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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


19/8/19

Just Fly part 2

He mentido.
Esa noche que te vi tumbada en la cama, sentí como mi corazón ardía
como tus ojos ensimismados se acercaban como una luna que flota
quería perderme locamente en tu sueño de medusa
quería convertirme en piedra
en tus manos que solo ven correr la sangre
Mentí. No debemos elegir la estabilidad
sino la pasión
el fuego
la vida es una sola para compartirla con alguien que solo ve fútbol y series de tres pesos
la vida es tan corta para definirnos
para cruzar las barreras de lo otro
para ser parte de este juego de mentiras
¡El mundo es tan pequeño y el universo tan grande!
 que podría morir viendo tu cuerpo y tu blancura
¿ Crees que es cierto lo que dije?
¿Elegir una vida mediocre llena de estabilidad y horarios?
¿Elegir un sofá  y un lugar donde compartir las miserias intestinales?
No. Hay que elegir la pasión y disolvernos
y mentí, porque quería envolverme en tus manos largas y pesadas
y dormir en tu dorado sueño
en tu pelo amarillo eléctrico de ceniza
pero te deje ir como una nube que flota
como un barco de papel que se hunde
como un papalote que no es libre.

autor no conocido

13/8/19

Un poema cursi para agosto

Una noche donde todo temblaba
me detuve en el aroma de tu pelo
todo se hizo líquido
y mi sueño eléctrico
te inventaba en las tinieblas.

¿ Puede un hombre silencioso entender
el azar de tu mirada?
¿ puede este destino circular conducirme
a tu mágica respuesta?
¿ por qué te has ido
hundida en la fragancia del instante
si apenas me moría en tu cintura
en tu pequeño mundo de piedra
y cristal?
Tal vez jamás pueda cruzar
la frontera de tu sueño
ni tus ojos que me miran
desde el otro lado del tiempo.

Tal vez no pueda  atravesar tu reflejo
tal vez no entiendas que estoy enfermo
tan enfermo que podría mirarte hasta hacer
cenizas las horas
hasta pulverizar el mínimo aliento
hasta desvanecerme
en tus ojos que se parecen al viento.


Foto de autor no conocido


28/7/19

La poesía

¿Quien dijo que la poesía era para endulzar los oídos de muchachitas tristes?
¿para atraer culos?
¿ para vender almas?
nada de eso.
La poesía no son los poemas de Neruda
no es el amor.
¿ Viví engañado toda mi vida?
¡Sí!
madurar es darte cuenta
que escribir poemas
es dolor
el dolor y la sangre construyen el mundo.
Poesía no es darle papelitos a una chica
y venderle la luna
ese horrible lugar lleno de huecos
ni darle una estrella; otro lugar más caliente
donde todos nuestros huesos Arderían.
La poesía no es el lenguaje del alma
porque el alma no existe.

La poesía debe doler
debe sangrar
debe  desgarrarnos
porque venimos heridos
porque el mundo no tiene sentido
porque la herida sigue sangrando
porque la poesía
acaba con esta realidad impuesta que nos han vendido las industrias y la tele.
Porque nada es bonito
¿Les parece muy lindo venir a donde nadie nos invitó?
¿a ver hambre
y pobreza
y guerra en Siria
y la bolsa de valores?
¿Creen que la poesía nos da sentido?


No, la poesía no son palabras bonitas
ni cartitas para nadie
Si escribes poesía para atraer nenas
para vender cosas
Esto no es lo tuyo.
La poesía debe doler
debe arder 
y salir como fuego espléndido
la poesía debe acabar la ilusión 
y despertarnos por las noches
y hacernos llorar de locura
viendo como morimos despedazados
por un destino inexorable.

Takako Yamamoto

17/7/19

Una mujer que duerme

"Quien busque el infinito que cierre los ojos."  Milan Kundera

Lo que me gusta de verte dormir
es que parece que flotaras en el aire
y un dulce ruido de peces se apoderara
de tu respiración acompasada.

Me gusta verte dormir
porque se caen los muros del mundo
porque cierro los ojos y no eres mía
porque tu magia de tigre dormido
me lleva al otro  lado de la muerte
porque cuando duermes
sueño que sueñas el mundo
y tus manos luminosas
reconstruyen los reflejos del tiempo.


Albert Aublet (1851-1938).

Selene.1880.


2/7/19

Poema para el mes de Julio

" La esperanza dispone de tantos terrenos baldíos"  Oliverio Girondo

Lo único que diferencia al hombre de las cosas
es que la gente coloca su vida en cosas tan frágiles
en mentiras
                en sueños
                               en dioses
en culos
                   en ritos
en el matrimonio
                        o el "felices para siempre"
en cosas que arrojamos y perdemos
en trabajos absorbentes
                                     o viajes a la India
              ¿ puede acaso una piedra soñar menos que los hombres
o los peces?
                         soñamos
y soñamos con los ojos abiertos
                                           con las manos cerradas
con el corazón disperso
¡Ponemos nuestras vidas en cosas tan pequeñas!
nuestro futuro depende del azar
                            de la caída de una moneda
del alza del dolar
                  de la caída de las torres gemelas
y la muerte de un niño en Siria.

Nuestra vida no pesa nada y sin embargo
cargamos con ella
buscando salir del laberinto
y creemos que el futuro está adelante
pero todo se repite;
caen los muros
cae el amor y la muerte
cae la noche
cae la gente.

¿ Qué buscamos en las calles atestadas de destinos sin salida?
¿Qué buscamos en el amor
en la soledad de la otredad?
¿ Qué buscamos en las librerías
en los espejos que solo reflejan hambre y tiempo?
¿Qué buscamos en los ríos que encontró ya el griego en Siracusa?
¿ Qué buscamos en los pozos, en el álgebra
en las barberías
en los circos
en las carnicerías
en el cine lleno de ojos somnolientos?
¿ Qué buscamos en los hospitales llenos de úlceras y estertores?
¿Qué buscamos cuando estamos dormidos?
¿En las ventanas
en las puertas cerradas
en los cuerpos hambrientos
en las ciudades desiertas
en las guerras radiactivas
en las mentes despiertas?
¿ Qué buscamos en el fuego del oscuro ?
¿En las piedras de los ríos
o el oráculo de Delfos?
¿ Qué buscamos ?
en la guerra de los sexos
en iglesias despobladas
en las tumbas de los vivos
en los ojos de los perros?
¿Qué buscamos cuando encontramos la salida ?


