Pensé que iba a morir,  en toda mi vida y el sentido que pudo haber tenido hasta ese momento, pensé en mis ansias y en mi suerte, en el azar y en tu rostro. Repetí tu nombre tantas veces hasta ver tu cara, vi mi destino reflejado y todo se fue desvaneciendo con la niebla que cubría el silencioso páramo de Romerales.


Nevado del Tolima visto desde el pàramo de Romerales foto por Carlos B.


















Años de peregrinación

Te he llevado conmigo
he intuido tus manos tocándome en la noche
sé que flotan tus besos
en la distancia inexistente
¿ cómo podría retenerte en el espejo
en mi sed  que te devora
en mis ansias que te inventan en la noche cíclica?.
Me has dejado tus manos en las páginas abiertas
y el aroma de tu pelo sigue vivo en cada recodo,
cuando cierre el libro
tu sombra seguirá en mis manos
y sabré que existes
en alguna parte del tiempo.








18/3/18

Lugares.

Los personajes de esta mini-historia hacen parte de la ficción literaria del autor ( y de su alma). 

Fue un lindo lugar, recuerdo las dos noches que me quedé . La primera estuve en un café con alguien que el destino trajo como una tormenta de arena. Tomábamos café, leíamos algo de poesía, pero finalmente sus ojos lúcidos como el cristal se fueron acercando en un beso y  nos diluimos lentamente en la noche. Caminamos por las calles solitarias entre besos y ecos de salsa. Fuimos  al hotel y ella se acostó en la cama, en el rincón del alma que jamás había tenido. Nos besamos con un hambre, con la sed del desierto, como si lloviera a cántaros, como si el cielo estuviera roto y nuestras bocas entretejieron un dulce río de peces y mis manos descendieron  por su cuerpo , sentía como su corazón estaba lleno de electricidad. Entonces toqué su sexo , cálido y húmedo, lo acaricié como se toca lo divino, como un misterio tranquilo y arcano.  Las sombras dejaron de respirar y un lento movimiento definía la oscuridad. La noche gritaba su nombre y el cuarto daba vueltas. Su cuerpo desnudo estaba envuelto en llamas. Nada parecía importar, porque ella era ligera, porque mis manos se confundieron en su caricia y por fin me sentía parte de algo, como si fuera un espejo, un dulce alivio de la levedad de mi existencia, un pedazo de ternura envuelto en nube. La veía traslúcida,  en su vasta pesadez de tigre dormido, en su blancura que parecía extasiada, entonces nos fundimos en un sueño suave y pesado.  Supe esa noche que el universo teje la historia del caos en un trémulo beso que se disuelve en la nada.


Lectura de Borges sobre una terraza- Colombia


14/3/18

El oráculo me ha dicho.

En el río místico del caos
convergen tus días y tus noches
el círculo de piedra y la trama que se teje
ha sido prefijada en la ínnumera red de arena del destino.

He visto a un sabio ciego ver en el reflejo de mis ojos
los días contados , las lágrimas y el sueño
sus muchos avatares me han dicho que es Tiresias
y su rostro andrógino lo veo
en cada espejo, en cada río que desemboca en el Estigia.
 Me ha dicho que el futuro es el pasado repitiéndose
y el ciclo eterno de los hombres se replica
el beso, la muerte, el inmenso laberinto líneal de nuestra vida
discurre en la mano de un demiurgo
y el hilo que conduce a su salida,
está en el centro de la nada;
decían los budistas :el Sunyata. 


Keith Dobbs Photography

sin título



No he dejado de pensarte
siempre habitante inexorable de mi soledad
sortilegio del destino
bella ausencia que he perdido.



6/3/18

Instrucciones para limpiar los lentes y el llanto

El único problema de ser gafufo es que los lentes se ensucian  y siempre hay que ir por ahí limpiándolos con un trapito. Los lentes se pueden ensuciar de muchas maneras;  se empañan de placer o cuando llueve y las gotitas ruedan misteriosamente bailando con el viento, se pueden empañar cuando se besa locamente y quedan partículas de beso impregnadas y se imagina al amante porque ya no se ve de tanto beso condensado, o tal vez empañar de lágrimas y quedar hecho un mar de llanto. Cuando se llora, los lentes permiten a quien solloza pasar desapercibido y evitar que las demás personas se pregunten sobre lo que pasa en el interior de quien usa los lentes, cuando se llora con gafas, el mundo es cristalino, se abre el grifo del llanto, las exclusas oceánicas del dolor y sale por ahí rodando para terminar siempre en el mar salado y los lentes se empañan por dentro y no por fuera,  contrario del que llora, que se empaña por fuera y se vacía por dentro. Cuando ocurren estas cosas  la mejor manera de limpiarlos es arrancarse los ojos como Demócrito, arrojar los lentes a un lado, y dejar de pensar,  ver el mundo sin los ojos , sin las manos, y abrir las compuertas de las lágrimas para que corran y se esparzan , el mundo en su ficción se habrá ido con las gafas.


