Poema 27

Te he pensado cada jodido instante. 

En mí, un lento reloj de arena palpita midiendo con sangre 

la ansiedad de tu cuerpo

de sentir nuevamente el aroma de tu pelo

de hundirme lentamente en tu niebla eléctrica 

como si fueras una dulce aparición que flota en el agua.

Has salido de mis sueños a una realidad horrorosa

                              ¿por qué no vuelves a mis noches oníricas?

¿ por qué no te quedas en mi recuerdo

                                  y en el eterno instante en que creí que eras irreal  

como el reflejo?.

Tu magia y tu dulzura haría florecer el barro elemental 

que conforma el mundo de estatuas de los hombres

 tu suave voz crearía un imperio en el árido  jardín de las apariencias

 tus manos largas  y tristes podrían dar luz  a los ciegos

 oro al fuego

 agua a la clepsidra

 Sólo Tú que pareces hecha de misterio

del mismo material donde se tejen los sueños

podrías terminar de una vez el espejismo donde me hallo envuelto

Soy sólo pasado, soy sólo reflejo

                          ¿Dónde hallar tu mano

si te has desvanecido en el cíclico Leteo? 

Lacrima Notturna, 2019. Roberto Ferri

Dioses en su laberinto

"I look around and
Sin City's cold and empty (oh)
No one's around to judge me (oh)
I can't see clearly when you're gone
And I said, ooh, I'm blinded by the lights" The Weeknd  - Blinded by the lights

Sería el escritor de lo absurdo quien mejor describiría nuestra era; la era de la burocracia con su papeleo interminable, la era donde lo absurdo es la regla generalizada y donde cada mañana nos levantamos convertidos no en la temible imagen de un escarabajo sino en la de un consumidor.

Joseph Kilian (1963) - Pavel Juráček/Pavel Juracek - Escena del largometraje ,donde se muestra una tienda de alquiler de gatos; el personaje principal alquila un gato que luego intenta devolver y le es imposible, por lo que debe seguir una serie de juegos burocráticos para lograr su propósito mostrándonos la naturaleza Kafkiana de nuestra sociedad

Nuestra identidad líquida, voluble , se nos escapa ,¿ qué somos en el  salón de los espejos y los ecos? Transeúntes distraídos, dormidos entre los que duermen , agitados en el sueño  de las multitudes ,de las luces nocturnas que nos llevan a espectáculos de colores; cegados por la luz, como lo diría la canción, cegados y dormidos en la muchedumbre, distraídos con el plástico y la belleza pasajera. Hemos perdido el fuego primigenio y nuestra prometeica razón se ha diluido en el espectáculo de los espejos, en las interminables avenidas de entretenimiento digital, en las millones de identidades que asumimos con nuestros roles de consumo. ¿ Qué somos sino la información de una máquina que sabe más de nosotros que nosotros mismos? ¿ qué somos sino el reflejo que nos muestran las pantallas? Un simulacro no de un dios terrible que nos sueña  como Bhrama sueña nuestro cosmos, no invenciones de algún dios desocupado y solitario que quiso crearnos a su antojo y semejanza, sino una simulación de alguna computadora, un algoritmo que teje nuestro destino que antes era tejido por las Moiras, o el destino circular de los budistas o la interminable trama que antes los antiguos descifraban en oráculos y artes adivinatorias. No, nuestra vida se resume en los bastos algoritmos que tejen y destejen nuestro caos informático. Nuestra vida, ya no es nuestra vida, el destino está dirigido y simulado. 

The White Tiger

¿ Cuál es la salida al laberinto del tiempo? se preguntaban los antiguos mientras observaban el distante cielo. Se cree que sería un sabio en Siracusa quien descifraría el arquetipo que compone nuestra suerte; su incesante máquina registraba los días y las noches del cronos que devora ansiosamente nuestra vida, Su máquina sería la primera que nos haría esclavos de esa misteriosa y arcana sustancia llamada tiempo y también nos haría esclavos de las máquinas.

mecanismo de Anticitera-  primera computadora analógica- se cree que fue diseñada por Arquímedes

Nuestro destino diseñado está hecho a imagen y semejanza de las máquinas. Hemos inventado a dios y este se halla codificado en ceros y unos. ¿ cuál es la salida de la hiperconexión , del ciberespacio que se confunde cada vez con lo real? ¿ cómo escapar de las amplias llanuras de datos? ¿ la evolución estará más allá de este cuerpo grosero, de las imperfecciones de la carne , de los deseos y los errores que nos hacen humanos? la delgada línea que nos separa de la meta-humanidad estaría a punto de cruzarse y así volvernos una nube de datos, seres inmortales infinitamente consumidores y consumidos en el árido cosmos de lo digital.

Telegrama cursi

'The moment you recognize what is beautiful in this world, you stop being a slave'- Aravind Adiga

¿Recuerdas cuando te dije que te había soñado?. Aún no sabía tu nombre y el sueño te había traído como la espuma del mar, el susurro que estremecía los árboles decía tu arcano nombre. Había soñado tus ojos grandes y redondos como la noche, había soñado tus manos largas y distantes, tu voz que parecía un murmullo en las profundidades. Estabas tan lejos, sumergida como  las piedras en el fondo de un río. ¿ Qué podría parecerse a tus pasos leves en la niebla eléctrica del caos? ¿ cómo podría encontrarte fuera de las horas, fuera de mis ojos que sólo veían tus incontables y proteicas formas?. 