La sirena Aristide sartorio

27/6/19

Los libros

¿ Cuántos anaqueles olvidados ansían mis manos y mis sueños?
¿ Cuántos libros han sobrevivido al fuego y a los dioses?
¿ Cuántas vidas se han vivido a través de los libracos
de hojas malgastadas
del único instrumento que nos cuenta lo que fuimos y seremos
del único espejo que refleja
lo que somos: tiempo?.

Bibliotecas abandonadas - autor de las fotografías no conocido








14/6/19

Noche 527

Léase escuchando Autumn Leaves de Miles Davis


Esa noche todo fue noche
                los círculos de piedra de tus ojos
                      las manos lisas
el cuerpo de fuego 
      las cenizas
                  las sábanas de incienso. 

Esa noche todo fue luna
                                      lejana
pálida 
             relámpago serpiente.

Esa noche todo fue soledad
                                    soledad de trígonos
de oscuras claridades
                        de ansiedad de las almohadas

Esa noche circular 
                           de tus caderas
                                          de tus ojos cerrados en la niebla
de tu sexo abierto y húmedo
                                      piedra caliente
cráter del cielo
                     entonces
la sangre corría
                       y como un lobo bebí  tu sangre caliente
bebí a cántaros sediento 
el río de tu cuerpo 
                           ¿ a dónde van las aguas de los sexos?
¿el aire que comimos casi hambrientos?
¿la estrecha penumbra de los cuerpos?

Esa noche todo fue silencio
silencio de las calles
de tus ojos somnolientos
y el adiós que sin palabras
se sumerge en mis recuerdos.   






Erotic Artwork Ivan Alifan Studio 






13/6/19

El secreto de las medusas

El domingo 14 de junio de 1987 , Alberto Carrero decidió quitarse la vida. Había pensado infinidad de veces la forma adecuada de morir. Pensó en ingerir algún veneno, sin embargo le pareció cobarde. Pensó en ahorcarse, pero le pareció una muerte sin aventura. De todas las formas horribles de morir , creyó que arrojarse al mar abierto era la mejor manera,  ya que  no sabía nadar y además de ello quería ser libre y pensó que la profundidad lograría quitarle peso a su vida. Anhelaba esa tranquila  profundidad donde solo hay silencio y oscuridad. No quería ruido, ni  gente mirando su cuerpo, no deseaba la desgracia de ser recordado en una tumba con un nombre y un epitafio.

El sol ardía y Alberto se hallaba en la mitad de la nada en un bote alquilado. Miró por un momento las profundidades, ató a sus pies unos pesados sacos de piedra para evitar la escapatoria. Tomó impulso y se  fue hundiendo lentamente en el agua pesada y tranquila. Los peces curiosos veían como un hombre se dirigía a las profundidades a encontrar su destino. 

Mientras Alberto se hundía en el mar, sonreía. Su vida transcurrió lentamente ante sus ojos, recordó la primera vez que su padre lo llevaría a su laboratorio a conocer las medusas.  Allí el viejo zoólogo le mostraría al joven suicida una medusa llamada Turritopsis nutricula , un animal cuyo ciclo de vida es infinito y que a los ojos de su padre contenía el secreto de la inmortalidad. Alberto solo contemplaba el ir y venir de las medusas gelatinosas, se veían suaves  y libres flotando en la inmensidad, como si el mar fuera un cosmos húmedo. Mientras iba cayendo en las profundidades del mar frío y oscuro, el abismo se hacía cada vez más hondo y el oxígeno escaseaba. Recordó cuando su padre le dijo :- llevarás en tu sangre el secreto de las medusas. Entonces recordó haber despertado en la sala del laboratorio donde se hallaban los animales de experimentación.  Le dolía todo el cuerpo. Los días que transcurrieron estaban poblados de dolor, su piel al contacto con el agua se hacía gelatinosa como la de una medusa, su lengua era de color morado y sus pies cada vez más débiles. Alberto comprendió con el paso de los años que su padre habría modificado su genoma para llevar consigo el gen de la inmortalidad.

El abismo era oscuro y sin fondo. Las imágenes de su vida  habían transcurrido una tras otra; su primer beso, el sabor de la miel, un día de verano, la música de Pink Floyd, la literatura rusa. Todo se había quedado en el mundo de la superficie, mientras el fondo del mar era frío y solitario. Las burbujas salían de la boca de Alberto , sus pulmones se estaban llenando de agua salada , su corazón latía de forma agitada y el mundo que había creído real se había esfumado. Unos segundos antes de que todo terminara e hiciera parte del infinito mar , sucedió que su cuerpo se estaba desmoronando, sintió la levedad , como si  toda su vida estuviera hecha del material de los sueños y su cuerpo desapareció y no murió. Se volvió un pólipo.


Dragon Bones by artist Stefan Koidl

8/6/19

Mensajes del cielo

Dedicado a mi amigo F. que se encuentra del otro lado del espejo y que eligió un avatar para su amor

Gracias a mi amiga Beatriz López por dejarme inmortalizar su historia.


Return to Eden  by Steven Kenny

Luego de ocho años, Marcos se encontraría con Beatriz con quien habría sostenido una breve relación, al parecer sin mucha trascendencia, con un triste y breve final. Sus primeros encuentros habrían tenido lugar detrás de la facultad de medicina donde los esqueletos eran estudiados y los jóvenes solían revolcarse entre el humo de la marihuana y las horas de ocio. Entonces el encuentro era suave, lleno de besos hambrientos hasta que las luces de los postes se hacían débiles y cerraran las puertas de la universidad. En ese entonces ella era menuda, de sonrisa tímida, de ojos grandes como la noche, de manos temblorosas; ordenada, lineal, intranquila ante las cosas sin nombre, ante el mundo caótico que se desmoronaba. En cada beso ella se entregaba con completud, como si el alma existiera y salía de su cárcel rígida, de su sueño ordenado, de su tiempo sin tiempo. Entonces Marcos también temblaba con ella y sentía cada acercamiento como un fluir inmediato, mientras ella lo construía todo, él se diluía en ese río de peces, en ese mundo rígido que esperaba ser descubierto. Eran como el cielo y la tierra, como la espada y la pared, como el ataque y la defensa, distantes el uno del otro, aunque siempre cerca por esa brecha infinita. Entonces se dijeron adiós. 

