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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


25/7/16

Allá en Uruguay.

Todo era cuestión de esperar. Así como se espera la muerte, o se ve a través de la ventana mientras la lluvia se escurre, y plap. Eso le decía al gato y a las plantas que crecían en el patio, y mis ansias no cabían más en la lúgubre habitación destinada a la desolación y los libros. Pude ver con espanto , con infalible horror que el tiempo de la espera era el suicidio temporal, o más bien era un suicidio crónico, una forma de aniquilar las ganas innegables de querer salir gritando y morir de otra muerte, de otro beso, como un paraguas mojado a punto de cerrarse, como si apenas una ventana se entreabriera y dejara entrar un poco de viento. Y la frase esa, "no hay tiempo" , o "debemos darnos tiempo", o "solo el tiempo lo cura", o "solo el tiempo lo sabe". ¿ Qué sabía el tiempo de procastinar? ¿ El tiempo había esperado por si mismo alguna vez ? como si mi tiempo lo pudiera ceder a otro, para "darnos un tiempo" o decirle a alguna mujer - toma mi tiempo, no lo quiero más, me atormenta; sería una especie de souvenir , de reliquia, de regalo de pandora, casi una suerte temporal, la inmediatez. ¿ no será muy cursi regalarle el tiempo a alguien?, o ¿a una causa perdida ,una revolución o a una vida? ¿Será un tesoro, un triste avatar de la soledad?. 
Seguí mirando por la ventana lluviosa. Le di al tiempo mi tiempo y me puse a jugar con el gato que nunca tuve.

Plaza Cagancha - Montevideo  Uruguay - 20 julio 2016 - Foto por Juan G Buitrago


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