tag:blogger.com,1999:blog-4024502597893572102024-03-12T16:45:47.982-07:00Escritos de la NadaESPACIO DE EXPERIMENTACIÓN POÉTICAJuan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.comBlogger725125tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-56012130071664062852024-03-07T19:02:00.000-08:002024-03-07T19:11:01.946-08:00Adios al lenguaje<p><span style="font-size: medium;">Ahora que he dejado la poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">vivo lejos del lenguaje</span></p><p><span style="font-size: medium;">hago café en las mañanas y veo las noticias</span></p><p><span style="font-size: medium;">acaricio mi gato y el mundo arde en su furor instantáneo.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Ahora que he dejado la poesía y tomo antidepresivos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Voy al trabajo y cumplo los horarios</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tomo café y compro huevos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tomo café y no leo poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">no pienso en la muerte</span></p><p><span style="font-size: medium;">A veces dios se asoma en las ventanas</span></p><p><span style="font-size: medium;">A veces dios me ve a través de la Tv o el celular</span></p><p><span style="font-size: medium;">Paso horas viendo videos sin sentido</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pasa el día y compro café y verduras.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Han pasado varios años desde que he dejado la poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">y todo sigue igual;</span></p><p><span style="font-size: medium;"> las plantas crecen misteriosamente sin que nadie las obligue</span></p><p><span style="font-size: medium;">El mundo flota y se desvanece como en los haikus de Basho</span></p><p><span style="font-size: medium;">Se ha ido el lenguaje </span></p><p><span style="font-size: medium;">y el azul de las cosas no me entristece</span></p><p><span style="font-size: medium;">no pretendo nada</span></p><p><span style="font-size: medium;"> ni encontrar el Dharma de las cosas</span></p><p><span style="font-size: medium;">ni seguir el Tao que no tiene nombre.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Dios murió decía Nietszche</span></p><p><span style="font-size: medium;"> aunque todos los días nace mientras el universo </span></p><p><span style="font-size: medium;">se expande y nosotros nos atoramos de plástico.</span></p><p><span style="font-size: medium;">La duda nunca fue el sentido</span></p><p><span style="font-size: medium;"> y quizás no he dejado la poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;"> la poesía me ha dejado.</span></p><p> </p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXw9axg5y4fBKScue9j_uR4nzuKySamPJQ1snXPpY7o2xnw8nseNHO4j16uKPBm0yPGKZ9EBAxDuxP8pvgaJb6a2FeWOn0KCjLrI_-WVl0mVGn-pl0lrvdaQTbesX-cVaaajSfJckCaFHqV9TBJdEaFbBRjL1mGRA9ZVH-TxZR4ttbZfuvKnN9538H7ks/s809/caliope.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="809" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXw9axg5y4fBKScue9j_uR4nzuKySamPJQ1snXPpY7o2xnw8nseNHO4j16uKPBm0yPGKZ9EBAxDuxP8pvgaJb6a2FeWOn0KCjLrI_-WVl0mVGn-pl0lrvdaQTbesX-cVaaajSfJckCaFHqV9TBJdEaFbBRjL1mGRA9ZVH-TxZR4ttbZfuvKnN9538H7ks/w400-h300/caliope.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Calíope en su meditación</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p> </p><p><br /></p><p><br /></p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-31371155401027833422024-03-07T16:01:00.000-08:002024-03-07T19:36:58.599-08:00El secreto consiste en ...<p><span style="font-size: medium;"> En uno de sus poemas Pizarnik habla de ver una rosa hasta pulverizarla con los ojos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Creo que estaba equivocada y por eso terminó loca.</span></p><p><span style="font-size: medium;">El secreto está en no mirar nada</span></p><p><span style="font-size: medium;">no escribir poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">ser un adulto moderno y funcional </span></p><p><span style="font-size: medium;">y tomar pastas y morir de Diabetes, </span></p><p><span style="font-size: medium;">engullir Gaseosa y pizza</span></p><p><span style="font-size: medium;">y no escuchar a Mahler </span></p><p><span style="font-size: medium;">ni tampoco en lo posible preguntarse donde está dios</span></p><p><span style="font-size: medium;">quizás Él nunca te responda</span></p><p><span style="font-size: medium;">y te deje el mensaje en Visto.</span></p><p><span style="font-size: medium;">El secreto es no-ser poeta</span></p><p><span style="font-size: medium;"> ni ser nadie</span></p><p><span style="font-size: medium;">no pretender ser algo en particular.</span></p><p><span style="font-size: medium;"> Ahora entiendo por qué LaoTzú quería desaparecer;</span></p><p><span style="font-size: medium;">pero fue obligado a escribir el Tao-Te-Ching</span></p><p><span style="font-size: medium;"> de lo contrario nunca hubiese dejado ese manual </span></p><p><span style="font-size: medium;">de como fluir con el Tao.</span></p><p><span style="font-size: medium;">El secreto está en nunca haber buscado secretos para las cosas que pasan;</span></p><p><span style="font-size: medium;"> Está en vivir lo que hace la mayoría;</span></p><p><span style="font-size: medium;">ir a conciertos</span></p><p><span style="font-size: medium;"> ver series hasta quedarse dormido </span></p><p><span style="font-size: medium;">y tomar fotos pixeladas de los atardeceres;</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tomarse una cerveza</span></p><p><span style="font-size: medium;">y gritar en el tráfico mientras llegas tarde a todas partes</span></p><p><span style="font-size: medium;">El secreto no está en buscar la belleza de las cosas</span></p><p><span style="font-size: medium;">ni escribir poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;"> sobre todo eso:</span></p><p><span style="font-size: medium;">jamás escribas poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">JAMÁS</span></p><p><span style="font-size: medium;">Esto no tiene sentido</span></p><p><span style="font-size: medium;">Octavio paz tenía razón al concluir que la poesía era el silencio</span></p><p><span style="font-size: medium;">y es que nada es más cierto en este mundo ruidoso,</span></p><p><span style="font-size: medium;">no escribas poesía</span></p><p><span style="font-size: medium;">Has silencio</span></p><p><span style="font-size: medium;">y escucha</span></p><p><span style="font-size: medium;"> es la muerte llamando</span></p><p><span style="font-size: medium;">escucha</span></p><p><span style="font-size: medium;"> las voces de otro tiempo</span></p><p><span style="font-size: medium;">cruzan las paredes</span></p><p><span style="font-size: medium;"> quédate quieto</span></p><p><span style="font-size: medium;">y verás</span></p><p><span style="font-size: medium;"> que la ficción es realidad</span></p><p><span style="font-size: medium;">y lo único que había que hacer</span></p><p><span style="font-size: medium;">era Compartir</span></p><p><span style="font-size: medium;">con otras personas</span></p><p><span style="font-size: medium;">un instante la mirada </span></p><p><span style="font-size: medium;">que pulveriza rosas</span></p><p><span style="font-size: medium;"> y fotografía atardeceres pixelados.</span></p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghg4zCj2-2h6ue8_sPZFo9CBlg4QaUC9Gzg1B6V050gIYmQizjT3r7wKyknD08VfX_4tRPulXrFRAFZIbX38-ivC5Bvyi8rcQv836iol0kmor8pARuTf8iCuWTMG73N4ufqKaofzh7WnvMhg80txs4etv2S5AFNlR7S7XyWNyuAyj0E4tKH_N2-tk7QiKk/s809/Aamanecer.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="809" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghg4zCj2-2h6ue8_sPZFo9CBlg4QaUC9Gzg1B6V050gIYmQizjT3r7wKyknD08VfX_4tRPulXrFRAFZIbX38-ivC5Bvyi8rcQv836iol0kmor8pARuTf8iCuWTMG73N4ufqKaofzh7WnvMhg80txs4etv2S5AFNlR7S7XyWNyuAyj0E4tKH_N2-tk7QiKk/w400-h300/Aamanecer.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un amanecer desde mi ventana- Medellín Colombia</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-20701715077781251522022-11-16T11:30:00.005-08:002022-11-16T11:30:49.336-08:00Antidepresivo <p>Hoy vuelvo a escribir luego de tantos días pasajeros</p><p>flotantes</p><p>distante de mí</p><p>tantos días de antidepresivos</p><p>de negar la locura que ahonda el mundo</p><p>pero vale la pena saber que todo sigue igual</p><p>el dolor de la suave felicidad de los libros viejos</p><p>el dolor de haber perdido la memoria de mi padre y añorar su voz llena de palabras antiguas</p><p>aún existe la extraña sensación de lo que alguna vez perdí</p><p>tu nombre</p><p>tu voz</p><p>el suave sinsentido de los ojos eléctricos de piedra</p><p>de la noche distante y llena de fulgor</p><p>He perdido la ansiedad y la forma de ver el mundo desde lo oscuro</p><p>¿acaso aquella pasta maldita me ha devuelto algo de vida y me ha quitado algo de locura?