Beatriz se casaría luego con un hombre que habría conocido en su trabajo. Fueron felices mientras duró. Era un prestigioso médico  a quien el cáncer le ganaría. En su lecho de muerte, él había prometido a su amada darle toda la felicidad, todo aquello que jamás habría experimentado y que su enfermedad le impedía darle de momento, amarla sin límites, sin espacio, más allá del lenguaje de los huesos y la carne y habría prometido volver en la forma de otro cuerpo y pasar una noche con ella sin que lo supiera, sin sospechar que el milagro ocurriría en el cuerpo de otro hombre, prometió venir del más allá y estar en su cama, sin las dolencias del cáncer, sin los efectos de la quimio, en un cuerpo que la amaría con secreta devoción, como se ama lo oscuro y lo lejano, como se ama cuando se cruzan las fronteras de lo etéreo y el sueño solo es el velo que cubre nuestro rostro. Fue cuando dijo en sus últimos instantes en aquella cama de terapia intensiva:- " todo vuelve". 

Marcos y Beatriz se encontrarían años después de la muerte de su esposo como viejos amigos.
Una noche, mientras Marcos la visitaba,  al ver todos los retratos del finado sintió de golpe que debía amarla. Recordó que había soñado infinitas veces ese lugar, ese día , esa hora prefijada. Como un súbito aleteo, como una mirada caleidoscópica, como un sueño que se teje desde el otro lado del mundo o de las sombras, algo en Marcos fluía hacia ella como un río secreto, como si el encuentro de aquel día estuviera fijado en las paredes del caos. Fue cuando sucedió que se desnudaron, todo se hacía líquido, suave, distante, y luego de ocho años habrían consumado todas las ansias y las ganas. Él recorrió todo su cuerpo y la amó secretamente, succionó con delicadeza cada espacio finito, su sexo, sus fluidos, y el cuerpo tibio de ambos flotaba en la levedad de la ingravidez, estaban tan perdidos en la maraña del sueño, que hicieron el amor como se hace la tormenta. Los relámpagos caían esa noche eclipsada, la cama ardía y los árboles se estremecieron con el canto de amor que los cuerpos en llamas se profesan.

Luego de hacer el amor, angustiada ante la fugacidad del instante y del después, ella inquirió sobre lo que pasaría luego, si tal vez solo era algo casual, algo que no debía ocurrir, y se llenó de angustia al pensar que también lo perdería a él, fue cuando Marcos le dijo: " todo vuelve". 


Galleta de la fortuna de Marcos la noche que fue elegido como Avatar.

 *Fecha de publicación de este escrito sin sospechar la existencia de este papelito
que Marcos tendría en el bolsillo de su camisa: 8 de junio a las 23:43.

**El día 28 de mayo a la madrugada ( 4am)  habría sido el indicado para la consumación.

***la frase del papel de la galleta de la Fortuna se atribuye a Aristóteles,  a quien Marcos
Citó cuando Beatriz preguntó sobre su relación. Exactamente cuando le preguntó:
-¿Por lo menos somos amigos? a lo qué él dijo:- "amicus plato sed magis amica veritas".



30/5/19

Carta 3005

Respuesta a una señorita:

He regresado como una tormenta de piedra, como una barca que se hunde en el fuego Prometeico del caos. ¿A dónde iremos pasajeros de un sueño arcano impuesto por los dioses muertos ? ¿Es la inmortalidad y la repetición nuestra condena? ¿Podremos salir de las sombras ?. Tal vez no sea libre, y no vuele tan alto como creas, solo he sabido que soy un reflejo arquetípico de un destino que desconozco, no podría quedarme simulando, pero siempre naufragando en tu sueño suave y pesado, en tu sombra que se parece a la mas tierna de las apariciones, tan suave y discreta , llena de líneas rectas , de colores tornasolados, de ondulaciones casi imperceptibles. Es ahí en ese instante de locura donde he naufragado. Tal vez mi vida pase por un momento donde he elegido no incurrir en el error de generar nuevo karma , de no dañar la pureza que refleja tu mirada , tal vez solo un momento de pausa momentánea antes de morir, no me niego, solo respiro y hago una parada antes de tomar tu mano que se parece a una nube que llueve.

29/5/19

Un viaje a Bogotá

En algún lugar de la candelaria.






























Fue en el último piso de la biblioteca Luis Ángel Arango donde encontraría la respuesta. Nos dirigimos sin pensarlo a la sección de arte y humanidades donde había un libro en uno de los mostradores; contenía todas las ilustraciones del budismo tibetano, lo ojeamos por un largo rato. Nos detuvimos en la última página donde se encontraba ilustrado el ciclo de la vida-muerte, una rueda gigante que simbolizaba el nacimiento, la muerte y reconexión, compuesta por todos los estados mentales posibles en un ser humano y cuya representación es alguno de los infiernos o paraísos posibles para esta filosofía. En el centro de la rueda del samsara había un gallo, un puerco y una serpiente que simbolizaban la avaricia, el deseo y la ira respectivamente, siendo los venenos de la mente y las principales causas del sufrimiento humano. Aquello que hacía girar este círculo era la ignorancia. El demonio que lo sostiene , se le denomina Mara , y representa la naturaleza ilusoria y efímera de la realidad.

El texto que acompañaba la imagen decía que estábamos condenados a esta absurda repetición, pero aún hay esperanza, ya que ni los animales ni los espíritus tienen la oportunidad que un humano tendría para romper esta condena circular. Habría que seguir caminando,  sea cual fuera el camino, la salida podría existir fuera de la caverna de los sueños y las sombras.

Como si la sincronicidad mística me siguiera, días atrás venía pensando en lo absurdo de este ciclo circular. ¿ Acaso la salida era tan simple como cruzar una habitación llena de espejos ? ¿como abrir la puerta o tirar la cuerda del retrete ?¿ como abrir un libro y olerlo, como flotar tiernamente en  el vacío de un sueño amorfo, lleno de peces o de agua especular? ¿ como cruzar la arena de un desierto azul ?¿ como salir volando de este cuerpo y este culo grosero? ¿ podría ser tan fácil no-pensar e ir por las calles sonriendo, sabiendo que jamás volveremos a esta tierra indolente, a este mundo de plástico, a este jardín mutilado, de escombros y de tiempo?.