Ahogada en el agua de la clepsidra silenciosa, teñida de su tenue manto de incienso especular, parecías inalcanzable a mis palabras que tejen una malograda poesía.

Sólo quien escribe nuestra extraña suerte, entiende que realidad y ficción se cruzan en la delgada línea de lo sucesivo, de lo casual. Fue la casualidad la que te trajo como una tormenta de caracoles, como un suave cardumen de posibilidades. Fue el azar el que te trajo como un reflejo intocable, como un recordatorio de la belleza que nos hace libres.      

El nacimiento de Venus - Cabanel  ( Detalle ) 

                                       

Para Calíope

" un copo de nieve jamás cae en el lugar equivocado" Antiguo Adagio Zen

He inquirido abiertamente los oráculos, he lanzado las monedas cuyos hexagramas arrojan mi terrible rumbo. En todos he visto tu rostro y tus manos dibujándome en la oscuridad. En todos he visto que te has desvanecido, que eres una niebla misteriosa, aparición mágica y eléctrica de mis ojos. ¿ No podré tocarte acaso si te hundes en tu vasta desaparición de reflejos?. 

Los antiguos griegos creían en el destino como una trama tejida por unas mujeres que urdían el designio de los hombres, ellas se hacían llamar las Moiras, ni dioses, ni mortales podían desviar el curso del destino. Un secreto hilo une todas las cosas del cosmos entendiéndose la trama no como una línea temporal sino como un fractal de múltiples aristas, como una esfera cuyo centro se encuentra en todas partes. Así en la mitología Budista una de las parábolas más famosas para explicar la interconexión que existe entre todas las cosas del mundo fenoménico y que determinan nuestro rumbo, es la red de Indra; una red de telaraña que une millones de universos y cuyo origen y final no existen y que es cimiento para explicar la teoría del "origen dependiente".  El destino entonces podría entenderse como la suma de causas y condiciones que nos conduce por ese sendero cuya misteriosa teleología se haya escrita en un lenguaje incomprensible y que muchos han intentado descifrar en oráculos y artes adivinatorias. 

 Para los antiguos chinos, podría conocerse nuestro secreto designio, fue en el libro de las mutaciones o I-Ching donde se consignaron las 64 combinaciones y las múltiples variaciones que podría tomar el rumbo de una vida en un momento dado.  Se lee en el I-Ching que un hombre sabio y receptivo sabe entender el significado de su propósito y así podrá atravesar las grandes aguas caudalosas. ( Hexagrama  60 y hexagrama 5 )   Sólo quien espera pacientemente podrá atravesar la tormenta. Esperar y observar cómo surge y se desvanece el universo en su sueño tejido, ver a través de los reflejos nuestra arcana suerte.  Mi destino es esperarte en los oscuros pozos del Tártaro. Mi destino es vivir anegado en tu sombra luminosa, contemplar tu sueño de tigre dormido, tu vasto imperio en el espacio. Si algún día me abandonas, sabré que todo fue tejido y que las piezas de este gran rompecabezas siempre me llevaron a ti como un barco que parece estar perdido, pero siempre encuentra su rumbo.

Nota: todas las acciones buenas o malas que me han precedido y que he hecho en el decurso de estos años, todos los pensamientos, todos los poemas tenían una razón de ser y mi conclusión es que llegaste  a llenar mis días de luz, cuando siempre he estado en las sombras. Pido perdón a los dioses terribles, y agradezco a las Moiras los incesantes tropiezos que me llevaron a ti. Pido perdón, si mis tropiezos en el camino te hacen sucumbir ante la duda o el desencanto. Sólo debes saber que nada importa, sólo el ahora con su ápice infinito. 

Júpiter engañado por Juno  - 1790 James Barry 

Nota escueta

"Los poetas, amor mío, son
Unos hombres horribles, unos
Monstruos de soledad, evítalos
Siempre, comenzando por mí.
Los poetas, amor mío, son
Para leerlos. Mas no hagas caso
A lo que hagan en sus vidas. " Raúl Gómez Jattin


¿ Qué esperabas de mis manos
si sólo me corroen los deseos?
            ¿ no soy acaso de piedra o de nube
como para saber que nada es cierto ?
                         No oculto nada; ni mis ganas
ni mis ansias de la sangre que corre por tu lecho
                                 no tengo la respuesta que buscas
no soy nadie en la selva de los nadies
                          Soy igual que todos;
dos rostros como Jano
un cuerpo sin alma
                   y unas manos de fuego.

Un culo grosero

             unos ojos sin tiempo

no pretendo ser nada

no pretendo naufragar en tu cóncavo universo

en tu suave delirio 

                          en tu vasto misterio. 

                          las personas se conforman con lo cierto

con pretextos 

                      para evadir el fuego que los corroe por dentro

no te resistas

                   todo ha sido un sueño.