</p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-26009661067938726122022-03-06T15:04:00.002-08:002022-03-06T15:05:11.757-08:00La filosofía del origen<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La filosofía como madre de todas las disciplinas se ha ocupado de una de las preguntas más fundamentales; ¿ cuál el es el sentido de la vida? Para Albert Camus, resulta ser la pregunta más esencial de todas e intenta darle una luz en su ensayo el mito del Sísifo. Desde la antigüedad se ha visto una gran cantidad filósofos que intentan dar respuesta a esta gran cuestión. Muchas corrientes del pensamiento han llegado a una conclusión parecida; el sentido de todo consiste en volver al origen, y al origen me refiero a lo fundamental; una vida despojada de lo superfluo, de las aspiraciones materiales que nos distraen de la contemplación de la muerte y nos guían por el río de la inautenticidad. A manera de Heidegger, vivimos un vida inauténtica; la vida moderna nos ofrece distracciones y una huida a la muerte, pero definitivamente necesitamos enfrentarnos a nuestra finitud y angustiarnos para darnos un sentido, nos relata este filósofo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Para los los Sadhu adoradores de Shiva, el dios que rompe la Ilusión, es indispensable despojarse de todos los bienes materiales, vivir al mínimo, meditando y haciendo yoga, bañándose en el Ganges e incluso algunos de ellos, se bañan en el río con cenizas de muerto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Cuentan que Diógenes de Sinope, el antiguo filósofo cínico, andaba por toda Grecia con una lámpara , desnudo , buscando siempre la verdad. Despreciaba todo sistema filosófico, todo argumento racional que alejara al ser humano de la naturaleza, pensaba, que toda riqueza, toda institución, eran cosas superfluas que nos alejaban del verdadero sentido, distracciones ante nuestra certera mortalidad. Los cínicos vivían en su estado primigenio; desnudos, indigentes, sólo en la búsqueda de lo que consideraban auténtico.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>No sé me hace raro que mi padre luego de esta terrible enfermedad, c</span><span>ómo un ritual, a las tres de la mañana se encuentre recorriendo los recovecos oscuros de la casa. Con sus pasos lentos y magnéticos propios de la marcha de un anciano, inspecciona el lugar con una pequeña linterna de juguete. Cada paso es un descubrimiento nuevo, va por ahí gritando con pasos torpes, buscando a dios, increpando el mundo que lo ha olvidado , va por ahí tocando las paredes de este laberinto lineal y sin saberlo ha roto la ilusión de estar inmerso en el tiempo circular, sin saberlo ha superado la consciencia de la muerte y va por ahí , redescubriendo con nuevos ojos lo que hemos dado por hecho, ya que el </span><span> mundo siempre es nuevo y eterno cuando se sufre de demencia.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi9T8zjR8nD2ph2Xuk9b8UB5SVfZXXViogjApaX0kZ0HUV_mnJK8jP6rrjSkZAz_mWiVrCdQ3lobhALuptbAwqBmCe3VqzztniU6ytJdeoBha2UyqE_pKwOf0XRbT4ktXv2wX-QoQXCENZYbfHNu8BzviGBJot7V6qReUwyeb4-kpJ8Y0S3wb-bkfibVg=s625" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="469" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi9T8zjR8nD2ph2Xuk9b8UB5SVfZXXViogjApaX0kZ0HUV_mnJK8jP6rrjSkZAz_mWiVrCdQ3lobhALuptbAwqBmCe3VqzztniU6ytJdeoBha2UyqE_pKwOf0XRbT4ktXv2wX-QoQXCENZYbfHNu8BzviGBJot7V6qReUwyeb4-kpJ8Y0S3wb-bkfibVg=w300-h400" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Una flor amarilla como el cuento de Cortázar, donde siempre existe una para los hombres inmortales.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-82876790701041223182021-09-24T15:50:00.001-07:002021-09-24T15:59:16.203-07:00Momentos que nunca pasaron <span style="font-size: medium;"><i>"Todo es mentira, ya verás<br />La poesía es la única verdad<br />Sacar belleza de este caos es virtud " Cerati<br /></i><br /></span><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">Cuando creas que todo es mentira recuerda que lo único verdadero es la vida. Ese día me habías dicho que todo lo que escribía, que todas mis palabras eran papalotes, que nada de lo que dijera podría ser verdad. Tenías razón; la poesía es ficción y nada es cierto. ¿ Qué es la verdad ? Jamás dije nada verdadero, tu mirada era más que la sucia y manoseada verdad, tu cuerpo blanco y silencioso estaba situado al otro lado de la verdad retorcida por los números y el álgebra. No hay verdad cuando hay poesía; podemos prescindir de lo que es verdadero cuando la belleza pulveriza los ojos. Podemos ir más allá de la sed de lo que es real para adentrarnos al otro lado del lenguaje. ¿ Recuerdas esa tarde lluviosa donde cantábamos </span><i style="text-align: justify;">Riders on the Storm </i><span style="text-align: justify;"> de Jim Morrison? ¿ recuerdas que corrimos mojados bajo la lluvia y nos subimos en el auto y nos besamos y los vidrios estaban llenos de agua, y tus manos húmedas, y mis ojos tristes y tu boca suave y fría? ¿ acaso la verdad podría describir como nos sumergimos lentamente en nuestra lluvia de silencio, en nuestro oscuro azar de melodías?¿ recuerdas acaso ese día donde la luna entraba por la ventana y todo era blanco y azulado y la habitación daba vueltas y al fondo había un río y en la mañana el café que nos tomamos en el pueblo y escribimos en un muro algo sobre el azar y el destino? Recuerda que nada es cierto cuando todo es poesía. Lo nuestro fue eso; poesía más allá de las palabras y los ojos, poesía que no necesitaba nada más que dos miradas en un eco silencioso, poesía, que sólo bastaba con ser poesía; inútil, disonante y efímera.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzIa00gTqRt1Nk7jqe4NtkMdimZwYXUm_YK-wInAh2Kh-Yp7CW_XiZ-N8mHPs3ywLamHwovxAhWo2faCkd1sueFk6qxvwR6q7X3hwgYDvNbcAmVzjbEI_WiUpCoB2ZV8RAdOr-FvzyEWrW/s770/Riders_On_The_Storm.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="770" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzIa00gTqRt1Nk7jqe4NtkMdimZwYXUm_YK-wInAh2Kh-Yp7CW_XiZ-N8mHPs3ywLamHwovxAhWo2faCkd1sueFk6qxvwR6q7X3hwgYDvNbcAmVzjbEI_WiUpCoB2ZV8RAdOr-FvzyEWrW/w400-h400/Riders_On_The_Storm.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"><br /></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large; text-align: justify;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large; text-align: justify;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large; text-align: justify;"><br /></span></p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-9777353096549535842021-09-23T17:29:00.002-07:002021-09-25T17:54:31.707-07:00Escenas <div><span style="font-size: medium;">Esa noche había descubierto mi inutilidad frente a la belleza.</span></div><div><span style="font-size: medium;">Aquella belleza que podría salvar el mundo</span></div><div><span style="font-size: medium;">salvarnos de las llamas de lo lógico</span></div><div><span style="font-size: medium;">salvarnos de la realidad que todos pretendemos buscar</span></div><div><span style="font-size: medium;">en números o cosas que se guardan en cajones antiguos. </span></div><div><span style="font-size: medium;">El cuerpo era imprescindible</span></div><div><span style="font-size: medium;">mientras la respiración acompasada</span></div><div><span style="font-size: medium;">absorbía el aire pesado que venía </span></div><div><span style="font-size: medium;">de tus fauces calientes</span></div><span style="font-size: medium;">Había visto tu blancura reflejada en la noche cíclica<br />había visto tus ojos que se cierran con mi sueño<br />todo se había diluido lentamente<br />y la noche no alcanzaba para desnudarnos.</span><div><span style="font-size: medium;">¿ qué es un amante fallido frente a un universo en caos disgregado?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ cómo desafiar a la inmensidad </span></div><div><span style="font-size: medium;">de tu desnudez</span></div><div><span style="font-size: medium;">cuando todo se dice con las manos cerradas?</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0IA8XMlLlXZIMKbyqEsVTDG9fCxP-5fAhmgrwIfcxVIXaKWu1qubRsDbgxM7gJ3svFNxLFVksMVF67FTPsItVDh_LoFIBX_hbAZhU3BzoM1IU5gQTCEXsWFc73WXyITg4ebpy6TuHArZK/s1940/Zinaida-serebriakova-reclining-nude.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1592" data-original-width="1940" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0IA8XMlLlXZIMKbyqEsVTDG9fCxP-5fAhmgrwIfcxVIXaKWu1qubRsDbgxM7gJ3svFNxLFVksMVF67FTPsItVDh_LoFIBX_hbAZhU3BzoM1IU5gQTCEXsWFc73WXyITg4ebpy6TuHArZK/s320/Zinaida-serebriakova-reclining-nude.