Un collage con Lila

Cadáver Exquisito hecho en Bogotá - teatro Bardo. Agradecimientos a mi amiga M.L. 









El Cono inverso del averno es tu rostro dibujado en los espejosTu mano dibujada    arcano de los sueños pasajerosExisto en medio de un collagede imágenes, de espuma que cae en las páginas del instante¿ a dónde iremos                     si las barcasde Caronte                  se hunden en el fuego ?he visto la ceguera                                  el rojo intenso en que morimosdesolados                 naúfragos del tiempoEn un bar de Bogotá                                 hemos sido vistoscomo extraños, imágenes y sombrasno hay simulacros no se pretende buscar la aprobaciónsolo sentirfluir ser. 

1/5/19

Breve ensayo sobre la belleza.

"How beautiful, if sorrow had not made
Sorrow more beautiful than Beauty's self." Keats- Hyperion


“The lotus will grow even in rubbish thrown away. It will delight the heart with its sweet smell and beauty” (Dhammapada, verse 58).

La belleza proviene del dolor
Todo en el mundo es dolor
Por lo tanto todo cuanto existe es bello.




Escolio:  Es un hecho irrefutable: desde el nacimiento hasta la tumba ,la vida es un hecho doloroso. Nacer, crecer  y morir son actos cargados de dolor. ¿Qué nos diferencia entonces de los animales?, diría que la capacidad de transformar el dolor en un hecho estético. ¿ Fue Jesús un esteta que a través de su pasión logró encontrar el avatar divino que transmuta la belleza?¿ es el dolor un hecho estético en el que el estoico convierte su vida en una obra de arte de un solo acto, tal como Séneca quiso hacer de su dolor un memorable hecho sublime?. ¿Es el dolor la piedra filosofal de los alquimistas, el camino a través del cual  transformamos el mundo en oro, en un oro divino o alguna emanación cabalística?.

Todo es dukkha* afirma un antiguo adagio Budista. Se lee en las escrituras del Canon pali que este dolor o insatisfacción  se origina del apego a las cosas materiales de este mundo, por las ansias de poseerlo todo ,por la desgracia de perderlo todo  o la ignorancia primordial. En efecto para esta filosofía, la belleza externa de las cosas genera apego, ya que la realidad convencional  es un fenómeno , una ilusión en la cueva de las sombras platónicas, un arquetipo o tal vez un apariencia que se disolverá en la nada , a manera de la dialéctica hegeliana, donde ser y nada son haz y envés del mismo sueño. La belleza entonces radica en contemplarlo todo, no apegarse a nada y ver como el mundo pasajero flota y se desvanece como una roca en el aire. Para los adeptos de este sistema filosófico, la belleza es el vacío (suññatā** ), lugar donde ocurren todos los fenómenos, o bien llamado de otra manera: Nibbana*** la forma última donde todo el dolor se ha transfomado en belleza y consciencia. Simbolizado como una flor de loto, la cual crece en los pantanos para abrirse paso entre la escoria y liberar su aroma.

Se convierte entonces la vida en un acto estético donde el dolor , base fundamental de nuestra existencia  se puede convertir en el potencial de un acto bello , en el ingrediente alquímico principal para romper las cadenas del Samsara****.

Schopenhauer afirmaba que todo en la vida era dolor y que la única forma de olvidarnos momentáneamente de este, era contemplando la voluntad de vivir, es decir a través del arte y la música, pero que esta pena  nos acompañaría hasta la tumba y su alivio sería momentáneo. Siendo el arte y música cosas bellas;¿ No es  la mayoría del arte una forma de representar nuestra insatisfacción y sufrimiento con una realidad que nos oprime; porque no somos libres y vivimos oprimidos por la historia, el consumo y la ansiedad ?¿ No es lo bello el fuego de Prometeo, aquello que nos hace amar y perecer?. A diario estamos en búsqueda de belleza, solo que no lo sabemos, solo que buscamos la belleza impuesta por las marcas, la belleza de plástico, la mierda empacada al vacío que nos venden como " bello". habría que entender la belleza como un avatar de lo divino, ver lo hermoso en donde solo parece haber simplicidad, en la fugacidad  y no diré en lo esencial, sino en lo inmanente, lo único que nos acercaría a ese dios que ha muerto tantas veces y se volvió pura belleza que floreció en el mundo de lo aparente. 



la muerte de Clepatra - Rixens


















Nota al pie:
* Dukkha: palabra pali que se traduce como insatisfacción. para el budismo la vida es un hecho doloroso. 
** Suññata: palabra pali que indica que todos los dharmas son vacíos.
***Nibbana: se traduce del pali como extinguirse. Estado último de consciencia para la filosofía budista donde no existe el apego a los fenómenos externos y no se genera kamma ni reconexión.  
**** Samsara: palabra pali que se traduce como la ruda de los ciclos.

26/4/19

Nota de finales de abril

A una mujer que me enseñó la belleza de abril.

No soy dueño de nada. Jamás podré ser dueño de algo. Me enamora la belleza de los cuerpos, porque el alma no existe, porque dios ha muerto infinidad de veces, porque el sueño se confunde con los ojos cerrados.  No la belleza que se finge, ni se busca, no lo que cubre de plástico los ojos de las chicas, ni las tetas rellenas, ni los cuerpos fabricados. Me refiero a naufragar en la belleza de lo etéreo, de lo insondable, aquello que se puede ver con los ojos cerrados y podría hacer llorar a cualquier hombre. La belleza del caos y la incertidumbre, de lo oscuro, de la fuerza maligna que nos lleva a la libertad.