                          

La poética de la ascesis

" el arte debe ser como ese espejo 

que nos revela nuestra propia cara " Jorge L. Borges - Arte poética

La experimentación poética, desde mi perspectiva, consiste en jugar con el lenguaje hasta llegar a una realidad que más allá de la ilusión (māyā) pueda hacernos destruir ese velo que cubre nuestros ojos; el velo de la cordura y la ganancia, de la utilidad, del significado y el significante. Construir con palabras un mundo que se halla más allá de los sentidos, salir de la caverna de Platón de nuestro lenguaje limitado por las definiciones y las imágenes construidas por una cultura decadente y de plástico. La experimentación poética recurre no solo al mundo interior del poeta, cuyo interior es la develación de lo divino y Lo divino entendido como la consciencia que se auto-percibe; la experimentación poética recurre a la destrucción del lenguaje a través del lenguaje, del mundo a través de lo bello : ese ánima mundi que nos da el sentido.

El sentido, se halla más allá de las palabras, pero como la caída de una moneda, ninguna de las caras es verdadera, lo cierto es ese giro dialéctico, ese haz y envés, esa contradicción cuyo movimiento devela lo bello y lo cierto. A manera de neoplatónico, "sólo lo bello es verdadero". La poesía recurre al viejo truco Zen de señalar la luna con el dedo, el dedo que señala luna no es la verdad, sólo la señala, así pues, la experimentación poética es un camino ascético a través de la perfección estética para encontrar lo divino, para acceder a las absorciones como lo dirían los Budistas, o para elevarse a los planos de las esferas, como los pitagóricos.

El camino poético es como un río, cuyas aguas especulares no develan nuestro propio rostro, ( así lo afirmaba Borges ), sino infinitos rostros, las aguas diáfanas del río poético nos consume, los miles de rostros han quedado grabados en las incesantes esquinas del tiempo; Los paraísos perdidos de Milton, los laberintos de Borges, el Saudade de Pessoa , el dios terrible de Vallejo ,y el rostro de Li-Po reflejado en las infinitas aguas de este río que nos lleva todos en su fuego primigenio.

La poética de las ascesis, como la búsqueda del ideal estético tiene un claro ejemplo en la poesía Zen cuyo fin único es no tener un fin o mushotoku que significa dejar de forzar y pretender para permitir que lo bello surja de forma espontánea; así la iluminación ocurre sin que se busque, tal como la parábola de Buda y Kasyapa donde en su sermón, el iluminado sólo muestra una flor como símbolo de la verdadera poesía que ha encontrado el fin único: el silencio, cuyo significado es la culminación de todo poema; toda gran obra poética concluye en su silencio.

Un atardecer desde mi ventana - Pereira Risaralda , Colombia 2020

El primer Adán de nuestro tiempo: la palabra.

Recuerdo estar sentado en medio de la noche, contemplando el alto cielo parpadeante mientras escuchábamos con devoción las historias  de terror que contaban los campesinos; la patasola, los espantos, las brujas y los duendes.  Habían otras historias de guerrilleros y paramilitares y sus crímenes atroces, los jornaleros las contaban como si se tratasen de cuentos de ultratumba; historias de motosierras y decapitaciones, de fusilamientos y crímenes de guerra. 

En ese entonces, el mundo era oscuro y sin artefactos electrónicos. Muchas cosas no tenían nombre y la televisión apenas llegaba a ese recóndito lugar de los llanos orientales colombianos. Recuerdo a mi padre mostrándome las estrellas en medio de la noche luminosa. El astro más lejano alumbraba con un fulgor vehemente. 

Una luz intermitente de una vela apenas alumbraba nuestros rostros y cuando terminaban los relatos un silencio tierno y distante se apoderaba de nosotros, como si una arcana magia reviviera. Ese momento de quietud al lado de la vela, en medio de la nada, despertaba una emoción primigenia que apenas vengo a comprender. ¿ Acaso no vivió la humanidad durante miles de años al lado de fogatas contando historias y creando ficciones para combatir el tedio y el miedo a la muerte? ¿ No estamos hechos de relatos, de historias que crean nuestro mundo y nuestro destino ? ¿ se ha diluido en la implacable postmodernidad  el relato del primer humano que asustado ante la adversidad del tiempo buscó refugio en los otros y en su miedo común a la muerte?¿ estamos perdidos en medio de la distracción y hemos dejado ir ese primer relato que nos une como especie? .

Ya era media noche y los grillos daban su serenata incesante. Todos se habían ido a dormir luego de una larga jornada de trabajo. Sólo quedábamos mi padre y yo y no me sentía solo porque su luz interior siempre me guiaba. 

Un regalo de cumpleaños

Siempre había admirado a mi padre cuya biblioteca abarcaba más de dos mil quinientos volúmenes selectos de todo tipo de literatura; obras clásicas, geografía, historia, álgebra, cálculo, ciencias naturales y hasta magia y astrología.  Pasaba largas tardes descifrando el laberinto de la vida; leía con devoción el I-Ching hasta que vio la muerte de su hermano y dejó de arrojar las monedas cuyo azar devela el destino de los hombres. ¿ Para qué conocer el destino circular? ¿ para qué cambiar la trama tejida por las Moiras, el incesante hilo que devana en el laberinto lineal del tiempo?. 