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Zinaida Serebriakova</td></tr></tbody></table><br /><div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><div><br /><div><div><div><br /></div></div></div></div></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-25906401283410622752021-09-05T19:32:00.002-07:002021-09-05T19:40:42.365-07:00Diarios de motocicleta<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mientras iba a toda velocidad en mi motocicleta a visitar a mis padres, una sensación de vacío inmenso me invadía. Las tripas se me escurrían, el día estaba soleado, no había una sola nube en el cielo. No había tráfico y el silencio era infinito. Hacía tanto no me sentía tan liviano, una terrible levedad con la cual podría salir levitando. En mi mente ningún pensamiento encontraba asidero , todo fluía en una interminable nada, no pertenecía a ninguna parte, jamás podría pertenecer a alguna parte. Supe de golpe que no tenía lugar en el mundo y no sentía congoja o conmoción alguna por ello, por lo contrario, podría ver fluir el destino desde una perspectiva diferente; nómada en un mundo en decadencia, infalible ante las creencias de plástico impuestas por aquello en lo que nunca creí; dioses de palo, emociones de medio pelo como el amor empacado al vacío, la familia o la vida sedentaria acumulando pedos o viendo series en Netflix o fútbol reciclado. No sentía que mi lugar fuera en aquella vereda donde nací o en esta pequeña ciudad donde vivía actualmente, no sentía simpatía o desagrado por aquello por lo cual todos podrían dedicar media vida trabajando. Solo era ese momento donde el aire de la velocidad circulaba por mi rostro. Me acercaba a los cien kilómetros por hora y la brisa fresca inundaba mis párpados. Esa especie de éxtasis nihilista, de consumación con el todo me invadía. La vida era eso; el presente fluyendo en su ápice , un instante eterno donde nos damos cuenta que somos reflejos disgregados, una pequeña parte del todo que se auto percibe así como divino; somos dioses ciegos fluyendo en su éxtasis caótico, historias que convergen en esos únicos e inexorables momentos de apoteosis.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La apoteosis llega en momentos inesperados. Cómo relata la filosofía Zen, la iluminación nos golpea , de repente cuando la belleza insospechada del mundo atraviesa los cristales de los ojos. He visto en los gastados reflejos de la tarde como el vacío de la inmensidad me abruma como las sombras pasajeras de un sueño que somos.</span></p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNIql4zDFT2a48ybTiTD3iKooEOZDl8QOlgBVUaPJx9Lw8MD2s1h2vgz0j8ArzhpLTPFVBpHN2YpNbVLiaLBHVwjHaBGYM0y-m6zPj7rIQGGOxVZLjl6NwWq9-J9j1YHe392c7BSEAP8k8/s4000/IMG_20210828_172017.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNIql4zDFT2a48ybTiTD3iKooEOZDl8QOlgBVUaPJx9Lw8MD2s1h2vgz0j8ArzhpLTPFVBpHN2YpNbVLiaLBHVwjHaBGYM0y-m6zPj7rIQGGOxVZLjl6NwWq9-J9j1YHe392c7BSEAP8k8/w400-h300/IMG_20210828_172017.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ritual de las gruyas de papel - despedida de alguien que se ha ido de este mundo.</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-5321576024232812382021-08-16T12:42:00.005-07:002021-08-16T12:43:38.646-07:00Destino y libertad <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Algunos textos relatan que 3000 años antes del nacimiento de Cristo, el primer emperador de la China se hallaba meditando sobre el río Amarillo; logró descifrar el secreto arquetipo del que estamos hechos y no como Heráclito el oscuro quien encontraría nuestro terrible sino en el fuego que devora nuestro tiempo; <i>Fu Hsi</i> encontraría</span><span> que el destino es una trama tejida con 64 combinaciones que leería en el caparazón de una tortuga. Dicta Schopenhauer que todos los hechos que pueden ocurrirle a una persona están secretamente plasmados , siguiendo una teleología secreta. Los Estoicos creían que el destino circular era invariable y que la actitud ante este era el </span><i>Amor Fati; </i><span>Aquel que llevó a Nietzsche a la locura y a Séneca a nadar en su propia sangre sin derramar un solo lamento. Los griegos lo consultaban</span><span> con el oráculo y era tejido por unas mujeres en las sombras; las Moiras. Sin embargo, la respuesta más contundente se hallaba en el templo de Delfos " conócete a ti mismo", tal vez , místicamente , diciéndonos que antes de conocer nuestro destino era necesario conocerse a sí mismo. ¿Conocerse como ser? ¿ como un reflejo del universo autoconsciente? ¿ como una parte fragmentada de la divinidad que se reconoce a sí misma en-falta en un universo frío y sin dios?. Para los budistas el conocimiento de si mismo consiste en la práctica de uno de los tres aspectos de la realidad: </span><i>Anatta, </i><span> es decir, lo insustancial. Al vernos como seres sin un "yo" permanente, sin un alma, sin una identidad estable, nos reconocemos; seres biológicos con una conciencia como propiedad emergente de la materia super-oganizada, seres lanzados a morir, en una basta temporalidad que se vuelve un eterno presente, que parece inmóvil, pero se mueve en el basto caos de la probabilidad. Al sabernos finitos, sin identidades volubles el destino se disgregaría, es decir, al alcanzar el estado superior o </span><i>Nibbana , ( Ataraxia para los griegos)</i><span>, no habría un destino que seguir ni que consultar ya que nuestro "ego" desaparece. Por lo tanto, la respuesta sería ese apagarse como una llama, esa no-identidad, diluirnos en las horas de la tarde y concluirnos en un gran poema cuyo final siempre es el silencio. Al terminar esta ilusión neurológica de lo que "somos" y fundirnos en el instante que acaece y desaparece como una nube, la ilusión desaparecería y saldríamos de la rueda de los ciclos, libres, como un papalote que nadie vuela.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhriA7VOgbfNsTkkuxSsF54nF2QMRVX9U652glghKiHHYuIDAJ_154g0K9n3Gix_o9NnK6sqcjjZitTgo3tGmf0gwnDO0B046CMfp1UMksbBwWeIji73FRBTo619eWvksfSXUkrkAP7e7_Z/s640/mara.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhriA7VOgbfNsTkkuxSsF54nF2QMRVX9U652glghKiHHYuIDAJ_154g0K9n3Gix_o9NnK6sqcjjZitTgo3tGmf0gwnDO0B046CMfp1UMksbBwWeIji73FRBTo619eWvksfSXUkrkAP7e7_Z/s320/mara.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Mara , demonio budista que representa el deseo, la ignorancia, la Ira. Este es un detalle de arte Budista que muestra como estos venenos de la mente perpetúan el eterno ciclo del Samsara. </i></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-72621662437019271662021-08-01T13:50:00.003-07:002021-08-01T13:56:34.600-07:00Confío ( una oda cacofónica a la vida)<span style="font-size: large;">Movernos hacia abajo<br />¿a dónde más podríamos ir ?<br />confío en que el círculo secreto de las causas me lleve al lugar correcto<br />confío en que si dios no existe<br />existen las causas imposibles<br />existe la forma de caminar sobre el aire<br />de levitar de forma tan linda que tal vez los ojos se nos vuelvan cenizas<br />confío en que algún día apareceré ante tu puerta <br />y tal vez te diré que tenías razón<br />después de todo el camino consiste simplemente en caminar<br />¿no crees que nos veríamos más idiotas<br />y menos humanos donde<br />nunca hubiéramos dudado de ese instante donde nos miramos a los ojos?<br /></span><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Tal vez el mundo no gire al revés<br />tal vez el tiempo no sea lineal como nuestros sueños<br />tal vez el pasado siempre se repita como una sucesión de engaños y tropiezos<br />tal vez el amor sea simplemente la transmutación de los cuerpos y los ojos<br /><br />Tal vez no haya nada al final<br />pero siempre vale la pena </span></div><div><span style="font-size: large;">mirar hacia adentro </span></div><div><span style="font-size: large;">donde estaban las respuestas.</span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVl5lslxBgOvIgMWb5iMpFmVI0i9OGs8bPXkzyIAxQZsCULOtxG7WB5bXWBICINgsFRTw1Fj2g5muEfTehvAn64QH9wcPMKdCQeq4uYmJtOIhItk2KHRIxJRoZi33_mLtP41FXMHIHe7Ba/s4000/IMG_20210705_123958.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVl5lslxBgOvIgMWb5iMpFmVI0i9OGs8bPXkzyIAxQZsCULOtxG7WB5bXWBICINgsFRTw1Fj2g5muEfTehvAn64QH9wcPMKdCQeq4uYmJtOIhItk2KHRIxJRoZi33_mLtP41FXMHIHe7Ba/w400-h300/IMG_20210705_123958.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Buenavista Quindío foto Por Juan G Buitrago</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-61074765512293753842021-07-26T17:23:00.004-07:002021-08-01T14:01:38.213-07:00Nota de días lluviosos<p style="text-align: justify;">Gracias a J.C. por ayudarme a inspirar este texto. </p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hoy entendí que la poesía inmortaliza la vida; las personas que se han ido, los ojos que nos miraron alguna vez con amor, los sueños que nunca fueron, las noches delirantes bajo la lluvia, la poesía todo lo podría; salvarnos del horror y la decadencia, del olvido, de la estabilidad, del progreso y los semáforos, de los lunes por la mañana, de las cosas que odiamos pero anhelamos también, podría salvarnos de dios , de las falsas promesas, de la extrañeza de no poder encajar en un mundo de plástico. ¿ Que sería de nuestro destino sin ella? tantas veces que he caído y me ha levantado la belleza intrínseca de lo que es insospechadamente bello; lo absurdo de lo cotidiano lo he podido sobrellevar con un buen poema y un café; en general el olvido, el amor, la memoria que perdió mi padre, mis ganas de luchar contra este caos ordenado tejido por demiurgos misteriosos; eso es poesía. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig6bfWMbs122wKzSahw4DeFAKE3_ZUpr023txTPPyxX6JvZlQZ6PFKS0BOH7il3Gw7Jx-wMgNojLg9Rpf2LF_ntabTVgKNMN3z7S5mQcs443qZDrqrarV6rV28tltB77aypUnwb3VWpAt9/s4000/IMG_20210706_180400.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig6bfWMbs122wKzSahw4DeFAKE3_ZUpr023txTPPyxX6JvZlQZ6PFKS0BOH7il3Gw7Jx-wMgNojLg9Rpf2LF_ntabTVgKNMN3z7S5mQcs443qZDrqrarV6rV28tltB77aypUnwb3VWpAt9/w400-h300/IMG_20210706_180400.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tardes lluviosas desde mi Ventana </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-117856575448681052021-07-23T16:18:00.003-07:002021-08-01T13:51:43.128-07:00Tarde fractal <span style="font-size: medium;">Esa tarde habías colocado una canción de Pink Floyd :<i><b> wish You were here</b></i><br />Habían fractales en los árboles<br />Tus ojos miraban las nubes <br />Te dije que esa canción me hacía sentir nostalgia <br />Nostalgia del pasado<br />De las personas que se han ido <br />De la memoria de mi padre<br />De los sueños incrustados<br />Nostalgia de tu mano que se abre en la noche cíclica <br />Recuerdo que la cantamos tumbados en el pasto <br />Ahora suena en mi habitación inmensa <br />Ahora desearía que estuvieras aquí con tu luz <br />Pero llueve, y no hemos encontrado nada <br />Solo somos dos almas ahogadas en el agua incandescente del tiempo<br /><br /></span><div><span style="font-size: medium;">¿ Dónde estamos sino perdidos en el mar de las causas ?<br />Esa tarde vuelve a mi pensamiento <br />Y sólo <i><b>wish You were here</b> .</i></span></div><div><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-size: medium;">Esa tarde vuelve con tu olor limpio y sombrío</span></div><div><span style="font-size: medium;"><span>vuelve</span><span> y estamos ahí c</span><span>ongelados </span></span></div><div><span style="font-size: medium;">en ese breve instante de verde eternidad.</span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7QdGxl7_Ff511fBZDt4BEZ0sCcTyprHdsfhPPX2Ie76c2Gfwwo8mNBxM1V15M9IpkjHH9UEXjQ_DPe5iuqyzIGJ_NAtXg8VDW3qHNbfUhOWEWd227yAyD7nxbOkI_RiUPV3seYDLPcm50/s1080/IMG_20210723_124313.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="695" data-original-width="1080" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7QdGxl7_Ff511fBZDt4BEZ0sCcTyprHdsfhPPX2Ie76c2Gfwwo8mNBxM1V15M9IpkjHH9UEXjQ_DPe5iuqyzIGJ_NAtXg8VDW3qHNbfUhOWEWd227yAyD7nxbOkI_RiUPV3seYDLPcm50/w400-h258/IMG_20210723_124313.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><p><br /></p></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-46744241183424788052021-07-19T15:18:00.004-07:002021-07-19T15:27:04.855-07:00Sólo a veces<span style="font-size: medium;">A pesar que existan los adioses</span><div><span style="font-size: medium;">no existen las despedidas</span></div><div><span style="font-size: medium;">hay personas que permanecen suspendidas</span></div><div><span style="font-size: medium;">hay sonrisas que permanecen detenidas</span></div><div><span style="font-size: medium;">por ejemplo a veces veo tu sonrisa mientras suena tu canción favorita</span></div><div><span style="font-size: medium;">por ejemplo a veces sin pensarlo me cruzo con tu ausencia</span></div><div><span style="font-size: medium;">a veces saludo las calles vacías</span></div><div><span style="font-size: medium;">sin pensarlo has pasado por ahí tantas veces</span></div><div><span style="font-size: medium;">a veces me cruzo con tus fotos</span></div><div><span style="font-size: medium;">con el recuerdo de tus ojos dormidos</span></div><div><span style="font-size: medium;">con la imagen de tu pelo mojado</span></div><div><span style="font-size: medium;">con el viento que recorre tu nuca</span></div><div><span style="font-size: medium;">a veces vienen a mí esos lugares que habitaste </span></div><div><span style="font-size: medium;">con tu voz líquida y eléctrica</span></div><div><span style="font-size: medium;">con tu cuerpo níveo</span></div><div><span style="font-size: medium;">con tu sueño felino</span></div><div><span style="font-size: medium;">a veces , sólo a veces no te has ido</span></div><div><span style="font-size: medium;">habitando mi soledad y mi silencio.</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkaHXLZIYV0N_2oJ_fhz0FV4w9WuanDss0wOhDqvE84_RwHCEStTIgQWLFlClNVQkp07o3zsDnEK3D1WefVCGWmIj3qaLrTdlTkFmhVHbi9gPbwWNFtTiAwU27an8FvibG8yQKjkUjtx_9/s1080/IMG_20210719_172519.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkaHXLZIYV0N_2oJ_fhz0FV4w9WuanDss0wOhDqvE84_RwHCEStTIgQWLFlClNVQkp07o3zsDnEK3D1WefVCGWmIj3qaLrTdlTkFmhVHbi9gPbwWNFtTiAwU27an8FvibG8yQKjkUjtx_9/s320/IMG_20210719_172519.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía by Damián Serrano<br /><br /></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-66719727053642719212021-07-11T20:28:00.001-07:002021-07-11T20:29:22.706-07:00Hexagrama 52 - la quietud<div><span style="font-size: medium;">El destino te trajo como un sueño de pájaros eléctricos</span></div><div><span style="font-size: medium;">tus ojos que miraban la eternidad desde el otro lado de un espejo</span></div><div><span style="font-size: medium;">tus manos blancas y fugaces</span></div><div><span style="font-size: medium;">tu tristeza tranquila y estrellada</span></div><div><span style="font-size: medium;">tu cuerpo fino y felino</span></div><div><span style="font-size: medium;">tu sueño de tigre acuático </span></div><div><span style="font-size: medium;">tu cadera pequeña</span></div><div><span style="font-size: medium;">el mundo en ti parecía detenido y fugaz</span></div><div><span style="font-size: medium;"> ¿ dónde estabas antes de que el mundo fuera caos ?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ dónde estabas antes de mis ojos y mis manos encadenadas?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ acaso un arcano hechizo te trajo para liberarme ?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ acaso por las noches te sueño anhelando un instante más de tu aliento</span></div><div><span style="font-size: medium;">de tu forma innegable y luminosa ?</span></div><div><span style="font-size: medium;">se abren los relámpagos bajo tus pies</span></div><div><span style="font-size: medium;">eres de una arena misteriosa</span></div><div><span style="font-size: medium;">tu hilo se desteje en un adiós que no comprendo </span></div><div><span style="font-size: medium;">que habría que quedarse inmóvil</span></div><div><span style="font-size: medium;">esperando que las raíces de la tierra nos perdonara.</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOWB2Yy5wKe1B1nu43kW577Dy5NwdzvpuF49C308keTnsl0NOU-tCxwReDoFNEzL0ne2zjNigziH2Eert98wxNS8BTz4qfEkHyvyYD3Xw-ye41dlwAIr0IcDJlqFRbSjrL-T0gPLIQI3Sb/s1826/roberto+ferri.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1826" data-original-width="1388" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOWB2Yy5wKe1B1nu43kW577Dy5NwdzvpuF49C308keTnsl0NOU-tCxwReDoFNEzL0ne2zjNigziH2Eert98wxNS8BTz4qfEkHyvyYD3Xw-ye41dlwAIr0IcDJlqFRbSjrL-T0gPLIQI3Sb/w304-h400/roberto+ferri.jpg" width="304" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roberto Ferri</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-57351159646995053082021-07-03T05:48:00.006-07:002021-07-03T05:50:21.556-07:00 noche extracórporea - un poema ignorado<span style="font-size: medium;">Extasiados los sentidos<br /> con cannábicas bebidas<br />nos hundimos en las fauces somnolientas <br />como si el mundo fuera ficción<br /> y el sonido del agua al fondo fluyendo<br />somo si lloviera pero no llovía<br />el río de Heráclito con nuestros rostros que son muchos rostros<br />el río del tiempo detenido<br />el río de tu mano llevándome al otro lado <br />el río de tu boca besándome en lo oscuro<br />el río de fuego que es sustancia<br />que es el tiempo<br />que es la muerte que es también la vida<br />el río de fondo fluyendo</span><div><span style="font-size: medium;">y nosotros imaginados</span></div><div><span style="font-size: medium;"> ahogados en el sopor del vino</span></div><div><span style="font-size: medium;">detenidos</span></div><div><span style="font-size: medium;"> irreales</span></div><div><span style="font-size: medium;">azules</span></div><div><span style="font-size: medium;"> eléctricos</span></div><div><span style="font-size: medium;">como dos gatos en un tejado</span></div><div><span style="font-size: medium;">mirando la luna</span></div><div><span style="font-size: medium;"> que se refleja en el agua.</span></div><div><div><br /></div></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3k5YqsyLdVpxKT331D7WeS2dVwDqEtv4gemPbJu5z1Q_3XOV01ybLYrExqSkcLrJTZ3PDkELiLXy7dqEeyivwAe7c5lH0OpV8yGa80a8XdnqARK0lzXxThO9ombCIGaq8E0nesME_znwT/s2000/el+paseo+chagall.