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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


17/7/16

No-ser, hasta Enloque-ser.

¿ y hasta que punto podía soportar mi indigencia?
             ¿ la precaria costumbre de ser algo en este mundo de espejos?
esa vana apariencia de gato
                           de pelusa
de intentar ser como la noche
como el tiempo adentro de una piedra
como la mano que se dobla
como el ojo que parpadea y está ciego,
            y ahora resulta que tengo que ser algo,
y no puedo ser este triste reflejo de nadie
          este tumulto de huesos
este culo grosero
                       e inane
 estas ganas de ser arena
            y olvido
y pedacitos de papel arrugados, 
ahora resulta que  debo parecer por lo menos  normal,
no puedo ser diente
  o una cadera
un alfil
 o el rey  que cae 
            ni siquiera un diente de león
o una nube 
               no,
no puedo ser el abismo en el que caigo
ni el humo 
 ni las llaves
ni el álgebra ni el vino
               tengo que simular estar vivo
e ir por las calles fingiendo que el mundo anda bien
    acaso siquiera respirar un poco
y que nadie sepa que vivo
dentro de una piedra que flota
en el aire. 



II

¿Y qué importa si estoy vivo o muerto?
¿qué importa si domingo o martes?
Si soy pobre o tuerto
A mí, me falta todo,
                    el alma ya es del diablo
y solo me queda este cuerpo
que parece ser de sal,
que respira,
que caga, 
que siente como todo se diluye       
 este cuerpo de huesos
de carne,
con pelos
solo me queda mi sexo 
y mis impúdicas ganas  de ser nadie.



  

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