Anubis visto a través de mis lentes

11/2/18

último escrito

"Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor." Miguel Hernández



Quisiera no sentir dolor
y poder gritar  y correr en las calles  mientras llueve
que nada me doliera
ni los huesos
ni la sangre
ni el alma
ni la guerra
ni las bombas
no sentir la muerte propia
ni la ajena
ni sentir la demencia de mi padre
perdido en la habitación intemporal de su olvido.

No sentir como se quiebra cada parte de mi cuerpo con la ausencia
no tener dolor
no tener alma
no tener estas manos que me aprietan
no tener memoria
y que todas las manos que toqué
que los ojos y las bocas que amé
se diluyan tristemente
solo quisiera sentir el cielo azul
y un día mientras mire la noche llena de silencio
me de cuenta que nada duele:
que el mundo ya no llora
que los hombres son felices
y no hay hambre en la alacena de los pobres
que el amor ya no es tristeza ni ausencia
ni espejos vacíos
que no hay finales ni adioses
que no hay despedidas ni olvido
ojalá despertara de este sueño doloroso
y ver por fin como dios escucha los lamentos de las moscas
ver como se hace justicia
y por fin nada duela: ni el amor, ni la vida, ni el infierno.


Pain by Teresa Dias

29/1/18

autobiográfica 27-01-18

Algo se destroza en mi interior
                              todo se derrumba
se caen los muros de mi cárcel
                                        y duele estar libre
¿ Tendré que arrancarme los ojos como Demócrito ?
y no sentir
y no pensar
y no absorber
 e ir por las calles desnudo de lo humano
más allá de los sueños?
más allá del tiempo que solo pulsa muerte y finitud?
¿ será el amor otro naufragio
el mundo otro infierno cónico y dantesco?




Autobiográfica 18 - goodbye blue sky.

Todo se diluye en su oscuro caos
                          tu sombra triangular de fuego
tus ojos que eran ráfagas
                            tus manos pequeñas y tranquilas
¿ dónde quedarán sumergidos los amantes
   las noches que a lo lejos son de nadie y serán de otros?
nada ha sido mío
                        solo tu sueño felino
solo tu sombra y tu delirio
tus tentáculos de piedra
             tus submundos salados y tranquilos
solo era mía tu media noche
la forma de tu silencio,
solo es mía tu ausencia
que le da sentido al tic-tac del reloj.

Chagall






28/1/18

otro poema de amor (escrito 30-08-17 )

I

¿Cómo podría vivir sin tus manos que son soles
Sin tus ojos que develan los misterios de las sombras?
¿Podría acaso alucinarte
Inconstante en las esquinas de las horas?
En espejos que repiten misterioso tu hábito secreto
Tu noche felina
Tu aliento de piedra
Tus vastos jardines que son fuego
Y obsidiana
Nada existe sin tus pasos
Ni tu cuerpo que es infierno
Ni tu pecho que palpita a los ritmos incesantes del submundo
No soy nadie en tu vasto océano de símbolos
No soy aquel que te amó
ni se ha llevado tu gato, ni tu vida
Soy solo una sombra que repite en los vastos laberintos tu nombre
Como si fueras un conjuro o un secreto sortilegio.
No soy nadie sino solo arena que decanta la clepsidra,
 solo un hombre que es falible y que vive de tu aliento y tus ojos.

II

No cuidaré de tu gato
No seré quien habite tus jardines somnolientos
No seré quien se lleve tu memoria
Soy quien repite vanamente el conjuro de tu sueño
y habitar tus lóbregas ciudades pobladas de demonios y de mares
Seré un habitante de tu pecho
de tus largas soledades
De tu vasto e innúmero misterio
No soy nadie solo tuyo mientras le pertenezca al universo.







27/1/18

Otro desacierto.