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1940" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3k5YqsyLdVpxKT331D7WeS2dVwDqEtv4gemPbJu5z1Q_3XOV01ybLYrExqSkcLrJTZ3PDkELiLXy7dqEeyivwAe7c5lH0OpV8yGa80a8XdnqARK0lzXxThO9ombCIGaq8E0nesME_znwT/w388-h400/el+paseo+chagall.jpg" width="388" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El paseo - Chagall</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-38357752662222967402021-06-22T16:46:00.000-07:002021-06-22T16:46:10.482-07:00Nada es casualidad - Hexagrama 50 <b><i><span style="font-size: medium;">"Sueles encontrarme en cualquier lugar<br />Y ya lo sabes nada es casualidad<br />Tu misteriosa forma me lastimará<br />Pero a cada segundo estaré más cerca" El rito- Gustavo Cerati</span></i></b><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">La noche te absorbe con sus aguas especulares</span></div><div><span style="font-size: medium;"> se abren las fauces del deseo</span></div><div><span style="font-size: medium;">y tu piel refleja la luna media llena</span></div><div><span style="font-size: medium;">medio vacía</span></div><div><span style="font-size: medium;"> ¿ crees que llegaremos a algún lado en este juego de sombras?</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sabes que estoy enfermo</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sabes que nada es cierto</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sabes que podría encontrar el caos en tu dulce cadera</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sabes que podría perderme en tu voz como un eco silencioso</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sabes que soy ajeno pero tuyo en el sentido </span></div><div><span style="font-size: medium;"> que nos pertenecemos en la oscuridad</span></div><div><span style="font-size: medium;"> en el sentido que fuimos abandonados </span></div><div><span style="font-size: medium;">por un dios que no nos escucha</span></div><div><span style="font-size: medium;"> sabes que muero por naufragar en tus brazos </span></div><div><span style="font-size: medium;">y hundirme en tu ocaso misterioso</span></div><div><span style="font-size: medium;"> pero , Nena,</span></div><div><span style="font-size: medium;">a ¿Dónde van los barcos del Hades?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Al olvido ? ¿acaso hay un cielo para nuestro infierno de delicias?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ Acaso somos un recuerdo de alguien que nos sueña</span></div><div><span style="font-size: medium;">y nada es casualidad?</span></div><div><span style="font-size: medium;">el caldero divino donde hierven nuestras ansias</span></div><div><span style="font-size: medium;">aún está sin derramarse</span></div><div><span style="font-size: medium;">y podría seguir perdido</span></div><div><span style="font-size: medium;">como una botella a la deriva </span></div><div><span style="font-size: medium;">sin notas adentro</span></div><div><span style="font-size: medium;">sin un mensaje</span></div><div><span style="font-size: medium;">porque no hay nada que decir</span></div><div><span style="font-size: medium;">cuando el silencio de tu beso</span></div><div><span style="font-size: medium;">crea mi universo.</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhay4ZgISteIWKXO8G3BXBMrffNZ8znn06lvxKdZROhQv01phM9G-AEuPy8uuoHwE5kvax7vWF_oht2tFYE9rQuRDyFE_YWIldvFO9JTdh8xwDU7jftVoZyePxee6-f5zZ9gAJ8uB67fWs4/s1348/IMG_20210620_183031.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1348" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhay4ZgISteIWKXO8G3BXBMrffNZ8znn06lvxKdZROhQv01phM9G-AEuPy8uuoHwE5kvax7vWF_oht2tFYE9rQuRDyFE_YWIldvFO9JTdh8xwDU7jftVoZyePxee6-f5zZ9gAJ8uB67fWs4/w320-h400/IMG_20210620_183031.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El ritual Roberto Ferri </td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-76648961932891614762021-06-17T07:52:00.001-07:002021-06-17T07:52:18.451-07:00Otro poema Sad que tenía guardado<span style="font-size: medium;">He visto con tristeza que te alejas <br />en la otra orilla de un sueño líquido de piedra<br />es tu mano que se extiende en la oscuridad<br />y extraño la caricia blanca en la oscura habitación<br />extraño saber que no serás nunca mía<br />porque el destino así lo quiso<br />porque tu voz retumba<br />en la habitación vacía del tiempo<br />me gusta pensar en el destino<br />me gusta pensar que todo tiene un orden<br />y que un demiurgo secreto nos revela momento a momento </span><div><span style="font-size: medium;">nuestro mágico camino<br />pero , alma mía,<br />dios no nos escucha,<br />la muerte nos acecha<br />la magia existe<br />la poesía es dura<br />y se hizo para hacernos llorar<br />para entender<br />que lo nuestro<br />pasa, <br />como todo en esta vida plástica<br />como pasará también el dolor de tu implacable ausencia.</span></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_V1VoIYo3_2S7HzoHMu9JgVkf2cJLeP5jtkjkNNZWhMet_1dfHRvWVyZfKQ0hA0U8u3rEDXmH4949nSycvPoPITzcoAPWxYIB0eb5ppY2zw0CGvn6OHEKhTQRmyFsxhlgOthq5_8R3k_1/s1346/IMG_20210617_094949.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1346" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_V1VoIYo3_2S7HzoHMu9JgVkf2cJLeP5jtkjkNNZWhMet_1dfHRvWVyZfKQ0hA0U8u3rEDXmH4949nSycvPoPITzcoAPWxYIB0eb5ppY2zw0CGvn6OHEKhTQRmyFsxhlgOthq5_8R3k_1/w321-h400/IMG_20210617_094949.jpg" width="321" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Autor de la imagen no conocido</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /><div><br /></div></div><div><br /></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-35311681257630451552021-06-11T16:03:00.002-07:002021-06-11T16:04:24.529-07:00Pigmalion y Galatea en la era de instagram <div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: medium;">La cosificación de la belleza - tener lo que se sueña y se cree bello.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">la antigua mitología griega nos cuenta la historia de Pigmalión y Galatea, un escultor que se propuso a crear la escultura de la mujer más bella de todas, ya que ninguna mujer podría satisfacer sus ansias estéticas, a todas las consideraba vulgares y mundanas. Pigmalión imaginó la mujer perfecta e imploró a la diosa Afrodita hacerla de carne y hueso; La imaginó suave, delicada, ojos perfectos y profundos. ¿ cuántas veces sentados en las tardes oceánicas no hemos imaginado al ser amado?; quimeras de sueños; Ojos profundos, labios menudos, voz dulce, cuello largo y fino. También como Pigmalión me he dado a la tarea de crear una mujer cuyos pasos sean soles en el aire, cuyas manos me estremezcan, cuyos ojos se parezcan al camino de luces nocturno dejado por las luciérnagas moribundas. Sí, también la he inventado con mis dedos, he recorrido su cintura, su sexo húmedo, su respiración acompasada, la he visto dormir como un tigre pesado y suave, aparece y desaparece como un reflejo dejado sobre las aguas especulares de un río, la he visto desvanecerse en la niebla de tantos poemas que a veces pudiera parecer real, tan real como mis manos que la descubren. ¿ será que por vivir inventando quimeras dejamos de aceptar la otredad cuya belleza única e impredecible nos visita ?¿ acaso esos ideales irreales de belleza nos hacen cosificar a los demás, siempre frustrados por no encontrar esa quimera que creemos real?. Habría que quitarse el velo de nuestras ansias, y ver más allá de nuestros ojos, hasta pulverizar nuestra realidad como una rosa que se abre y se hace ceniza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKSv9Cp70KoBQMx-xHRKrQjeCAlfQpy8P4FbzvxI1p5aapVOFEpvrgaXKCKlYWLWzbfmLieNBbgKPe070QqIxsHgIwRm9p-ihVauxZbTiLFywiM9nMvc-8vH6lNeA1OQoKxjdxSsRBF_Bq/s2048/Pygmalion_and_Galatea_%2528G%25C3%25A9r%25C3%25B4me%2529.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1610" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKSv9Cp70KoBQMx-xHRKrQjeCAlfQpy8P4FbzvxI1p5aapVOFEpvrgaXKCKlYWLWzbfmLieNBbgKPe070QqIxsHgIwRm9p-ihVauxZbTiLFywiM9nMvc-8vH6lNeA1OQoKxjdxSsRBF_Bq/w315-h400/Pygmalion_and_Galatea_%2528G%25C3%25A9r%25C3%25B4me%2529.jpg" width="315" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pygmalion and Galatea Gérôme 1890</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: medium;">El amor por lo creado </span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La imagen de Pigmalión y Galatea, nos recuerda el amor por lo creado; ¿ acaso la divinidad no se manifiesta en una realidad que se repliega sobre si misma? ¿ no es lo divino la belleza que nos salva del horror de lo cotidiano, lo bello entendido como dios en sus diferentes avatares de un mundo en caos que nos habla a través de nosotros mismos y la autoconsciencia?. Pigmalión es el vivo retrato del artista que plasma en su obra, su poesía, su creación , todo su amor para que sea una manifestación de lo divino, de ese dios que tantos buscamos pero siempre estuvo ahí viéndonos desde el fondo de un espejo, desde "aquella Ítaca de verde eternidad y no prodigios", "el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara", nos cuenta Borges en su poema Arte poética.