Podría naufragar en cada cuerpo sin poseerlo y amar a cada mujer sin tocar sus ojos ni su alma inexistente, podría poseer el sueño de los dioses  y devorar mis ansias con cada mano que toco con cada boca que beso. Solo la belleza podría salvar el mundo, porque es un avatar de la divinidad, la única manifestación del sentido en esta caída sin fondo.






autor no conocido

17/4/19

Ritmos

Habría naufragado en su cuerpo lánguido y fortuito
                                         todo se escurría esa noche en la penumbra misteriosa
sus manos temblaban
                                         estaban húmedas y yertas
y parecía que todo se estremecía
                                                     hasta sus piernas
                                           el infierno se hacía fuego
y así la noche nos redujo a cenizas
                                                a sombras inconstantes
¿ Qué había del otro lado de sus ojos?
un jardín de inconstancia
                                      un dulce caos amarillo
     una mano que se estira
un cuerpo delgado
                     yo quería hundirme en su cuerpo
lamerla hasta morir
                                   como si fuera una roca húmeda y caliente
como si fuera el último día de mi vida
                                                    y hundir mis dedos , mis ansias y mi fuego
en su pequeño cuerpo delirante
                                                             en su fuego transitorio eléctrico de piedra
y perdernos en un hálito que durara el sueño de la nada.



25/3/19

Efectos kármicos

Texto de ficción, como todo lo que pasa en mi vida.

Ese día todo parecía estar en esa vertiginosa conexión. Como de costumbre salí del hospital a toda mierda,  emputadísimo porque no tenía tiempo ni para almorzar. Mientras bajaba por las escaleras ella se quedó mirándome fijamente. La saludé  y nos fuimos caminando  como si fuéramos viejos amigos.  Había cambiado mucho; Era Lánguida y  turbia, se veía taciturna y sus ojos eran grandes como la noche, sus manos lentas y alargadas, su figura suave, su cabello negro y nocturno. Un silencio largo prevaleció, pocas veces me miró a los ojos. Nos sentamos a almorzar. Y de repente su silencio se rompió entre su atribulada apariencia meditabunda. Solo me dijo: -¿ por qué se fue así, por qué me hizo sentir todo ese dolor? , sus ojos querían estallar en un llanto tranquilo y helado. Simplemente no pude responder y mis excusas de humano corriente se hundieron. Terminó el almuerzo y me dijo: - sé que esto tenía que pasar algún día, usted no sabe el dolor que sentí. Lloró y la abracé. Fue un momento extraño en medio del caos del medio día, me disculpé como si eso ayudara en algo y me dijo ;- usted está loco , ¿por qué la primera persona que entrara a mi vida tenía que ser usted?. Me reí de forma nerviosa y le dije que el dolor era la única cosa que podría romper el cascarón en el que venimos. El único que podría lanzarnos al absurdo. La abracé como si fuera la última vez que nos fuéramos a ver, somo si fuera ir a un país lejano, tal vez al olvido , a su triste olvido que aún no se borra y sigue doliendo. Me despedí.

En la noche Fui asaltado y perdí todas mis cosas, y mientras meditaba en el asalto recordé que días antes había encontrado casualmente uno de sus pendientes sobre mi cama y llevaba varios días pensando en ella. Como si todo hubiese estado allí, recordándome el dolor que causé, las almas que rompí, los sueños que mutilé. 

Dice Borges en uno de sus textos que todos los actos del universo están computados en la infinita urdimbre del tiempo. No se corta una flor sin mover una estrella. Cada acto prefijado en la inmensidad nos compara con la divinidad.


A los fuertes de espíritu

"Confiar y no confiar. La Hidra que creó al monstruo en sus entrañas, puede volver a parir" Autor que aún desconozco. 

Solo quien se abre paso a las puertas del inframundo puede conocer la verdad
Solo quien se atreve a caer en la oscuridad
Y ver entre las almas yertas y desiertas de la eternidad
Tendrá el sueño de la nada
El instantáneo aroma de lo etéreo
El dulce caos de los dioses.

Solo quien pueda ver más allá de la apariencia,
De los rostros reflejados en el río del Leteo
En las manos sumergidas de los muertos
Solo quien se atreva a no mirar atrás como si lo hizo Orfeo
Y llevar la roca de Sísifo a la cueva de las sombras
Y salir por fin del instantáneo sueño
Solo ese , tendrá el valor de enfrentar la rueda cósmica
El ciclo circular, el Ixión del tiempo
Solo el tiempo nos devora
Solo el destino se forja bajo fuego.


La muerte de Séneca - Manuel Dominguez Sánchez













19/3/19

380 días sin ella.

Fue fácil olvidarme de ella. De sus ojos que parecían un pozo aciago y nebuloso, de su vida inconclusa, de su gato negro y diabólico, de su sueño pesado de tigre, de sus manos toscas pero suaves, de su oscuridad, de sus demonios, de su mundo salado y tranquilo, de su cabello largo como la noche, de su piel finita e impenetrable. Fue fácil olvidarme de las tardes que pasaba tumbado en su cama mirando la ciudad por la ventana, de las noches extasiadas, del murmullo de la ciudad y el paso de los días, fue fácil olvidarme de los demonios que invocaba, de sus creencias malditas, de sus vicios nefastos, de su sexo infernal. 

Ella se fue diluyendo como un sueño de piedra, su olor tranquilo y pesado, sus besos que fueron todo un naufragio. Lo que siguió, fue como estar en un agujero sin tiempo, nada parecía tener sentido, y es que el amor es una de las cosas que da un sentido a la finitud del hombre ahogado en la mercancía y  perdido en el salón de los reflejos. 

Pude soportar todo este tiempo sin ella. No sé si la extraño, no sé si extraño ese infierno delicioso de su cuerpo, esa muerte lenta que eran sus manos, ese éxtasis oscuro de su soledad. No creo extrañar días tan negros y ahora que la he visto en la calle en manos de un hombre, solo siento un temible vacío, no es ella la mujer de hace 380 días por quien podría morir, ahora es alguien más que transita el oscuro laberinto de la nada.