Nunca viajó a ninguna parte pero conocía todo el mundo. Nunca habló otros idiomas aunque releía la filosofía alemana con una devoción Hegeliana. Nunca conoció  en persona a sus autores favoritos pero siempre me decía que una librería era como tener muchos amigos silenciosos, era como si las voces encerradas en un arcano hechizo revivieran con cada releída, es como si la muerte no existiera, como si el implacable tiempo no pasara. 

Hoy que ha perdido la memoria y sus amigos encerrados en los anaqueles polvorientos no han vuelto a visitarlo, el mejor regalo para mi cumpleaños sería recuperar su memoria e irnos de viaje al  oriente como cuando me leyó las mil y una noches, hacer una parada en la pirámides y ante la terrible esfinge ver el cielo que miraban los egipcios y abrazarlo como nunca.

Aunque su mundo sea inocente y en blanco y ya nada tenga nombre y pase sus tardes mirando al vacío de las horas. Aunque a veces olvide quien soy,  yo honro su existencia,  recordando sus actos, leyendo sus autores, siendo lo que un hombre debería ser, como lo diría él: un revolucionario, un loco, porque solo los locos cambian el mundo. 

Nota:¿Qué es lo que nos hace ser nosotros? ¿es nuestra memoria hecha de retazos y ficciones , es nuestro afán por trascender ? a lo sumo considero, que no es nada de eso; es lo que dejamos en lo otros, los pequeños actos que hacen que los secretos engranajes del cosmos sigan su camino. 

Saudade 23

Cae la tarde y te extraño

                                 no me faltas como si fueras parte imprescindible del aire

no me faltas como si fueras la mitad del mundo 

la mitad de mis ansias

la mitad de las ganas que he tirado por la ventana

                    me faltas como las horas que pierdo

mirando al otro lado del espejo

      me faltas como las piedras imaginarias que arrojo

a los estanques de tus ojos

                             me faltas y es extraño

porque todo lo he tenido

y todo lo he perdido.

                             ¿ Qué puede faltarle a un hombre que anda por las calles desiertas

sin nombre ni destino?

me falta tu mirada como el fuego que es el tiempo

me falta tu mano de ceniza eléctrica de sueño

me faltan las noches pesadas, tu sueño de tigre dormido

tu tierna palabra  que parece salir de los abismos

donde se han ahogado mis dudas

                                                    y mis miedos

tú que me has curado del dolor que llevo

tú que me has curado  la cordura

de ser normal  en un mundo

donde nada tiene sentido.

¿Estarás más allá del reflejo?

Elige tu camino

A mi padre, cuya memoria se ha diluido lentamente, hasta encontrar la inocencia que todos hemos perdido.

"Vamos , elige tu camino, y suceda lo que suceda,

Triunfe o fracase tu obra, ¡no importa!

Cuando piensas en un trabajo, ve derecho y no temas; 

Entrega tu juventud y no la ahorres.

Soy hijo del rayo y nieto del trueno

Y si quiero trueno y relampagueo y si quiero nievo." Nikos Kazantzakis

No existe la memoria, sólo hay olvido en la eterna urdimbre del caos. No hay una linea ni un hilo de Ariadna para salir del laberinto, no estamos gravados en monedas y todos lo monumentos a la memoria serán carcomidos por el innegable tiempo.  Sólo una cosa permanece, sólo hay un reflejo detrás del gran salón de espectáculos; son las instantáneas palabras que conforman el mundo. Las ideas se vuelven palabras, las palabras se vuelven hábitos y acciones que forjan el destino. Sólo quien llena su vida de palabras esplendorosas puede llegar más allá del tiempo y de las horas y permanecer en donde siempre estuvieron; en la sucesiva eternidad.  Sólo quien da un significado al inexorable minuto, al presente que discurre por rendijas misteriosas , ese, será dueño de su destino, sólo ese , será quien puede abordar las caudalosas aguas del Estigia, sólo ese podrá cruzar el río cuyas aguas son olvido, cruzar como Hércules y vencer el cerbero  que cuida nuestros miedos. Sólo quien llene su vida de la belleza que da sentido al mundo, podrá encontrar lo divino en su interior, como un dios que duerme y se despierta.

La terrible noche no ha cesado

¿ Dónde estarán los sueños de quienes se han ido?

sus voces andan tras los susurros de los cañaduzales

sus pasos futuros se han borrado de la historia del tiempo

¿ cómo seguir habitando un lugar donde la muerte es la ley,

donde somos cenizas de los poderosos?

¿cómo seguir fingiendo que somos el país más feliz del mundo?

cuando la felicidad se calla con balas

cuando la violencia es la única verdad y el consuelo de los tontos

¿ cómo seguir viviendo en un abismo indolente 

en una larga espera de doscientos años

donde la terrible noche jamás ha cesado?

