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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


17/4/19

Ritmos

Habría naufragado en su cuerpo lánguido y fortuito
                                         todo se escurría esa noche en la penumbra misteriosa
sus manos temblaban
                                         estaban húmedas y yertas
y parecía que todo se estremecía
                                                     hasta sus piernas
                                           el infierno se hacía fuego
y así la noche nos redujo a cenizas
                                                a sombras inconstantes
¿ Qué había del otro lado de sus ojos?
un jardín de inconstancia
                                      un dulce caos amarillo
     una mano que se estira
un cuerpo delgado
                     yo quería hundirme en su cuerpo
lamerla hasta morir
                                   como si fuera una roca húmeda y caliente
como si fuera el último día de mi vida
                                                    y hundir mis dedos , mis ansias y mi fuego
en su pequeño cuerpo delirante
                                                             en su fuego transitorio eléctrico de piedra
y perdernos en un hálito que durara el sueño de la nada.



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