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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


25/4/17

Moksha

orbis terrarum est spuculum ludi
I
Los asfódelos del tártaro me esperan
en la dulce y lóbrega caverna
del sueño infinito que es el tiempo
habremos transitado galerías
hexágonos de fuego que se abisman
el hombre con su alma de ceniza
vaga por las sombras incesante
en busca del sentido y el destino
no sabrá que ni las rosas, el dinero, los amantes
lo empujan a su único camino:
la muerte finitud de lo posible
laberinto circular que se repite.

II
¿Puede acaso destruirse el origen
incesante del destino de los hombres?
¿la rueda que gira en su revés
y los nueve círculos de piedra ?


III
El sueño de Bhrama se aniquila
cuando cae el velo que nos puebla
el mundo con sus láminas de piedra
anémonas de fuego
dulces ilusiones, espejismos que reflejan
los rostros que seremos y que somos: nada somos
en la vastedad del cielo
en la innúmera marea de obsidiana
Solo el espacio vacío que nos puebla
nos lleva al instante de ser nada,
átomos de incienso o la marea.
El Ganges corre en nuestro lecho
y un loto nace a cada paso que no dimos.













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