Puede ser que despertemos de las sombras
y se diluyan las cosas que creímos verdaderas
la arena del desierto ya decanta calaveras
el vacío de los siglos solo trae escombros
                                      que otros fueron
y es que nada era cierto
todo estaba poblado de sentidos
   y los ojos se cerraron
y nada era cierto
solo el hambre
solo el tiempo que es ficción de nuestros sueños.

Nada era cierto
ni el amor ni el desacierto
ni la lucha de los sexos
ni la noche poblada de silencios.


The Promenade - Chagall

21/1/18

otro poema para no llorar

"Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte."Charles Bukowski




Enfrentarnos al olvido  y dejar el drama de las horas
la gente sueña con nubes de plástico
con besos de piedra
con alas de mármol
todos duermen en la dulce levedad de su ceguera
en el triste consuelo de ser nadies.

La soledad es el único destino
la única forma de verse en el espejo desgarrado y no llorar
y no llorar porque somos menos que el fuego del oscuro
porque morimos en las estaciones de autobuses y no nos damos cuenta
porque morimos en las noches y en el sexo
en la cama llena de piel y de pelos
porque pasamos por el mundo inhabitados
contingentes
vacíos de nosotros y llenos de otredades
de consuelos
de esperanzas baldías
porque creemos que vamos hacia afuera
pero cada vez estamos más metidos en la tierra
en el hueco
y crecemos hacia abajo
en las tripas húmedas de la tierra
y sabemos que no vamos a ningún lado
sin embargo aquí seguimos
robando asfódelos del tártaro
rompiendo almas, mentes , corazones,
aquí seguimos habitando el dulce espacio hacia la nada
quitándole a la muerte otra rosa en su avenida sin regreso.


Caravaggio





23/11/17

Autobiográfica 27

Pudiera decir que el amor es prescindible
                           que el caos erige la mitología del futuro
y los sueños son la única salida al laberinto sinsentido
                                                           del reverso que compone nuestro tiempo. 

¿ Puedo morir bajo  una piedra sumergida que flote en el instante 
y en la sombra que dejó tu mano inquebrantable?
¿ puedo dormir en la estela blanca del oscuro asfódelo que cubre 
el rostro de los muertos?
¿ puede acaso dios o los poemas devolverme las vidas que no tuve
la memoria de mi padre que está loco y encerrado en su inocencia?
¿puede el río del oscuro devolverme las manos que he soltado
los besos que he perdido
las noches sumergidas?

9/11/17

Someday

¿ Cuál sería el sentido de las cosas
del arcano devenir de las estrellas 
si se eclipsan las miradas ?
si las manos no se tocan
y en las sombras advertimos
ya perdidos los espejos de la noche?.

¿ Qué es el fuego del oscuro
sino el tiempo que otro sueña 
jugando con parábolas de piedra?
¿ que es la noche sino estela
de los mares que nos bañan con su ausencia?




13/9/17

Solo reacciono ante lo horrible

"No adherirme a otras conciencias. No exigir amor. Comprender que, en mí, lo natural es el desamor. Y que si deseo cuidados para mis angustias, debo pagarlos con dinero. Pero espontáneamente, amorosamente, desinteresadamente, jamás los habrá. Destrucción de destrucciones. Me destruyo y destruyo. Recordar lo de Dostoievski: es más fácil dar la vida en un acto que consumirse cinco o seis años en un estudio árido que aumentaría mis posibilidades de vida. De todos modos, necesito una temporada de silencio. Nada de orgías ni de comunicación social.
Sólo reacciono ante lo horrible." Alejandra Pizarnik 


El día que te fueras
te tendría preparado todo un arsenal de poesía
pero ya ves,
te fuiste sin cerrar la puerta
sin bombos, ni platillos
Te fuiste sin haber llegado
sin levantarte de las tinieblas
sin cerrar los ojos en mi pecho que late endemoniado por tu ausencia
Te fuiste entre la bruma 
entre adioses de hace tiempo,
y ya ves, ni un poema te llevaste
ni mis manos que te inventan en la noche
ni mis ojos que te ven en el reflejo
en las nubes, o las cosas que has dejado.
te fuiste, pero se quedó tu ausencia; fría, huesuda, apagada.

¿ a dónde me has dejado ?
¿en el baúl de tu consciencia aniquilada?
¿en tu cuerpo eclipsado de sombras y de luces?
¿dónde estás, si no has llegado?
¿dónde el fuego de tu boca 
dónde el sueño replicado en las almohadas?. 