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Si entendemos el amor como el sentimiento más puro; Amar lo bello , es amar lo eterno en sus diversas manifestaciones sutiles. El secreto es crear para creerlo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b>Preferimos las estatuas ( en este caso perfiles de Instagram y Facebook) en vez de personas reales.</b></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Si vemos la historia de Pigmalión desde otra perspectiva, tal vez no se aleje de la realidad líquida actual. Preferimos las fotos y nuestro culto a la personalidad que vernos despojados de todos los filtros, vernos más allá de lo que parece ser. ¿ cómo hacer de nuestro destino una creación divina y no un culto al narciso que todos alimentamos a diario porque somos nada más que puñados de soledad, de huesos, de espacios vacíos ocupados por "cosas" que creemos valiosas?. Creaciones que obedecen los estándares de belleza empacada al vacío, de belleza trasnochada como carne de supermercado. "Belleza" de grandes marcas, Cada uno siendo una estatua en un jardín somnoliento, esperando a despertar de este sueño de piedra y descubrir algún día que todo era más simple.</span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-74906513294641841632021-06-11T15:00:00.001-07:002021-06-11T16:35:48.727-07:00Riders on the storm<div><span style="font-size: medium;">Fue la lluvia la que te trajo como un relámpago silencioso</span></div><span style="font-size: medium;">fue el sueño el que te trajo como una aparición </span><div><span style="font-size: medium;">Fue el viento quien me dijo tu arcano nombre.<br />Ese día que bailamos bajo el cielo roto a cántaros<br />ese día vi en tus ojos<br />que el mundo se diluía lentamente<br />que mi vida era una ficción<br />y en un beso mortal<br />nos fuimos cayendo en el abismo<br />caudaloso de las causas.<br /><br />He vacilado tantos días para encontrarte<br />he intentado arrojarme al olvido<br />he tocado el fondo de mi ansiedad<br />pero en cada espejo te veo reflejada<br />en cada gota que cae<br />sobre la ciudad vacía<br />inundada de murmullos y de gente<br />te he visto salir por las calles, sin paraguas<br />con tu maquillaje corrido<br />sonriendo por debajo de tus ojos<br />como siempre lo hiciste<br />cuando estabas tan triste,<br />que podría haber llorado contigo un río entero.</span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Extraño esa tristeza tuya </span></div><div><span style="font-size: medium;">ese azul impetuoso de tu alma </span></div><div><span style="font-size: medium;">esa angustia amarilla</span></div><div><span style="font-size: medium;">ese caos interior</span></div><div><span style="font-size: medium;">ese habilidad para encogerte </span></div><div><span style="font-size: medium;">ese murmullo en la oscuridad</span></div><div><span style="font-size: medium;">esas manos blancas y ansiosas</span></div><div><span style="font-size: medium;">ese sueño de tigre mojado</span></div><div><span style="font-size: medium;">ese basto laberinto de tus ojos</span></div><div><span style="font-size: medium;">esa boca que se cierra como la noche</span></div><div><span style="font-size: medium;">ese cuerpo níveo , aturdido, sonoro, curvo y delicado. </span></div></div><div><br /></div><div> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz2Q470rUHCIVIQy57I1S_qXb3g0A5HONk0ijh5RtUcjZlg7MgT8OadY6Q2794_lUu1w-0UBJBeXfd5RNIGw9ZMuSa3GX76DhgYICT2NUKTySikpsKQI9zBm_humx6RIqMJA6qLzaKkVNL/s360/zinaida+Zerebraikova.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="360" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz2Q470rUHCIVIQy57I1S_qXb3g0A5HONk0ijh5RtUcjZlg7MgT8OadY6Q2794_lUu1w-0UBJBeXfd5RNIGw9ZMuSa3GX76DhgYICT2NUKTySikpsKQI9zBm_humx6RIqMJA6qLzaKkVNL/w400-h300/zinaida+Zerebraikova.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption"> Zinaida Serebriakova<br /></td></tr></tbody></table></div><div><br /><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-88514500302888355142021-04-30T21:00:00.006-07:002021-05-01T15:57:16.175-07:00Zugzwang - Nota de finales de abril - 2704<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i><b>Para un alma joven que ha decidido irse de este mundo.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pulsamos el destino con las decisiones. Elegir es bifurcar el sendero interminable de la trama circular. Cruzar una calle, abrir una página, dejar un amante. ¿Qué elegimos? ¿ la seguridad? ¿el destierro?¿ la quietud? ¿el silencio? ¿elegimos la felicidad, el amor, la mugrosa estabilidad , la locura?. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>Elegimos la inmortalidad: </span><span>deseamos perdurar en los otros, pero jamás consumirnos enteramente; deseamos "para siempre" pero no vivimos el presente cuyo ápice es infinito; elegimos aquello que creemos verdadero en un mundo donde nada es cierto. Elegimos lo grotesco y lo común, porque lo bello nos causa miedo, porque la poesía de andar sobre la cuerda floja aterra a quien quiere cruzar las aguas de lo infinito. Elegimos nuestro futuro en un mundo construido sobre ruinas, elegimos la estabilidad en vez del amor, el ruido y no la música, elegimos a dios en vez de la belleza, elegimos con los dedos, con las uñas pero jamás con la pasión, elegimos para seguir viviendo nuestro drama circular y darnos importancia en un universo indiferente donde dios es sordo, donde el caos nos consume, donde las trivialidades nos ahogan. Elegimos la muerte en vez de vivir y quemar nuestro fuego , tanto como para hacer arder el mundo y nuestros miedos. Tanto como para amarnos unos a otros.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ya hemos jugado nuestras cartas, y la mejor decisión es el <i>Zugzwang</i> para nunca mover nuestras fichas y quedar fijos para siempre en el hilo eterno de lo etéreo, suspendidos en una burbuja donde tus ojos detenidos me recuerden lo fugaz de esta poesía.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ8yZJoyA3bsf7n7GkPA8yJtgPhB58icz0S4npPc_XyX5VFAny5bjMU8UdANEvDpNc0jkWmRhNRIdglQIsuWUQ70JEwZHt6B0A5tsGZr7BBnITIVMWX9AOknqLJUS_y_U2X5T0lk-ndjSC/s1200/CR7ZXVeUYAEmuKz.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1174" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ8yZJoyA3bsf7n7GkPA8yJtgPhB58icz0S4npPc_XyX5VFAny5bjMU8UdANEvDpNc0jkWmRhNRIdglQIsuWUQ70JEwZHt6B0A5tsGZr7BBnITIVMWX9AOknqLJUS_y_U2X5T0lk-ndjSC/s320/CR7ZXVeUYAEmuKz.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">In blood and soul - Roberto Ferri</td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-61267315585169240142021-04-28T20:40:00.002-07:002021-04-28T20:40:41.631-07:00Epistolar 27<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Te he pensado viciosamente. El mundo se desmorona, mi fuego interior destroza todo. Intento no pensar en lo malo que soy, en lo enfermo que me he vuelto, solo te muestro como soy, mi horror y mi lujuria, mi sueño y mi inspiración, mi desidia, mi abandono por el mundo, mi entrega total a tus ojos que me iluminan en la noche, tu cuerpo que se desvanece en mis dedos. ¿Sabes algo? en mi pecho cada latido mide ansiosamente el instante preciso de tu beso, de tu sexo instantáneo, cruel, delicioso, sofocante, violento. Me elevas , me destruyes. Eres prohibida, todo esto es tan innombrable y secreto, tan sutil, tan misterioso, que a veces me pregunto cómo hizo el destino para traerte. Creo mucho en el destino, y más cuando llevas tatuado en tu piel el designio, cuando soñé contigo hace tiempo. Eres un lindo </span><i style="font-size: x-large;">deja Vú</i><span style="font-size: x-large;"> que repetiría hasta la náusea. Eres una linda perdición, un espejo en el cual me reflejo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilY8JFftuKFPHeEYC2lzWJyuJSWcGSxJwug5WxZOVCfsLJdLFZ_f-dO65U90x_NJEVldSC-eI4QG6c2Pj1cFPx7p3PlhjZGc1XAD3dJd6LDXw0zGZ21ynbvEJkDhyXMvAGzwU0Jg7z4HsY/s1080/IMG_20210315_224826.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="647" data-original-width="1080" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilY8JFftuKFPHeEYC2lzWJyuJSWcGSxJwug5WxZOVCfsLJdLFZ_f-dO65U90x_NJEVldSC-eI4QG6c2Pj1cFPx7p3PlhjZGc1XAD3dJd6LDXw0zGZ21ynbvEJkDhyXMvAGzwU0Jg7z4HsY/w400-h240/IMG_20210315_224826.