"Aquellos que no tienen imaginación se refugian en la realidad" Godard- Adiós al lenguaje
Tal vez al otro lado de la náusea
del vidrio roto del ahora
puede estar revelada la imagen pasajera.
Los suburbios se llenan de lentas mariposas
y las hojas se degradan en su mágico leteo.
Todas las manos se tocan en su ceguera instantánea y dulce
y el triste ocaso de la noche con su cárcel llena de estrellas
y sus ojos llenos de dioses
y su silencio que me despoja de mí mismo.
Puedo estar tranquilo porque del otro lado del horror
no hay nadie,
hay un grito sordo que se expande
y que nadie escucha
porque estamos tan profundamente heridos
tan llenos de sangre y de estorbos y de sueños
que sueñan otros.
La noche es de ojos
y está abierta siempre en su ángulo
se desteje en el vano sueño de los hombres que son de piedra
estatuas que plagan los jardines del espacio que se curva,
ruinas circunscritas
circulares
agujeros
ombligos, caderas que se juntan
y se aman y se retuercen
y se doblan como tristes lámparas
y es en esa oscuridad
donde las bocas se encuentran
y hacen la noche
y sus estrellas
y su fluido seminal
que plaga de vida el mundo.
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