30/8/17

Breve reseña de Kafka en la orilla de Murakami

"A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir cruzándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta " Haruki Murakami - Kafka en la Orilla


¿Hay que aceptar el destino tal cuál se nos ha dado?¿ lo elegimos o él nos elige a nosotros? Sería responder a las preguntas principales de la filosofía. En la obra de Murakami: Kafka en la orilla, podemos encontrar al joven Kafka Tamura  perseguido por una maldición que repetirá  cual Edipo, la tragedia de Sófocles,  e intentará huir del designio fatal que lo persigue, pero se abrirá camino entre la maraña que se va tejiendo hasta cumplirlo a cabalidad. En el transcurso de la obra, el personaje enfrentará el sin-sentido, la finitud de su dasein, entrando en el submundo de los muertos, viéndose inmortal, en el tedio infinito de ser-para-siempre. 

Varias preguntas se abren camino en la obra: el destino como una línea recta que debe ser cumplida, la tragedia como el sentido de la existencia humana y finalmente la aceptación de nuestro rol en el juego del cosmos. Sería bello pensarnos como seres que cumplen una trama en la urdimbre cíclica del caos, sin embargo, nuestra historia insignificante en el cosmos nos dictamina lo contrario; no hay otro camino diferente al labrado por nuestras acciones ,por la decisión que marca un camino , ¿sería el destino un azar dirigido? ¿un camino de senderos que se bifurcan en su críptico laberinto?. 

Es probable que el libro simplemente esté diseñado para el consumo literario  de un mundo necesitado de sentido y alivie nuestras ansias metafísicas , lo cual yace muy profundo en el inconsciente colectivo de la humanidad. Una humanidad oprimida en el consumo, en los roles que el capital les dictamina en este espectáculo social, en esta sociedad del eterno aburrimiento, de la avidez de novedad. Donde todo pasa y nada nos llena, donde los slogans de las grandes compañías intentan vendernos cosas para llenar nuestras falencias más profundas y nuestra vida se diluye en la inautenticidad. Nos gusta creer que el destino existe, que el sentido lo dictamina en las sombras un demiurgo misterioso, pero no hay destino, sino caos, y la única salida es ir corriendo en medio de las sombras y gritar. Gritar los más alto posible, declararnos vivos y en estado de poesía perpetua, porque nada podría  tener más sentido que la belleza de estar inmersos en el misterio que solo terminará algún día en un parpadeo. 




Nakata y la lluvia de peces - autor de la imagen desconocido

29/8/17

La era del cansancio

¿Y si somos de las sombras ?
nuestra historia es reflejo y parpadeo
es el cúmulo del sueño
el río somnoliento 
pasajero nuestro tiempo.
Cada instante es lucidez que se apresura
una eternidad que nos abisma
y es que en la era del cansancio 
el tedio nos abruma en su inmediatez
nada llena, todo es plástico
todo se resume en un clic
en un mensaje
en una imagen
creemos ser eternos
pero somos máquinas inertes
ya no hay almas en los hombres
ni música en los sueños
todo es falible y desechable
todo obsoleto-programado
nuestras manos ya no urden poemas en el aire
ya no aman  como antes
nuestros ojos ya no ven los otros ojos
todo es soledad que se acumula
en la era del cansancio 
en el siglo de las máquinas sin sueños.






 



12/8/17

Hija de Cthulhu

Extraño contemplar tu sueño y verte dormir en la tenue levedad , en la inmediatez del instante fugaz que me recuerda que el tiempo en este mundo està contado. Qué algún día todo será nada en la infinita historia del caos , que nuestro aliento solo llena una franja infinitesimal en la vasta línea circular del cosmos. Y estas noches, estos momentos de locura se seguirán repitiendo en muchos mundos.
Te contemplo y te despierto a cada instante para comprobar que eres real.
Quisiera pensar que eres tangible y que jamás moriré, anhelando ser eterno viéndote dormir en tu dulce y pesada ensoñaciòn.
¿Prometes llevarme a tus vastos lugares de piedras somnolientas? ¿A tu mundo de sombras ?¿ A tu océano donde habita aquel ser de alas membranosas y tentáculos ? ¿O acaso tendré que aceptar que todo es un olvido que ya somos?.