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-85682212152162463332021-03-25T10:02:00.004-07:002021-07-11T20:37:16.401-07:00Nota de una escena <span style="font-size: medium;">Estás perdida en el mundo </span><div><span style="font-size: medium;"> y te veo dormir acompasada</span></div><div><span style="font-size: medium;">no sabemos que nos vamos a morir</span></div><div><span style="font-size: medium;">y sin embargo estás recluida en tu eléctrica marea de incienso</span></div><div><span style="font-size: medium;">duermes entre murmullos perdidos</span></div><div><span style="font-size: medium;">mientras el mundo se destroza en su interior</span></div><div><span style="font-size: medium;">no sabes a donde ir</span></div><div><span style="font-size: medium;">porque nada tiene sentido</span></div><div><span style="font-size: medium;">lo único que pesa</span></div><div><span style="font-size: medium;">es tu aliento </span></div><div><span style="font-size: medium;">tus manos que parecen cerradas</span></div><div><span style="font-size: medium;">te veo y me lleno de compasión</span></div><div><span style="font-size: medium;">porque sé que no estarás cuando abra los ojos</span></div><div><span style="font-size: medium;">cuando todo se diluya en su mágico aleteo</span></div><div><span style="font-size: medium;">Te veo y me lleno de una tristeza amarilla</span></div><div><span style="font-size: medium;">como cuando ves pasar las nubes</span></div><div><span style="font-size: medium;">como cuando se empañan los vidrios y se borra aquello que has escrito</span></div><div><span style="font-size: medium;">como cuando una piedra cae en un estanque y nadie la rescata</span></div><div><span style="font-size: medium;">Te veo y no puedo evitar sentir</span></div><div><span style="font-size: medium;">que el destino te trajo como una tormenta de ceniza</span></div><div><span style="font-size: medium;">como el fuego que devora nuestras ansias</span></div><div><span style="font-size: medium;">eres como un sueño que se borra al despertar</span></div><div><span style="font-size: medium;">y tú seguirás ahí, dormida entre los que duermen</span></div><div><span style="font-size: medium;">y yo añorando el día</span></div><div><span style="font-size: medium;">en que abras tus ojos</span></div><div><span style="font-size: medium;">para iluminar mi camino.</span></div><div><br /></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC3Ela_lfdV0hbSLcn45U2sD7un117JKoNo1boG-aElD-8NrbI6JucgPponI5FbK-ODm4DhyyoOcj3Kvcsy5WRQjknmOGWEQ-68y573GWwXfKrbhkMCeqhFW9JXYzqZ3gqRrVBg9Ey4EFS/s1080/IMG_20210325_120014.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="918" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC3Ela_lfdV0hbSLcn45U2sD7un117JKoNo1boG-aElD-8NrbI6JucgPponI5FbK-ODm4DhyyoOcj3Kvcsy5WRQjknmOGWEQ-68y573GWwXfKrbhkMCeqhFW9JXYzqZ3gqRrVBg9Ey4EFS/s320/IMG_20210325_120014.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Zinaída Serebriakova</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-75513270951625394342021-03-15T11:22:00.004-07:002021-03-15T11:33:34.230-07:00Om Namah Shivāya <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¿ Si todo se redujera a cenizas? ¿si todo aquello por lo que diste tu vida y tu sueño se viera despedazado?¿ si las sombras y el caos se apoderaran de todo tu destino? ¿ si la salida al final del túnel fuera infinita? ¿ si la guerra estuviera perdida ? ¿si estuvieras al borde del precipicio? ¿te lanzarías?. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Habría que lanzarse a las llamas, al caos y diluirse lentamente en un sopor instantáneo, en el dulce abismo de la desesperación y encontrar el equilibrio. Lanzarse a lo oscuro, al vacío primordial, apacible como un papalote que vuela sin dirección. ¿ A dónde llegar si solo existe la caída ?. La caída sería como un vuelo, sería bello ir cayendo por el mundo, sin preguntar si existe un fondo. El destino es un pozo sin fondo, un abismo reflejado en las orillas del vacío; Todo es vacío dicta el antiguo adagio Budista Mahayana:<i> " la forma es el vacío y el vacío es la forma"</i>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Más allá del espejismo que hemos roto en la caída se rompe el cascarón de un ser humano forjado por una cultura decadente, más allá de nuestras ansias, de nuestros sueños de ser en el mundo de las estatuas y los nadies, está el fuego renovador, la aniquilación de ese "yo" empacado al vacío en la máquina de moler sesos de la sociedad. Es esa verdad primordial la que nos angustia; saber que nos vamos a morir, que todo por lo que dimos nuestra vida es una falacia impuesta; saber que nuestra vida institucionalizada e instrumentalizada no tiene un asidero en nuestro impulso real; la familia, el amor, la religión , el estado, hacen parte de todo aquello de lo que se despoja el hombre que cae y se renueva en la destrucción y así se libera. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para el hinduismo cada dios domina algún aspecto de la realidad, entendiéndose así la divinidad como la consciencia que se autopercibe en un mundo en caos, la consciencia de lo bello y lo bello a manera de neoplatónico es lo verdadero. La divinidad es el aspecto material que domina la realidad; la creación ( <i>Bhrama </i>), el equilibrio de la creación ( <i>Visnú</i>) y la destrucción de la realidad para encontrar la renovación y el cambio ( <i>Shivá</i> ), es decir, estas divinidades o dioses no serían entes metafísicos, sino un aspecto divino de este mundo que tiende a la entropía y al enfriamiento progresivo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Demoler el mundo con palabras o un poema que tienda al silencio sería la construcción de un verdadero acto estético que forje nuestro destino desde ese poderoso fuego destructor. Acabar con los viejos esquemas, con las doctrinas, con los dioses impuestos y estériles, con los paraísos asexuados y las guerras que devastan lo de afuera pero nunca lo de adentro. Renacer de las cenizas de la barbarie, destrozar todo cuanto nos ate a la ignorancia y los actos que perturben el cosmos<i> ( kamma)</i>, acabar con ese velo: <i>Maya</i> , que nos atrapa en su inefable canción. </span></div><div><br /></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxIgwRuWtkPLzFtJNCC0kZqPB1K7LEj3IIO0NifrfcuzlikRJiqcNz8S6I0ZIm3bszTixlS1bqc875Aok5besDGRTmlsDDBSq008C4vax7m6v_DqB3hbSWD7cz25GQpFbriW9Ec1bn8-ty/s975/sadhu.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="975" data-original-width="638" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxIgwRuWtkPLzFtJNCC0kZqPB1K7LEj3IIO0NifrfcuzlikRJiqcNz8S6I0ZIm3bszTixlS1bqc875Aok5besDGRTmlsDDBSq008C4vax7m6v_DqB3hbSWD7cz25GQpFbriW9Ec1bn8-ty/w418-h640/sadhu.jpg" width="418" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: medium;">Sadhu- tomado de <a href="https://paintersrinivas.artstation.com/">Srinivasu Inugurthi</a></span></i></div><span style="font-size: medium; text-align: justify;"><br /><div style="text-align: center;"><i>Los Sadhus en la religión Hindú, son los renunciantes-adoradores de Shivá. Deciden abandonar las cosas materiales y seguir un camino de austeridad. Sus prácticas ascéticas son extremas; se bañan en cenizas funerarias y utilizan la calota de cráneos humanos como plato o cuenco . Algunos ingieren menos de un grano de arroz al día. Otros comen de los cadáveres arrojados al Ganges para demostrar que todo el universo hace parte de la misma divinidad y a la vez ilusión disgregada. Todo es maya y esta deviene, es ilusoria su abstracción, pero no su sentido último. A manera de monismo, todo es dios, pero dios es ilusión. Dios está en la piedra, en el ojo que nos mira y en la mano que se extiende.</i></div><i><br /><br />Ver el siguiente post en mi Blog que trata del mismo tema: <a href="http://escriturasolvidadas.blogspot.com/2015/11/surreal-28.html">surreal 28 </a></i></span></td></tr></tbody></table><span style="font-size: medium;"><br /></span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-31028809882279531112021-03-11T17:47:00.006-08:002021-03-11T19:00:13.626-08:00Otro mal poema<span style="font-size: large;">Hoy llueve y no estás<br /> la ansiedad de tu sangre corroe mis huesos<br />y veo tu reflejo en cada gota que cae<br /> el tiempo se detiene en las esquinas<br />y mis manos inventan tu forma tenue.<br /><br />Escribo poemas cursis a ver si apareces<br /> pero las calles solo están llenas de niebla<br />de paraguas y caras tristes.<br /> El agua se va por las alcantarillas<br />y todo el mundo se escurre.<br /> Quisiera bailar contigo un tango que me desgarre<br />mirarte a los ojos.<br /> Tal vez no pido mucho<br />solo un instante de eternidad muriéndome en tus brazos<br />durmiéndome en tu sueño felino<br /> pero mi ansiedad te pierde en el horror inesperado de la extrañeza.<br />ya no estás en mis manos<br />y solo conjuro poemas a ver si apareces<br />pero la lluvia se lleva tu nombre y tu reflejo. <br />pero la lluvia te lleva<br />y corres por las calles mojadas<br />y desapareces mientras escampa en mi alma<br />donde llueve a cántaros y existes en múltiples formas que se dispersan.</span><div><span style="font-size: large;">¿ por qué no vienes por un instante y cruzas las barreras de los sueños,</span></div><div><span style="font-size: large;">por qué no escapamos de la lluvia , de los ojos y la gente?</span></div><div><span style="font-size: large;">por qué no fluimos al ritmo de nuestra sangre?</span></div><div><span style="font-size: large;">y agitados morirnos en un sólo hálito?</span></div><div><span style="font-size: large;">Te extraño</span></div><div><span style="font-size: large;">no como se extraña el fuego o la rosa</span></div><div><span style="font-size: large;">no como se extraña la música</span></div><div><span style="font-size: large;">no como Borges extrañó el Latín</span></div><div><span style="font-size: large;">Te extraño como se extrañan aquellas cosas que no se tienen</span></div><div><span style="font-size: large;">como se extraña un atardecer</span></div><div><span style="font-size: large;">como se extraña aquello que nos desborda al punto de volvernos gato </span></div><div><span style="font-size: large;">o un pedazo de piedra incrustada en el aire.