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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


18/6/17

Notas de un naúfrago

" Yo había intentado un ascenso , un refugio de alta montaña cada vez que había sentido dolor, porque esa montaña era invulnerable; cada vez que la basura era insoportable, porque esa montaña era límpida ; cada vez que la fugacidad del tiempo me atormentaba , porque en aquella altura reinaba la eternidad. Pero el rumor de los hombres había terminado siempre por alcanzarme, se colaba por los intersticios  y subía desde mi propio interior. Porque el mundo no solo está afuera sino en la más recóndito de nuestro corazón. Y tarde o temprano aquella alta montaña incorruptible concluye pareciéndonos un triste simulacro, una huida , porque el mundo del que somos responsables es éste de aquí: el único que nos hiere con el dolor y la desdicha , pero también el único que nos da la plenitud de la existencia"  Ernesto Sábato- La resistencia 



Había vivido engañado, huyendo de la muerte aunque todos los días viera moribundos. Entonces fue cuando enfermó mi padre y el agujero se abría como las fauces de un demonio y se abrieron las puertas de ese Hades, me hundí con él en la triste demencia. Había perdido toda fe en el amor, en la familia, en el trabajo estable que te ofrece dinero por vender tu tiempo. Había pasado por muchas religiones, por dioses e inframundos y transitado agujeros chancrosos y saboreado placeres, manjares, cuerpos suculentos de mujeres hermosas.  Estaba extasiado de las cosas del mundo, pero seguía siendo un náufrago.  ¿ Qué podría esperar del mundo que nos aniquilaba en el olvido y la decadencia? ¿ un mundo de sombras ciegas que se buscan intentando no perderse, aunque vayan sin rumbo, aunque todo sea la nada ensordecedora ?¿ qué podría haber detrás de las espejos que nos miran en las noches?¿ en las habitaciones vacías donde se buscan los cuerpos para abandonarse a la soledad del amor?. Todo había sido un simulacro, una puta comedia sin dios ,ni público. Decidí abandonarme a este ritmo lento de la vida, al dolor que trae consigo este dulce éxtasis de no ser nadie, solo se ama en el dolor, al estilo de Dostoievski, solo cabe el amor a la vida en este agujero que se va abriendo, mientras más duela mejor, si no duele no sirve. Hay que apostarlo todo, perderlo todo, ya que el único sentido es ese, luchar contra el absurdo , rebelarse ante la nada, ya que no hay más oportunidades para engañar a la muerte. 




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