"El sentido es aquello que emiten las palabras y que está más allá de ellas, aquello que se fuga entre las mallas de las palabras y que ellas quisieran retener o atrapar. El sentido no está en el texto sino afuera. Estas palabras que escribo andan en busca de su sentido y en eso consiste todo su sentido." Octavio Paz- Teatro de signos transparencias.
¿ el sentido ?
se disgrega
pájaro azul de las horas
sube y se adelgaza
como un delgado hilo
el sentido me sobrepasa
no hay sentido del otro lado del espejo que me llama
¿ qué sentido puede haber
en un sueño replicado ?
¿ acaso el mundo
es el sentido mismo de las cosas?
¿ acaso hay un perdón
para
este dolor del sentido ?
¿ acaso solo la noche y el silencio
son el sentido
oculto de las cosas?
vago
en el sinsentido
el ocaso se hunde,
cristal -crisálida
no hay sentido último
solo la muerte circular
solo el laberinto lineal
son el sentido
de este maya
que se fuga
y es poesía.
Caspar David Friedrich 1774-1840 |
Ser finito, ya es en si mismo el destino de cada cosa que supone una eternidad pulsada por nuestra mortalidad. ¿ Qué puede ser peor que vivir el sinsentido?: -La búsqueda en si misma del sentido es absurda y se disuelve mientras caminamos, cada instante es un recomenzar de la muerte venidera. No hay sentido, y si hay un destino sería baladí vivirlo, por ello el fallecimiento de dios, nos da el sinsentido como regalo absoluto de la voluntad sobre lo absurdo, el vivir nuestro caos, presupone asumir la muerte de dios, ver a través del ojo centella y lanzarnos a vivir esta libertad absoluta de lo incierto. ¡Todo se diluye, se disipa!.
Así, en la búsqueda del sentido está su disolución y a la vez , disgregación, de-construcción del lenguaje: Transgresión del absurdo. Es el lenguaje el que da sentido a las cosas y a la vez las torna incoherentes, y solo el envés de este : la poesía , puede develar el rostro oculto del sentido que es nuestro mismo rostro en búsqueda perpetua. ¿ Estamos condenados al sentido, a la búsqueda, a la piedra circular de Sísifo ? ¿ locura de Ixión serpenteante? . No son los palabras las que dan sentido, es la fugacidad del poema ( y el habitar poético ) y su inutilidad lo que lo llena de él. El sentido es inútil pero inevitable, porque todo, está lleno de él.
Así, en la búsqueda del sentido está su disolución y a la vez , disgregación, de-construcción del lenguaje: Transgresión del absurdo. Es el lenguaje el que da sentido a las cosas y a la vez las torna incoherentes, y solo el envés de este : la poesía , puede develar el rostro oculto del sentido que es nuestro mismo rostro en búsqueda perpetua. ¿ Estamos condenados al sentido, a la búsqueda, a la piedra circular de Sísifo ? ¿ locura de Ixión serpenteante? . No son los palabras las que dan sentido, es la fugacidad del poema ( y el habitar poético ) y su inutilidad lo que lo llena de él. El sentido es inútil pero inevitable, porque todo, está lleno de él.
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