Al dios que todo lo habita

¡Tienen que aferrarse a algo!
¡a la existencia de un dios de palo,
de fuego!
un dios innombrable que es todos los rostros
un dios de cien manos
la esperanza es el fondo de la caja de Pandora
es el dios ciego que nos queda.
¿ y si no hay un dios que pueble las noches silenciosas?
¿y si no hay un dios secreto?
¿un dios que duerme, nos sueña y nos despierta?
¿ si dios es un gato en la ventana?
¿si dios es una mano en un espejo?
¿una voz que se alza en el silencio?
¿un poema náufrago en los labios de un muerto?
Si dios no murió sino que es la muerte misma y la vida,
la dualidad
un cosmos que nos lleva al minuto infinitesimal
si dios es un beso
un pozo oscuro sin fondo
un grifo que gotea día y noche
¿Acaso dios no habita las piedras
y los mares violentos?
¿acaso no es dios un grano de arena que cae en la clepsidra
una gota de agua que se vuelve nube?
¿ y si no es nada?
y la  nada nos puebla de sentido
La nada ensordecedora
la  nada que nada es.

Saturno devorando a su hijo - Goya

A una mujer onírica sin nombre

¿ Cuántas veces en el sueño he encontrado esas manos luminosas?
                       he visto tu rostro ser un imperio en el olvido
he olvidado tu nombre como Ulises olvidó a Ítaca
                      he tejido tu forma como Penélope teje interminablemente
un hilo me ha llevado a tu centro de piedra
                            tu centro-minutoauro
¿acaso dios teje nuestro secreto laberinto?
¿ en qué esquina del mundo estarás sumergida en la niebla ?
el sueño te ha traído como la marea
estás hecha de arena
                           pero levitas en tu pesada forma de nube
de diente de león
de fuego intranquilo
                                ¿cómo hallarte fuera de las horas?
¡huracán de blancas avenidas de incienso!
                                       ¡  blancura pétrea !
dulce aroma arcano
                              ¿ cómo saber si lo real es solamente un juego del azar y de la nada?
pido por las noches a los dioses terribles
que tu nombre sea dicho en los espejos
pido por las noches a los dioses terribles
que pueda despertar con mi mano envuelta en tus cabellos.

Danae - Klimt

Poema para la pandemia

Escúchese este poema con música de Wagner - Tristan - Isolde Liebestod

Se abrió la caja de Pandora
                       ¿Qué  oscuro demiurgo abrió el secreto
del jarrón que contiene el universo;
ese otro misterio más allá de los espejos y las sombras?
                                    Se han abierto los males del mundo
y es la venganza de los dioses
                                            dioses que no han muerto
y esperan de regreso el fuego que ha robado Prometeo.

La caja se ha abierto y el vacío retumba en sus paredes
                         ¿ Acaso se abre una caja con cada Big-Bang ?
¿No es pandora el dios que sueña y se despierta para soñarnos despiertos?
somos lo que hay dentro de la caja
somos la cara del horror
somos la plaga
somos los males del mundo metidos en un jarrón que no tiene paredes
y cuyo centro está en todas partes.

Se ha abierto la caja y en el fondo resplandece un mágico aleteo
es la poesía que alumbra
con su eterna música intangible
La poesía-esperanza
la poesía salvará al mundo de los hombres
Sólo la belleza podría salvarnos del horror y del sentido.
Sólo en el fondo la esperanza resplandece para que alguien la rescate
Es un punto en el espacio
pero su luz podría hacernos llorar de un parpadeo
sólo en las tinieblas resplandece
aquello que se hallaba oculto a nuestros ojos.

Pandora Thomas Kenington  1908 

                       
































                            
                                       

La poesía salvará el mundo

Somos el espejo de la barbarie

En la sociedad del "eterno cansancio" y del rendimiento donde somos transeúntes en busca de un alma comercial, hemos sido sacados del gran paradigma de la estabilidad. Un virus ha desolado el planeta y estamos afuera de la línea imaginaria del sentido. Los bordes difusos de lo que creíamos verdadero ya no se ven. Intuimos que todo era una ficción; El sistema en el que vivimos se viene a la ruina, los bancos centrales inyectan grandes cantidades de dinero pero la deuda se acrecienta, el pánico financiero se apodera de los mercados bursátiles y una vez más nos damos cuenta que la respuesta no es el poseer cosas, ni contaminar el planeta con nuestra vanidad y nuestras series de tres pesos; Contaminar el planeta con nuestro amor desechable, con nuestras emociones blandas y empacadas al vacío; infectar el mundo con dioses que murieron hace tiempo, con ríos radioactivos de basura o ideologías hechas de piedra.

¿ Qué quedará más allá de las montañas de plástico y miseria que hemos cultivado? ¿de los sueños de cartón ? ¿de las almas destrozadas? ¿ Podremos ver más allá  de la acumulación de ruinas y de una historia de papel  para ver crecer a los hijos de la tierra? . No estaríamos recluidos en nuestra cárcel personal, en nuestro anhelo de ser nadie en la sociedad de los nadies, sino que la libertad seria nuestra consigna. Por fin los dioses descenderían a la tierra y el fuego sería repartido a una humanidad mutilada. Seríamos perdonados como quería el Nazareno, seríamos redimidos y una especie de olvido inundaría las calles. No habrían besos sobre las ventanas empañadas, no habrían muertos descendiendo sin memoria, no habrían lugares atestados de personas buscando su destino, por fin el aire estaría libre del humo de las fábricas, todo estaría poblado de silencio , de ecos y semillas. 