Nada se compara a la leyenda de semillas
que deja tu mirada
Solo quisiera saber
Que todo es cierto
y que podré naufragar
en tu vasto océano de tiempo.
Julio 2017




10/2/19

De la historia al relato - reflexión -

Algunos grandes autores le llaman a nuestra época "La posmodernidad", una época donde las grandes historias se disocian, donde el hombre se separa totalmente de su accidente histórico, de su devenir, ahogado en el río de la multiplicidad, de la vida de los otros, un tiempo inauténtico donde la basta mayoría cree vivir la libertad de elección, esto, en términos prácticos podría ser un atisbo de las épocas en las cuales vivimos, donde el homo sapiens pasa a ser parte de la imagen, " el homo videns" teledirigido, empacado al vacío , está desolado y perdido en el cuarto de los espejos y las sombras  y la muerte solo es otro valor de uso. ¿ Qué podría salvarnos ? ¿Si dios murió?,¿Si las grandes ideologías cayeron como piedras en un pozo?, todo se volvió relativo y aquello que era sólido, terminó siendo una sombra efímera. ¿ Qué puede sacarnos del oscuro cuarto del absurdo?,lo diré, son las pequeñas historias las que llenan al hombre moderno , a esa criatura ahogada en gases tóxicos, en autos, dinero, horarios de oficina y celulares.  Es así donde toda nuestra historia cotidiana se reduce a microhistorias. Son los microrelatos los que  llenan nuestra humanidad ansiosa de sentido, la señora de la esquina que se levanta cada día para  fabricar la masa de las arepas y llevar dinero a su familia, o el hombre que anda en bicicleta vendiendo quesos y bocadillos, podría cada historia de esa humanidad destrozada por la racionalidad cartesiana llenarnos otra vez  de fe, ya que hay historias que se tejen alrededor de nuestro destino y que podemos cambiarlas, aprender de su sencillez, de su Tao que equilibra este universo caótico.

"La gota de la vida" -Imagen tomada en el cubículo 21 hospital San Jorge de Pereira, mientras una paciente gravemente enferma pasa sus últimos minutos de vida. Cada Gota cuenta. 

3/2/19

Autobiográfica de un médico

I
Y de repente ha transcurrido un año desde el momento en que perdí mi alma. Quien diría que se irían los días en los intrincados vericuetos de un hospital. ¿ Acaso está mal dedicarme al vacío conocimiento de los cuerpos de los hombres ?Auscultar corazones, escuchar huesos rotos, ver como mueren y decaen todos en un suspiro final.  Atravesar las salas moribundas, los cuartos de ancianos que habitan su demencia, ir por ahí   entre los estertores y el hastío, entre las vagas sombras que se ocultan en los laberintos de la muerte, ir entre paredes blancas escuchando historias que se desvanecen en la arena.

II
He estado tanto tiempo entre lamentos y molestias, en medio de la náusea y la inmundicia que he olvidado por completo lo que era. ¿ Acaso está mal olvidarme del destino rudimentario que se teje en cada piedra que me topo en el camino?. He sabido perder. Estoy mejor donde no hay poesía, donde el silencio ronda los abismos de mi mente , de mi caos. Ya no quiero más poesía, no quiero más desgracias, quiero parecerme a una estatua y arrancarme los ojos y mirar con las manos. No. No estoy triste, por lo contrario, jamás había estado más distraído y pensándolo bien, me gusta ir por los pasillos de hospitales gritando con júbilo que no tengo alma y que ya no duele y que todo se desvanece , que la misma poesía se ha perdido de mi vida, que no tengo remedio, porque el vacío es la sensación de caer sin remedio a la felicidad más oscura y demente.




20/1/19

Por fin.

Reducirse a lo elemental
al fuego elemental que somos todos
¿qué había antes de los sueños y las piedras?
¿antes del caos y los sexos?
¿qué había antes de Brahma y su locura?
Que había antes del espejo  y el álgebra
y el horror que por las noches nos persigue
y el destino circular de los estoicos?
habría que entender que todo se reduce
en  un instante
donde un parpadeo es la eternidad
no esperes otro cielo
no esperes las respuestas
siempre estuvo ahí
aquello que soñabas.






8/10/18

Mujer arquetipo

"Yo no tengo filosofía, tengo sentidos…
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni lo que es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar…" Fernando Pessoa

He buscado en las noches tu reflejo
he sabido tu sueño que se parece a todos los sueños
que el reflejo de tus alas
y tus manos de arena
se dibujan en las aguas somnolientas
¿ Qué mujer llevaría tu nombre, tus brazos
tus dientes, tus huesos
tu sexo desnudo y secreto ?
He sabido que las sombras te repiten 
y el arquetipo de tu sangre 
se vislumbra en todo el género,
he encontrado que existes
y tu inocencia me detiene
y sigo escribiendo poemas
y te encuentro 
dulce en tu olvido
que es todos los olvidos
apareces por las noches
y todos saben  tu nombre
¿ cómo podría estar solo el universo
si te extraño en cada piedra que retumba en los estanques?
si tu levedad me atrae con un peso indefinible
si toda mi búsqueda es tu vida
te he encontrado en cada cosa que palpita
que cae 
que se rompe
en la inocencia que es lo único que busco
cada vez que te hallo. 


Wilhelm Gallhof 1878-1918




16/9/18

La insoportable levedad

El río leve de la ausencia nos arrastra
nada pesa y morimos suspendidos en el aire
El peso no es terrible
lo terrible, es no pesar
no vivir como una piedra que se ahoga en un estanque
no morir de sueño y sopor
y pesadez y embriaguez
y morir de ingravidez
de estar levitando
dulce, perdido en el caos dirigido
Lejos de la tierra sangrienta
lejos de los árboles de piedra
de los sueños de los hombres
del agua especular
de las uvas, de los campos
¿Podría acaso detenerme un instante en las sombras
y dejar de ser reflejo
dejar de ser ausencia
dejar de ser mis huesos, la memoria, los dedos, la carne
el hambre, este culo grosero
esta cara sin sueño,
estas manos sin tiempo?


H. Newton 



8/7/18

Aquí sigo cayendo

No hay vida después de la muerte, ni muerte después del amor
nada afuera del espejo
ni en los ojos que se miran reflejados
todo huye de su ausencia
todo cae en su éxtasis incierto
vivir es tan sencillo que morir se hace difícil
por eso las horas pasan en cuartos llenos de voces y de ecos
por eso arrojarnos al abismo es la única salida
Lanzarse al caos y creer que dios tal vez nos espera
en algún lugar de su ceguera.

