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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


29/12/16

poema XX

"Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. " Borges


¿ De quien serán tus manos?
          ¿ de los incontables otros que seremos?
¿de las sombras que  anteceden el instante
 y el fuego calcinado  de los besos?
                         y tu sombra,
ya no será mío tu oscuro rincón
donde todo cesa y se destruye
 y morimos
                  de un lento dolor
de no ser nadie
                         de simularnos vivos
  en lentas ráfagas de piedra
         en tiernos círculos de agua
en ojos que se abren en la noche
como estrellas muertas
                       seremos los otros:
 extranjeros del espejo
                      ¿ de quien serán tus manos? .



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