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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

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28/9/14

El adiós.

Estamos siempre de partida
le decimos adiós a las flores
y a las cosas:
a una cintura
a un gato,
todo se despide
en las tinieblas
de un pasado que no existe
Todo se despide
en las sombras
de otro sueño
anterior
a nuestra vida
Le decimos adiós 
secretamente
vamos diciendo adiós
sin habernos ido
vamos
partiendo
a otro
tiempo
que es olvido. 


Decimos siempre adiós
a las cosas y al amor
decimos siempre adiós
a la magia y al dolor
El tiempo nos consume
y el adiós se hace inclemente
Por eso me despido
de las cosas que no fueron:
las monedas, los botones
los cántaros abiertos
me despido de las flores
y la noche que no he visto
me despido de esas cosas
que los hombres fabricaron,
que acompañan el camino
y duran otra vida
sin saber que ya hemos sido.
Me despido de mi sombra,
de mis manos y mis sueños, 
me despido
de otro modo
que los sabios no supieron
Sócrates lo supo
sin saber que era inmortal
ahora todos somos
ese adiós que no será. 



Adiós Nonino



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