Pero la historia, aunque sea ilusoria, está llena de los escombros de la barbarie  que somos y nos ha enseñado algo; luego de una gran crisis, tal como una pandemia o una guerra, renace nuestro caos interior con más fuerza.  No seremos los dioses ni las bestias que han descubierto el fuego prometeico de la razón. Tal vez por las noches nos sigamos ocultando para hacer el amor, mientras en los días soleados seguiremos peleando guerras ficticias. Seguiremos siendo reflejo, atrapados en un laberinto lineal, inmortales en una eternidad instantánea y de momento la única salvación sería la poesía.

Sísifo por Tiziano 1576

La poesía salvará el mundo

Sólo "La belleza salvará el mundo" nos cuenta Dostoievski, un hombre que vivió al borde de la locura; preso en Siberia, epiléptico, ludópata, condenado a la miseria casi toda su vida. Él sólo veía belleza en ese caos interior que lo desbordaba. Cuando se hallaba en los segundos que preceden a la convulsión,  Dostoievski sentía que su enfermedad también podría ser un acceso a la divino.  Y en los momentos más duros de su existencia, vio como la belleza fue la salvación; justo antes de que casi fuera fusilado, justo antes de la conmoción, justo antes de perderlo todo. "La belleza salvará el mundo": la belleza como avatar de lo divino, la belleza del arabesco, de los colores antes del alba, la belleza de lo oscuramente claro, de lo insospechado, de lo grotesco y lo convulso. ¿ Cuántas veces nos hemos detenido frente al mar y hemos tenido el sentimiento oceánico de ser nada, de lo bello que también es la humildad ante un inmensidad desbordada por la incomprensión?.  Solo la poesía podría salvarnos; del aburrimiento, del destino, de dios, del sopor, de la finitud. Sólo habría que ver con otros ojos y pulverizar la realidad hasta verla más allá del lenguaje y de las sombras.

Anubis sobre la obra de Borges 

Confinamiento

Un escrito de un apreciado amigo que dejaré por aquí para inundar el mundo de más belleza poética:

"Ahora súbitamente estamos más remotos,
somos dos islas, diminutas y tristes,
con pequeños grupos de náufragos
para quienes el mejor rescate
es precisamente que nadie venga por nosotros.

Tú estás mas borrosa por la niebla,
y mientras escribes y estudias,
piensas y seguramente vuelves a pensar,
yo como un pirata insensato y peregrino
sólo voy de aquí para allá.

Nuestra media copa de vino tinto,
cada vez está menos tibia,
el café se quedó atónito pleno de brandy
sin azúcar, y al igual que nuestros cuerpos
en una ansiosa pausa.

Pero lo más doloroso fue tener que dejar para luego,
esa aventura fascinante que zarpó
cuando ayer o antier,
mis labios tercos pudieron rozar
tus labios veloces y perpetuos."

De:
“El pez herido”

Roberto Ferri - il rito 

Un gato que duerme en la pandemia

Un terrible virus ataca el planeta
                                              y el gato duerme en la ventana
las noticias anuncian más muertos
                                    calles desbordadas de cadáveres
hospitales desbordados de enfermos
                         y el gato duerme en la ventana.
Sus bigotes apenas se mueven
          sus ojos entreabiertos dejan ver una ranura similar a una alcancía
donde las monedas del tiempo pueden ir cayendo en un improbable cara y sello
Él sigue durmiendo mientras mi corazón palpita
                    Él sigue dormido en su sueño de Bhrama
¿ qué podría importarle si el mundo se hace trizas?
¿ si el dólar ha caído?

Un gato duerme en la ventana y nos sueña
                          nos sueña difusos
distraídos del mundo
                         encerrados en los muros de nuestros sueños de plástico
en las mentiras  de siempre; el amor, el dinero, la  fama
la rutina de absorber y acumular,
de tener más que otros
de tener más mugre y periódicos viejos.

Un gato que duerme nos mira a través de las ventanas
y morimos de pánico
de sopor
de aburrimiento
                        No somos nada ante la amenaza invisible de nuestro miedo
no somos eternos como creíamos
                                Un gato nos ve desde el otro lado del espejo
y se preguntará: ¿ cuando dejarán de ser reflejo ?.

Anubis 

preludio del final del mundo

Al final del día, la tierra será poblada;

Ya no habrán desiertos

ni calles atestadas de muertos

ni avenidas somnolientas 

ni Buses semi-muertos

ya no habrá dinero

ni periódicos 

ni alzas de la bolsa de valores

ya no habrán las sobras de los ricos en las calles

y el mundo no será de nadie.

Al final del día, la tierra será poblada;

de ecos y semillas

de cenizas de los muertos que dejaron nuestras voces

todo estará lleno de rincones vacíos

de casas tranquilas inhabitadas

de túneles y hangares que reclaman por la luna

Todo estará vacío  de las manos que destruyen y pernoctan

todo estará lleno de silencio y poesía. 

Al final del día, la tierra será poblada;

Se llenarán de hierba los vidrios de ventanas empañadas por el olvido

el musgo crecerá donde solían posarse los amantes y las sombras

los libros no serán leídos

el hambre no será calmada

los sueños no serán despiertos

las nubes no serán de humo ni de odio

los ojos ya no verán por los espejos

ni la vanidad podrá ser reflejada. 