29/7/17

La forma de una mujer

Podría dedicar la breve eternidad
a contemplar tu forma que es todos los sueños de los tigres
podría dedicarme a inventar tu cuerpo
que es de arena y obsidiana
y esperarte tantas veces ante el espejo
sabiendo que saldrás muy pronto del reflejo
como un dulce espectro de mis sueños.
Te he visto tantas veces dibujada
en la noche cíclica del caos
en los nombres infinitos
que delata el susurro de los árboles
en los copos que caen en la nieve inexistente
que jamás he visto,
Te he llamado tantas veces en silencio
sin tu nombre que es todos los nombres
todos los fuegos
todos los ríos
todas las nubes que se esfuman.

A veces creo que nada es cierto
y que el cosmos en su ficción desbaratada e imperfecta
te ha traído en forma de mujer,
en tu trígono de fuego
en tu tierno símbolo de piedra que es mi anhelo.
¿ prometes no esfumarte
como el día
o la vida que es fugaz y tenue?
¿ puedo simular estar vivo
y sobrevivir a tu mirada
y a tus manos
antes de caer en el abismo?








9/7/17

A primera vista

Como un relámpago de piedra que te parte
como un sueño de fuego que es de arena
a primera vista como se ve la muerte o la tarde
como cae una moneda sin cara , ni anverso
como todo se hunde en su reverso.
Como el último día, que siempre es el primero.
A primera vista todo es bello,
es conocer aquello que olvidamos
y recordar aquello que es del tiempo.


4/7/17

Coincidimos

Y de pronto me cegaste con tu luz y tus tinieblas de tigre relámpago
la oscura levedad tu cuerpo níveo
tu suave hábito felino
me llevaron a tu hades
a tu silencio de sombra
a tus manos de arena.

Todo un río nocturno corre por tu cuerpo
y como un opio
voy dormido en tu sueño de nube
vasta blancura de mármol
de piedra sumergida
de tiempo anegado de rosa
eléctrica marea de fuego
de viento que susurra olvidos
distraída del mundo
llegaste como llegan los grandes golpes
como un temblor
como se quiebra un espejo sin reflejar nada
como un arcano nombre
que abre puertas y ventanas.
Lo llenaste de tu magia
de tu oscura costumbre de ser noche.








3/7/17

Nos soñaron

Los hindúes creen que somos soñados por Brahma y la realidad ilusoria se compone de la infinita fantasmagoría onírica de un dios durmiente y loco que ha soñado las llaves y tus manos, ha soñado la tersura de la rosa y de la nube, un dios extasiado con la belleza, que sueña el álgebra , el vino, los dedales, las puertas, los libros, una cadera, tus ojos ensimismados , los espejos, las guerras, la sangre y el dolor. Ha soñado el tiempo y la clepsidra, el agua circular que nos repite en una serie sucesiva.  Tal vez tú y yo solo seamos sombras de un sueño que es un  laberinto y tu mano el hilo para salir.



27/6/17

Otro encuentro

"Quiero abrazarte salvajemente. Besarte hasta que te alejes de mi miedo como se aleja un pájaro del borde filoso de la noche. Pero ¿cómo decírtelo? Mi silencio es mi máscara." Pizarnik 

La había visto en algún sueño
en algún Hades azaroso,
En las sombras que devoran mi ansiedad
En el olvido que arrebata nombres
en los soles negros que no vemos
Y sin embargo
algo me llamaba a través de su boca
que decía mantras inextricables
fue su boca pronunciando
la magia que anhelaba
y que el universo lanzó 
como una moneda sin cara. 



Notas de un naúfrago 2 - when the hurt is over

Había bebido tanto la noche anterior, que la resaca era inolvidable. A veces se bebe para ahogar el dolor, para olvidar, para perderse en un delirio suave y anestesiarse del mundo , de la gente con sus vidas de plástico, de la televisión, de las apariencias, del naufragio que es el amor. Había bebido en parte porque quería olvidarla, porque seguía impregnada en mí y su mirada seguía persiguiéndome en las sombras, porque sus manos se sentían temblar como el rumor de los árboles en invierno y su voz me llamaba del otro lado de los sueños. Entonces bebí. No pasó nada especial. No me revolqué con nadie, porque no había un culo ni una mente que me atrajera esa noche, porque estaba cansado de ese espectáculo de conquistar con mentiras , y además odio el reggaetón. 

