"Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. " Borges
¿ De quien serán tus manos?
¿ de los incontables otros que seremos?
¿de las sombras que anteceden el instante
y el fuego calcinado de los besos?
y tu sombra,
ya no será mío tu oscuro rincón
donde todo cesa y se destruye
y morimos
de un lento dolor
de no ser nadie
de simularnos vivos
en lentas ráfagas de piedra
en tiernos círculos de agua
en ojos que se abren en la noche
como estrellas muertas
seremos los otros:
extranjeros del espejo
¿ de quien serán tus manos? .
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