Al final del día , la tierra será poblada; 

 ya nadie escribirá su nombre

renacerán  los hijos de la tierra

y verán que todo fue un sueño. 

Al final del día la tierra será poblada:

no de nuestro afán por ser eternos

sino de la eternidad que ya nos habitaba. 

Salento Quindío - Días previos a la cuarentena por COVID19

Breve reseña del Libro "crónica del pájaro que da cuerda al mundo" de H. Murakami

Introducción

En la Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, todo empieza con una llamada extraña al personaje principal de la historia; Toru Okada, quien acaba renunciar a su empleo en una oficina de abogados, un personaje común y corriente, cuya vida se verá envuelta en una serie de eventos cada vez más extraños, llena de personajes que aparecen y desaparecen como la niebla y que encajan en una trama perfecta para llevar a Toru Okada a su destino.

Murakami nos relata en esta historia como un hombre común descubre que su gato se ha extraviado, su esposa ha desaparecido y su vida empieza a salir de su rutina. Siempre hay un algo en Murakami que nos lleva afuera, siempre ese golpe que nos despierta, como en el antiguo Budismo Zen donde la bofetada del maestro y el profundo dolor que produce despierta al estudiante y lo hace llegar al Satori. 

Toru Okada de cierto modo es el espejo del hombre moderno; atrapado en la ciudad,  viviendo vidas mediocres, en ciudades de plástico atestadas de ruido y de gente, pero siempre solos en medio de las multitudes , en el salón de los espejos y los ecos. Es allí donde el dolor  y la angustia de su perfecta vida se ve interrumpida por la pérdida de sus seres queridos. El señor Okada se ve obligado a investigar qué lo llevó a esta situación y se va encontrando con personajes que van llevando el hilo de la historia  de forma circular como las piezas de un rompecabezas que se van armando, mostrándonos como espectadores  de la aventura del señor Okada. 

El sentido de la vida en Murakami: descendiendo al pozo  ( Alerta de Spoiler )

Al conocer el coronel Mamiya, quien relata a Toru Okada una escena en la estepa Mongol, donde el Coronel es condenado a morir en un Pozo, desnudo , él descubre el sentido de su vida; la oscuridad total del pozo se confunde con nuestros límites, el silencio penetra todas nuestras capas, y solo la luz del día que entra durante un instante del frío invierno es lo que ilumina por unos segundos el sentido de todo. El coronel Mamiya relata con una belleza indescriptible cómo el descenso a lo más profundo de nuestro ser puede hacernos entender que los límites no existen, que la oscuridad que tanto tememos es el reservorio de infinitas posibilidades.  En el budismo Mahayana se llama sunyata, palabra sánscrita que traduce ; Vacío, el vacío donde resuenan las infinitas posibilidades, de donde nació el pequeño punto del Big-Bang y ha dado origen a todo el universo. Durante el relato, Toru Okada desciende a un pozo donde logra conectar por fin con todas las respuestas; lo que pasó a su esposa y las intrincadas relaciones con su cuñado. De cierto modo nos invita a descender al pozo y encontrarnos a nosotros mismos, al pozo donde se encuentran todos nuestros miedos, sentarnos a solas y respirar la atmósfera pesada de la oscuridad y así evitar distraernos con el mundo ruidoso, con el espectáculo de la superficie; el teatro de aparentar ser en la tierra de los nadies y las sombras.

El pájaro que da cuerda al mundo RIC-RIC.

Hay un elemento repetitivo durante la historia y es el pájaro que da cuerda al mundo, cuyo sonido estridente se puede oír entre los árboles, se dice que si este dejara de dar cuerda, el mundo se detendría. ¿ hay un mecanismo que haga que todo gire eternamente y conduzca el destino de los humanos a su extraño final?  o ¿ estamos inmersos en una gelatina inmóvil , en una esfera de pascal cuyo centro está en todas partes? Murakami repite el elemento del "destino" en muchas de sus obras; En Kafka en la orilla  es una tormenta de arena de la cual no podemos escapar pero podemos hacer frente. En la crónica del pájaro que da cuerda el mundo, el ritmo del destino lo dirije este extraño personaje que da cuerda al cosmos para que funcione, como un extraño demiurgo, como un dios detrás de dios en los espejos de incontables multiversos. 

El relato da un giro, al ser Toru Okada quien cumpliendo a cabalidad sus designios se convierte en el pájaro que da cuerda , llevando las riendas de su trama y pueda finalmente dar cuerda al mundo, a su mundo absurdo lleno de misterios que ha resuelto.