Escena de I. Bergman

30/6/18

Otro poema sad

Tal vez huyamos de las sombras
tal vez dios sonríe porque no somos eternos
y lo único eterno son nuestras historias
estamos hechos de palabras
de promesas que naufragan
somos simulacros de un sueño
huracanes de arena
tormentas
a veces estamos perdidos en medio de la lluvia
y es brutal encontrarse solo
ver como se abren los paraguas y la gente huye
No saben de la vida
de su soledad
de su destino que es también la muerte
y buscamos en las esquinas un poco de amor
algo de poesía que nos devuelva el aliento
y escapamos
y los cuerpos calentitos creen que son el universo
y entonces
las historias siguen
y pasan de beso en beso
de boca en boca
hasta hacerse cenizas.

27/6/18

Nota de finales de Junio

Tod@s pudieron haber sido el amor de tu vida y  los instantes se siguen repitiendo en la alteridad. Todos los sueños, cada mano que se alzó contra la oscuridad, los cuerpos enlazados. Todo se repite invariablemente en la suma grotesca del universo-espejo. No existe el olvido, solo un aplazamiento temporal de lo eternamente puesto. Los amantes siguen rodando en la ciudad con otros rostros, con nombres impuestos por las máscaras-hombre, nombres y vidas impuestas, y trajes que cubren el alma y perfumes baratos y sueños de cinco pesos. Todos seguimos permutando en el río incesante de caras, de mundos  destruidos por la memoria inexistente de una eternidad soñada.

5/6/18

A un fantasma.

Parecias un espejismo
un reflejo lejano
¿eras real?
solo sé que me dolió saber que existes
tu imagen ilusoria
tu fantasmagoría
tu sueño intacto felino
todo eso duele
porque duermes del otro lado del tiempo
cerca de mis ojos que parecen haberte inventado
porque mueres en las horas
en las hojas
en las vastas avenidas sin sentido
porque dueles y sabes que dueles
porque tu imagen es espejismo
y no quisiera verte reflejada
no quisiera ver tus manos
ni tus ojos
porque dueles
y dueles en mis huesos
porque no has salido exorcizada
porque rondas en las noches
y dueles, porque existes sin mí
en otro mundo paralelo
a donde no quisiera cruzar jamás.

28/5/18

Inception

Quisiera sacarte de mis ojos
hacerte mía
                     de mi carne
de mis ansias
                     sacarte de las horas reflejadas
¿ cómo hacerte mía si mueres en mis manos?
¿ cómo hundirme en tu pecho
                  pétalo eléctrico
                                instantáneo?
¿cómo ser real si tu alquimia
          es otro sueño que me inventa?
¿cómo tenerte si eres luz
        arena circular que me devora?
¿dónde habitas lóbrega habitante de mis ansias?
el tiempo detenido de tu sangre
                        tu mirada inventa mundos  al cerrarse
tus manos abren soles
y tus pasos son mi sangre derramada.



Inception Scene by C. Nolan


Nota de finales de mayo

La parábola de Buda sobre el mundo que arde no refleja un mundo devorado por el fuego, o que simplemente se consume en el deseo, tal vez Gautama fue más allá. Donde todo está en llamas, no  es por el deseo, es el fuego del oscuro,  de los griegos que supieron la paradoja de existir; mantenidos por la viva llama de la curiosidad, perplejos ante el universo que se consume, que se desmorona en su cálida y ardiente melodía sin-sentido, la parábola de las llamas me quema, y hoy, arde mi alma como un sueño que enmudece, todo es irreal como el fuego, todo es poesía, todo es una ficción, un gran vacío cósmico de dios, una multiplicidad ardiente. 

¿ A dónde ir si todo está en llamas?

20/5/18

Blossom out

"And I'm tired of constant sorrow
'Cause everything you get, is just worse
So what's the point of going somewhere
When everyone you see is just nothing but confused" Milky Chance - Blossom



I

El vacío de las horas recorre nuestra médula
las ansias de salir de los espejos de la noche
de mi cuerpo que es de piedra angular
de mis ojos que no miran y están detenidos
sentir el cosmos , uróboros del sueño
todo me devora en su éxtasis inmenso
Todo se detiene,
y sigo solo en las tinieblas de este caos circular
sigo solo entre las multitudes
sigo solo entre  los cuerpos que se encuentran
en las manos que se cruzan
sigo herido
fluye el tiempo por mi sangre
todo arde
y ahora caigo entre las dulces almohadas de la nada.

II

Yo que he recorrido los vastos anaqueles
que he visto la magia del oscuro, de los sabios,
que he vislumbrado el Tao, al hombre en la cruz  y el Dharma
Quiero verte florecer como un loto
quiero llegar a algún lugar
y dormir como un tigre en las tinieblas.



1/5/18

Come with me and let it be

Ha nacido el universo
y en un beso que se cierra se abre el caos
y tu boca me atraviesa como un dulce relámpago de incienso
¿ dónde estás dormida?
¿dónde habitas somnolienta ?
todo te ha traído
como un tranquilo rumor
y quisiera verte salir de los cristales de tu ausencia
 de tu mundo de obsidiana
de tu vasto laberinto sin fronteras
¡ sal de la marea  que te atrapa!
vete conmigo a los infiernos
o llévame a tu mundo de reflejos!

¿Puede dios, el universo
saber si el destino nos atrapa en sus múltiples destellos?
Puede mi sangre palpitar más fuerte
sin tus sueños?
solo sal de los espejos y llévame a tu mundo de reflejos,
el mundo, no es el mundo de los dioses ni los sueños
es el mundo que se acaba
es el mundo en que creemos.






23/4/18

Recordatorio para no estar triste

Valdría la pena salir del reflejo vacío de las horas
y respirar el último aliento de los dioses
no dejarse cegar por la soledad
ni el amor, ni el júbilo, ni la riqueza
nada podría salvarnos del jardín somnoliento
nada podría sacarnos del laberinto lineal de nuestra vida
ni despertar las estatuas dormidas  que caminan en las calles
nada podría salvarnos de las horas
del insomnio
de la angustia de estar vivos respirando un vasto cosmos de sal
pero si podríamos sumergirnos en el agua infinita
salir corriendo y gritar,
y declarar ante el mundo que no hay destino
que no hay un río que nos lleve
que "el sentido mismo de la vida es la vida misma"
gritar tan hondo que ahoguemos el llanto,
gritar tan fuerte que retumbe en los huesos de quienes no creyeron
porque creer es la única inocencia,
creer sin ojos, sin manos, sin dientes, sin culo, ni armas
creer en la poesía, en la belleza y el infinito
y salvarnos,
cubrirnos de aquello que salvará el mundo;
la sonrisa
el poema
el beso
la mano que levanta.