</span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Hoy llueve minuciosamente</span></div><div><span style="font-size: large;">y veo por las calles tus pasos dibujados en la niebla</span></div><div><span style="font-size: large;">todo se ha inundado de una blanca eternidad</span></div><div><span style="font-size: large;">todo el silencio del mundo</span></div><div><span style="font-size: large;">se compara al silencio de tu beso agitado</span></div><div><span style="font-size: large;">todo mi silencio</span></div><div><span style="font-size: large;">es tu cuerpo simulado</span></div><div><span style="font-size: large;">todo mi sueño</span></div><div><span style="font-size: large;">es morirme en tus manos</span></div><div><span style="font-size: large;">y volar como un ave atrapada . </span></div><div><br /></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX9k1bnXnn2RwoxucV21HpN06Ew4XDK6rnM5jhHiySBUpQg9QL1UQiqhEz5tdKXrwzUWuZNjrZMX9Dy5UmzgXiL-UCN9qdX3A9mObppiSOXD78gBHVTei26iV7m6mEyM9a9cFOYZwGMbe8/s750/Roberto+Ferri%252C+Il+canto+della+Vergine.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="528" data-original-width="750" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX9k1bnXnn2RwoxucV21HpN06Ew4XDK6rnM5jhHiySBUpQg9QL1UQiqhEz5tdKXrwzUWuZNjrZMX9Dy5UmzgXiL-UCN9qdX3A9mObppiSOXD78gBHVTei26iV7m6mEyM9a9cFOYZwGMbe8/w640-h450/Roberto+Ferri%252C+Il+canto+della+Vergine.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i style="background-color: white; color: #444444; font-family: "Helvetica Neue", HelveticaNeue, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: start;"><span style="font-weight: 700;">Roberto Ferri</span>, Il canto della Vergine (details).</i></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-30886736094918606522021-03-11T17:47:00.003-08:002021-03-11T17:47:25.570-08:00Notas de Marzo<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">I</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Habría que revestir el mundo de significado. Ver en cada encuentro con la otredad un espejo dónde reflejarnos , ver en cada calle ,en cada gota la forma que siempre hemos tenido ; lo vacío, lo insustancial , en el sentido que pertenecemos a un universo de posibilidades. Somos intemporales y contrario a Heidegger no somos solo tiempo pulsado por la muerte ; nuestro ser fáctico se sitúa más allá de la muerte ; una extraña teleología que nos lleva a rincones oscuros lo confirma : estamos siendo llevados por un destino que configura un acto estético. Vivimos para este acto estético, para hacernos como una obra inconclusa y acabar con el cascarón del cuerpo caduco formado por una cultura decadente y plástica.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">II</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El amor sería eso; un encuentro consigo mismo y con el otro reflejado. El amor sería eso, un secreto encaje de posibilidades, unos ojos grandes en la oscuridad, una secreta mirada que amenaza con matarnos de ternura, un suave movimiento donde dejamos de ser nosotros para ser algo más allá de los huesos y la sangre. ¿ No es el amor un trueno que te parte?¿ una pausa en el camino para sabernos finitos o tal vez eternos en un solo instante en que transcurre el encuentro? ¿No es el amor un desencuentro con nuestra falsa creencia de que todo debe encajar en el mundo?. Sería un desencaje con la realidad, es ir más allá de nuestros huesos, de nuestra certera mortalidad para adentrarnos en el misterio de lo sucesivo, del horror , de la ansiedad, de la pasión que nos une a todos como especie, esa pasión que mató al Nazareno, esa pasión que nos hace hervir, caer, perdernos en medio de una noche cualquiera, es la pasión el único sentido del "amor", sustancia universal, esencia que recubre el vacío de las horas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">III </span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;">" Un Carácter débil y posición honrada, poco saber y grandes planes, escasa fuerza y grandes responsabilidades rara vez escapará de la desventura" Kun-Tsé en el I-ching.</i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El Hexagrama 50 del <i>I-Ching </i> nos revela que debemos seguir el ritmo natural del destino; la divinidad se nos presenta en forma de un caldero. En dicho caldero hierven nuestras posibilidades y la dialéctica de la vida; el agua que se convierte en vapor, el vapor que se convierte en agua; todo es transitorio y debemos seguir el ritmo natural de las cosas . <i>" El noble reafirma su destino y acata las órdenes de lo divino" </i>entendido lo divino como la consciencia que se percibe a si misma, como nuestro profundo sentido de pertenecer a un mundo en caos y eterna barbarie, el destino es eso decían los antiguos chinos; un hilo circular, un suave descenso al tártaro una oscura claridad, una pieza que encaja en el secreto engranaje del todo-fractal. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhthq8Wb2cqWg7D5psslPIFmI42e8V9mE0jeVGTBpJADG8fWPEYxJ-C6uNqUStbdf0FkQIuwITeQZdR7qkRkT9kEa7PHlMfwgOhou0ERqIhZDsd5tQce-I9Du2a-UK1-RYW8AaU_kwxKGHo/s1100/the+anatomy+of+melancholy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1100" data-original-width="816" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhthq8Wb2cqWg7D5psslPIFmI42e8V9mE0jeVGTBpJADG8fWPEYxJ-C6uNqUStbdf0FkQIuwITeQZdR7qkRkT9kEa7PHlMfwgOhou0ERqIhZDsd5tQce-I9Du2a-UK1-RYW8AaU_kwxKGHo/w296-h400/the+anatomy+of+melancholy.jpg" width="296" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: "Helvetica Neue", HelveticaNeue, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: start;">The Anatomy of Melancholy</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-402450259789357210.post-57400688200412221602021-03-03T15:44:00.001-08:002021-03-11T05:20:31.838-08:00Poema 27<span style="font-size: medium;">Te he pensado cada jodido instante. </span><div><span style="font-size: medium;">En mí, un lento reloj de arena palpita midiendo con sangre </span></div><div><span style="font-size: medium;">la ansiedad de tu cuerpo</span></div><div><span style="font-size: medium;">de sentir nuevamente el aroma de tu pelo</span></div><div><span style="font-size: medium;">de hundirme lentamente en tu niebla eléctrica </span></div><div><span style="font-size: medium;">como si fueras una dulce aparición que flota en el agua.</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Has salido de mis sueños a una realidad horrorosa</span></div><div><span style="font-size: medium;"> ¿por qué no vuelves a mis noches oníricas?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿ por qué no te quedas en mi recuerdo</span></div><div><span style="font-size: medium;"> y en el eterno instante en que creí que eras irreal </span></div><div><span style="font-size: medium;">como el reflejo?.</span><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Tu magia y tu dulzura haría florecer el barro elemental </span></div><div><span style="font-size: medium;">que conforma el mundo de estatuas de los hombres</span></div><div><span style="font-size: medium;"> tu suave voz crearía un imperio en el árido jardín de las apariencias</span></div><div><span style="font-size: medium;"> tus manos largas y tristes podrían dar luz a los ciegos</span></div><div><span style="font-size: medium;"> oro al fuego</span></div><div><span style="font-size: medium;"> agua a la clepsidra</span></div><div><span style="font-size: medium;"> Sólo Tú que pareces hecha de misterio</span></div><div><span style="font-size: medium;">del mismo material donde se tejen los sueños</span></div></div><div><span style="font-size: medium;">podrías terminar de una vez el espejismo donde me hallo envuelto</span></div><div><span style="font-size: medium;">Soy sólo pasado, soy sólo reflejo</span></div><div><span style="font-size: medium;"> ¿Dónde hallar tu mano</span></div><div><span style="font-size: medium;">si te has desvanecido en el cíclico Leteo? </span></div><div><br /></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpKidhlKj2I-v4kunlAW5yaLDvKkXPDbUdayhfUaD4-EpCWSxc2jWe1ulZm1JtlLG4wXEA8RrE_oQrrHblpxRUyH_SYzvwwOmAhNW3tCXYI7O62WBG5XpsCxr3r727ARuQ2zuf_Bb3uDrn/s1350/roberto_ferri_LACRIMA_NOTTURNA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpKidhlKj2I-v4kunlAW5yaLDvKkXPDbUdayhfUaD4-EpCWSxc2jWe1ulZm1JtlLG4wXEA8RrE_oQrrHblpxRUyH_SYzvwwOmAhNW3tCXYI7O62WBG5XpsCxr3r727ARuQ2zuf_Bb3uDrn/w512-h640/roberto_ferri_LACRIMA_NOTTURNA.jpg" width="512" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #363636; font-family: "Open Sans", Arial, sans-serif; font-size: 10.6667px; font-weight: 600; text-align: start;">Lacrima Notturna, 2019. Roberto Ferri</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Juan Guillermo Buitragohttp://www.blogger.com/profile/17788914742880090421noreply@blogger.com0