Manifiesto del hombre cósmico

I
Toda la mentira reunida en el cristal de las horas
jugamos a morirnos
mientras el dios que duerme nos imagina en sus manos de humo
amamos y morimos
y vale la pena amar
amar hasta reducirnos a huesos.
Ahora entiendo que amo todo;
amo el dolor
amo una mujer desnuda
amo caminar descalzo
amo mi forma y mis huesos
amo el álgebra y la poesía de Borges
Amo el día y la noche que se repliega misteriosa
amo las nubes
amo la clepsidra, la arena del desierto y  su pesada sustancia
amo la lluvia que cae sobre todos sin distinción
amo el Tao aunque jamás sepa lo que es
amo a Buddha que encontró el camino hacia la nada
amo la palabra y el silencio
el café  y su aroma antiguo
amo mi tristeza
amo la nostalgia de haber sido
amo cada piedra, cada cosa sumergida
amo el cosmos misterioso que es puro caos y violencia
amo la mortalidad; nada permanece, todo  vuelve y se repliega
amo tu mirada, los gatos, la luna llena de huecos y el sol ardiente como el infierno
amo volar en esa caída infinita llamada destino


II
Un señor que murió en la cruz habló de amarnos todos
¿Acaso todos no somos una parte de dios?
Ese dios sin rostro
esa materia oscura
un universo que se mira y se repliega en si mismo
un caos ordenado
una conspiración de palabras
un sueño incrustado en las esquinas
un jardín quimérico de espejos
al cerrar los ojos me veo
al abrir mis ojos soy otro.

Una tarde en la ciudad de Pereira - Foto por Juan G. Buitrago

Nota muy Saudade

Cuando miras hacia atrás todo pareciese haber transcurrido como un túnel, como una luz cegadora que entra a través de las hendiduras de un pozo oscuro. Murakami llama al destino una tormenta de Arena de la cual no podemos salir, sin embargo podemos movernos dentro de ella. ¿ Será como el mundo estático encerrado en una esfera de Pascal ? ¿Será nuestro destino una bola de cristal que nos repite hasta la náusea?. Cuando miramos hacia atrás todo parece haber estado siempre muy lejano; los amigos que se fueron, los amores que partieron nuestras almas, las cosas que creímos verdaderas, la gente que murió y fue dejando el camino vacío. Mirar todo eso que se ha ido es como verse en un espejo con muchos reflejos, es como tener una sombra que se alarga y da la vuelta, como un día sin nubes, lleno de silencio , como cuando exhalas un suave suspiro antes de dormir, como ver el mar borrando nuestra huellas, como una ola que ruge y muere de golpe contra una piedra.

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Poema de enero

¿Qué puede decirse de lo leve?
transparencia de árbol
                                  luna que no llega
              todos pasamos como sombras
¿pero hay algo que permanezca en la acera de estatuas somnolientas?
hay un águila derretida en las manos del tiempo
                                                       
                               hay un sueño incrustado en las esquinas de las horas
hay un reflejo de mis pasos en otra calle irreal
¿ qué es lo real sino la niebla?
y por las cosas que corremos cada día son
solo humo
                          son cenizas del Ganges
somos cenizas de muerto
                            un jardín lleno de tiempo
de árboles desiertos
 el amor,
                 las guerras
el olvido
la historia
 ¡todo ficción!
¿ qué queda después de hacer el amor
                              de lavar los platos
de reírnos de los otros
que queda después de caer y levantarse
                    y de seguir cayendo?
de engañarnos y engañar a otros
 qué queda después del olvido
                            qué queda en la memoria
esa que perdió mi padre,
que queda más allá o más acá
luego de estar llenos
luego de tenerlo todo
de conocer los rincones y las sastrerías
de conocer los bares y los prostíbulos
luego de visitar las bibliotecas y leer los clásicos
que queda después de nuestra muerte
de un beso que nunca dimos,
qué queda después del poema
del silencio
de unas llaves olvidadas en una puerta?
que queda del otro lado de  la soledad
             de las avenidas vacías
qué queda luego de vernos reflejados
y sabernos finitos
vacíos
efímeros
             ¿  hay algo que permanezca en la acera de estatuas somnolientas? .       


       

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"porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra" Cien Años de Soledad Soledad de los espejos, de marcados argumentos y pretextos vacíos. Soledad de trígonos inciertos, de amuletos muertos. Soledad de poemas inertes, soledad de paredes silenciosas, de piedras que naufragan en el sueño. soledad de cigarros y lamentos. Soledad de jazz y lluvia. Todo lo llenas, las avenidas y los semáforos, los besos y las oficinas. Todos estamos solos. En los partidos de fútbol y las fiestas, en el sexo y en el sueño, porque el amor y las putas, son solo los paliativos de la soledad.

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El precio

Los griegos lo enseñaron en sus mitos:

tenemos que pagar con la moneda

el  precio del olvido y de los sueños

¿Acaso ya morimos sin saberlo?

un óbolo nos cuesta la cordura

un óbolo nos cuesta cruzar por la hendidura

de un Hades más antigüo que los dioses.

La vida es una deuda sin medida

la vida es una celda sin salida.

La ronda de los presos - Vincent van Gogh 1890

Ansiedad de tu sangre

Ansiar tu sangre y tu silencio
                               y beberte como se bebe en el desierto
                            ¿ puede la arena del deseo moldear tu forma
y hacerme correr por tu rojo de piedra ?
                    ¿  huir a tus lugares secretos
y ansiar hundirme  como si fuera una luna en el agua?
huir de la noche
                                    y ocultarme en tu penumbra
huir del plástico  y del ruido
      de la gente que grita en las calles
                                              de las promesas vacías
                                    de la sucia estabilidad
y volver a tu barro elemental
                                                    a tus labios de fuego
a tus manos húmedas de incienso.

Painting by @milkmycoconuts