Hola 27

 Quizás los otros sean nuestro infierno 

Y la muerte de la poesía son los antidepresivos 

He estado dormido meditando

dormitando

Viviendo sueños ajenos 

sueño americano 

Que es el mismo sueño de todos;

Tirarse pedos 

Decir te amo y buenos días 

Quizás detrás de las paredes no haya nada 

Quizás sea mejor hacer ejercicio 

Ir por ahí pretendiendo

Buscando piedritas en el mar

Y escribiendo en la arena

Lo mucho que extraño 

   Ver el rostro

Que sonríe

Y hoy es una cara muerta.