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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


28/4/21

Epistolar 27

Te he pensado viciosamente. El mundo se desmorona, mi fuego interior destroza todo. Intento no pensar en lo malo que soy, en lo enfermo que me he vuelto, solo te muestro como soy, mi horror y mi lujuria, mi sueño y mi inspiración, mi desidia, mi abandono por el mundo, mi entrega total a tus ojos que me iluminan en la noche, tu cuerpo que se desvanece en mis dedos. ¿Sabes algo? en mi pecho cada latido mide ansiosamente el instante preciso de tu beso, de tu sexo instantáneo, cruel, delicioso, sofocante, violento. Me elevas , me destruyes. Eres prohibida, todo esto es tan innombrable y secreto, tan sutil, tan misterioso, que a veces me pregunto cómo  hizo el destino para traerte. Creo mucho en el destino, y más cuando llevas tatuado en tu piel el designio, cuando soñé contigo hace tiempo. Eres un lindo deja Vú que repetiría hasta la náusea.  Eres una linda perdición, un espejo en el cual me reflejo. 




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