hervido
aguado
infinito.
Hay voces
de otro tiempo
que nos llaman
¡ Oh sonido de la noche!
Parece que perecemos
ante las cosas nocturnas:
una mujer
un gato
un poema.
Parece que un cigarro
se enciende en la noche
y la ceniza cae diminuta
y se decanta
como un reloj de arena
que nos mide
y nos delata.
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| Fotografía por: Juan Guillermo Buitrago |
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