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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


2/7/14

A Sócrates

"Qué no daría yo por la memoria
de haber oído a Sócrates
que, en la tarde la cicuta,
examinó serenamente el problema
de la inmortalidad,
alternando los mitos y las razones
mientras la muerte azul iba subiendo
desde los pies ya fríos." Borges


"ἀθάνατοι θνητοί, θνητοὶ ἀθάνατοι. ζῶντες τὸν ἐκείνων θάνατον, τὸν δὲ ἐκείνων βίον τεθνεῶτες."
"Inmortales, los mortales; mortales, los inmortales; viviendo su muerte, muriendo su vida" Heráclito 

Un hombre encarcelado está esperando
La muerte ya fijada por el cosmos
el sabio ya presiente la cicuta
y sabe que el olvido es nuestra muerte
El sabio descifró el secreto eterno
y en el templo de Delfos yace escrito
conócete a ti mismo quedó inscrito
ahora sus palabras se repiten.
Apenas se prepara para el viaje
a un Hades más inmenso que el olvido:
la vasta eternidad, sueño infinito
de los dioses y muertos que no han sido.
Su muerte es la tragedia y la memoria
de un hombre que sabemos: no ha existido.


The Death of Socrates by Jacques-Louis David 1787


Hay un mismo soñador en común, hay un mismo patrón que se repite. Shakespeare, Sócrates, y tantos otros. ¿ Quien ha sido ese común  sabio que ha dejado ser? ¿quien se repite vanamente como un reflejo? ¡ Oh espejo de los dioses!  ¡Oh quimera inextricable del olvido!.

Sócrates descubrió el secreto de la inmortalidad, prefirió no escribir nada, para no entrar en el vano ámbito de lo eterno, esa triste ambición de lo mortales, que finalmente serán inmortales en cada acto que se repite, en cada cosa, en cada palabra, en cada rosa, en cada úlcera, en la infinidad de desdichas que hemos elegido. 

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