las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte."Charles Bukowski
Enfrentarnos al olvido y dejar el drama de las horas
la gente sueña con nubes de plástico
con besos de piedra
con alas de mármol
todos duermen en la dulce levedad de su ceguera
en el triste consuelo de ser nadies.
La soledad es el único destino
la única forma de verse en el espejo desgarrado y no llorar
y no llorar porque somos menos que el fuego del oscuro
porque morimos en las estaciones de autobuses y no nos damos cuenta
porque morimos en las noches y en el sexo
en la cama llena de piel y de pelos
porque pasamos por el mundo inhabitados
contingentes
vacíos de nosotros y llenos de otredades
de consuelos
de esperanzas baldías
porque creemos que vamos hacia afuera
pero cada vez estamos más metidos en la tierra
en el hueco
y crecemos hacia abajo
en las tripas húmedas de la tierra
y sabemos que no vamos a ningún lado
sin embargo aquí seguimos
robando asfódelos del tártaro
rompiendo almas, mentes , corazones,
aquí seguimos habitando el dulce espacio hacia la nada
quitándole a la muerte otra rosa en su avenida sin regreso.
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| Caravaggio |
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