Fue al otro día cuando la náusea me invadió. Todo pesaba: este cuerpo aburrido, este culo grosero, estos huesos de anciano, esta mente de puta. Me pesaba mi vida, pero la cabeza dolía como cien demonios, todo me dolía, menos ella. Me enteré que se había ido para siempre, que todo seguía doliendo igual; la guerra, los sueños, la pobreza extrema, los niños de siria, el calentamiento global, pero ella se había ido para siempre. Por fin había cerrado las puertas, me había dejado por fin. 



18/6/17

Notas de un naúfrago

" Yo había intentado un ascenso , un refugio de alta montaña cada vez que había sentido dolor, porque esa montaña era invulnerable; cada vez que la basura era insoportable, porque esa montaña era límpida ; cada vez que la fugacidad del tiempo me atormentaba , porque en aquella altura reinaba la eternidad. Pero el rumor de los hombres había terminado siempre por alcanzarme, se colaba por los intersticios  y subía desde mi propio interior. Porque el mundo no solo está afuera sino en la más recóndito de nuestro corazón. Y tarde o temprano aquella alta montaña incorruptible concluye pareciéndonos un triste simulacro, una huida , porque el mundo del que somos responsables es éste de aquí: el único que nos hiere con el dolor y la desdicha , pero también el único que nos da la plenitud de la existencia"  Ernesto Sábato- La resistencia 



Había vivido engañado, huyendo de la muerte aunque todos los días viera moribundos. Entonces fue cuando enfermó mi padre y el agujero era como las fauces de un demonio y se abrieron las puertas de ese Hades, me hundí con él en la triste demencia. Había perdido toda fe en el amor, en la familia, en el trabajo estable que te ofrece dinero por vender tu tiempo. Había pasado por muchas religiones, por dioses e inframundos y transitado agujeros chancrosos y saboreado placeres, manjares, cuerpos suculentos de mujeres hermosas.  Estaba extasiado de las cosas del mundo, pero seguía siendo un náufrago.  ¿ Qué podría esperar del mundo que nos aniquilaba en el olvido y la decadencia? ¿ un mundo de sombras ciegas que se buscan intentando no perderse, aunque vayan sin rumbo, aunque todo sea la nada ensordecedora ?¿ qué podría haber detrás de las espejos que nos miran en las noches?¿ en las habitaciones vacías donde se buscan los cuerpos para abandonarse a la soledad del amor?. Todo había sido un simulacro, una puta comedia sin dios ,ni público. Decidí abandonarme a este ritmo lento de la vida, al dolor que trae consigo este dulce éxtasis de no ser nadie, solo se ama en el dolor, al estilo de Dostoievski, solo cabe el amor a la vida en este roto que se va abriendo, mientras más duela mejor, si no duele, no sirve. Hay que apostarlo todo, perderlo todo, ya que el único sentido es ese, luchar contra el absurdo , rebelarse ante la nada, ya que no hay más oportunidades para engañar a la muerte. 




Despedida a una sombra

Texto muy cursi que tenía guardado hace tiempo, dedicado a una sombra. 

Me siento terrible a más no poder. Algo me parte en dos, es como si se derrumbara algo muy hondo en mí, como un sueño de cristal, como un triste infierno solitario. Algo se despide en mí y no sé si es tu ausencia que me duele como mil agujas. Te extraño, me dueles, te llevo en mí como un perfume, como un dulce espejismo que creí real, que se diluye en las sombras y me atrapa en el círculo infinito de tu abrazo que parece una nube, una ola que me ahoga. 

¿ Cómo podría salvarme de tus ojos, de tu voz que en todo suena como un canto en la eternidad? ¿cómo podría saber que todo es cierto, sin tu cuerpo que no es mío, sin tus manos que fueron de otros, sin tu sueño que me envuelve?. 

Me duele todo. Hasta los árboles saben que me dueles. Mis huesos saben tu nombre, todo te pertenece, aunque yo sea tan pobre que ni tu risa pude tener. Me repito: "nada es mio en el sentido en que todo me pertenece."

Quiero dormir a tu lado y entrar en tu mundo como un náufrago de piedra, como un habitante eterno de tus soledades. Quiero morir de otra muerte, en ti, que eres más dulce que todas las muertes, como un pequeño paraíso lleno de inconstancia. 

Lástima jamás haber sido tuyo. 
Lástima ser nadie en un mundo de nadies, de sombras, de máscaras , de pasajeros hacia su muerte. 
Gracias por haberme hecho creer que podría sentir esto tan dulce y suave por alguien, por devolverme la esperanza de que el universo se rige por una única fuerza: el amor.