18/4/18

A una mujer (en el) espejo

Te he visto fuera de las horas
traslúcido cristal de los enigmas
puedo adivinar que existes
en la bruma arcana de mis sueños
jamás había visto que el reflejo 
se saliera de su ápice
que su ángulo intangible se confundiera con tus manos
tal vez en las noches pueda atravesar tu mundo especular
tal vez pueda intuir que existes y que habitas somnolienta
mis pupilas y mis huesos
¿ puedo acercarme a tu sombra luminosa
oscura claridad que me enceguece?
¿Prometes ser real y no la bruma ilusoria del destino?
¿ prometes caer en el abismo y llevarme a tu centro hipotético de piedra?
a tu mundo luminoso 
a tu extraño éxtasis 
a tu infierno inquebrantable
a tus ojos inmóviles y eléctricos?
¿Prometes ser real y no mi sueño que te inventa en cada letra?.


Mirrors of Bergman












10/4/18

La poesía nuestra única esperanza

Con la muerte de dios deviene la multiplicidad de los sentidos. No hay un sentido ni podrá jamás haberlo afirma Deleuze, pero sí, podremos encontrar la fuerza que se apropia, y en esta se halla la fuerza multiforme y especular del sentido. "El hombre que ha perdido su Tao ha perdido el sentido de su vida"- se lee en la introducción del I-Ching, y es precisamente en esa muerte de dios, donde vemos al hombre absurdo , buscando su dirección  y de quien se han apoderado las fuerzas de lo absurdo; el poder, los partidos, el fanatismo, la acumulación de riquezas y de cosas, pero su "Tao",su norte, la búsqueda ética y estética de lo divino y ritual ha quedado reducido a los horarios de oficina, a los esloganes de las grandes compañías y a la mayoría de mierda de plástico  y mediática que solemos consumir diariamente. El amor se ha hecho "líquido" en una sociedad del espectáculo eternamente sola entre el gregarismo sectario. El hombre "postmoderno" es una criatura carente de dios(es), con un destino frío e inauténtico donde el único rumbo sería la muerte y la disolución en el caos de un universo inerte, racional y sin poesía.

 ¿ Cómo pueden las personas vivir tranquilas sus vidas y dejarse vivir por la otredad sin preguntarse por el rumbo de su existencia, por esta corta experiencia y la nada que le precede y la nada inmensa que acontecerá después de sus muertes? ¿cómo pueden vivir y decir que viven, levantándose todos los días a un trabajo que odian, para comprar cosas que jamás necesitaron? ¿ Es esto la vida ? ¿ un abismo sin respuestas ? ¿un dulce caos lleno de voces aturdidas? ¿ un río incesante que nos arrastra ? ¿ un jazz para bailar en el minuto inexorable de la eternidad? ¿un suave beso, una mano que se extiende, una caricia, una nube despedazada ? acaso ¿un sueño, una palabra que puede hacer llorar a un hombre?. 

Todos los días habría que estar descubriendo el sentido y franquear las puertas de lo insondable. Si hemos perdido lo divino es porque estamos ciegos ante la vasta poesía que se despliega ante nosotros, y que es respuesta misma a todo nuestro vacío interior. ¿ No es eso lo divino ? ¿ una rosa extinguiéndose como el fuego, una mano que se alza en la eternidad, un hombre conmoviéndose ante la infinitud y el sufrimiento de todos los seres que vagan en la rueda samsárica del cosmos?.Solo podría salvarnos la belleza de lo poético,y el amor que es su manifestación directa. Solo podría darnos vida una palabra divina, un suave murmullo que nos haga temblar los huesos y nos parta en dos.

He prometido al levantarme todos los días, encontrar  mi destino y luchar contra el absurdo cotidiano y a modo de Dostoievski, nunca dejar de ver la belleza que salvará el mundo.


Abandoned by Leonid Afremov

31/3/18

Hexagrama 23




¿ Ausencia?
                        no hay ausencia
todo es eterna presencia eclipsada
todo es el sueño ilusorio
                            la bruma eléctrica de Bhrama
no hay ausencia, todo es ilusión
solo está el devenir:
                               lo inmutable.
Todo es presencia:
                             lo eterno
lo eléctrico
                   caemos
sin saber
             no hay ausencia
nada hay afuera
todo se replica en su antítesis
somos un sueño que dura la ilusión de un parpadeo
un relámpago  nos parte los huesos.
¿ Ausencia?.


Bodhidharma  - pintura Sumi-e - Autor no conocido. 








Poema a la libertad

"Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo." Miguel Hernández


Se disipa la niebla de los ojos
se pierde cada cosa que no somos
dejar de ser todo lo visto, todo lo pensado
y morirnos en las cárceles del sueño
matar todos los instantes pasados
dejar fluir el cuerpo con su historia
sentir la levedad
porque somos leves,
porque somos instantes depurados en luz
porque estamos lejos
porque el mundo cae en su énfasis incierto
porque flotamos y morimos
la libertad es un azar
es el éxtasis
es saber que somos todo cuando ya tenemos nada.


Painting by Salvadora Bond


29/3/18

Vía páramo de romerales - Nota autobiográfica

"Pensé en la infinidad de cosas que había perdido en el curso de mi vida. Pensé en el tiempo perdido, en las personas que habían muerto, en las que me habían abandonado, en los sentimientos que jamás volverían" Haruki Murakami


Esa noche pensé que la muerte estaba cerca. Habíamos subido al páramo y la niebla cubrió rápidamente el camino. Hacía un frío terrible, me dolía la cabeza y la ruta se había perdido. Mi hermano me alentó  y en medio de la noche luminosa llena de niebla fuimos encontrando el camino. Pensé que iba a morir,  en toda mi vida y el sentido que pudo haber tenido hasta ese momento, pensé en mis ansias y en mi suerte, en el azar y en tu rostro. Repetí tu nombre tantas veces hasta ver tu cara, vi mi destino reflejado y todo se fue desvaneciendo con la niebla que cubría el silencioso páramo de Romerales.


Nevado del Tolima visto desde el pàramo de Romerales foto por Carlos B.