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"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen." Nietzsche

"No hay Poeta por mediocre que sea, que no haya escrito el mejor verso de la literatura, pero también los más desdichados" Jorge Luis Borges

"La Nada está hecha exactamente de la suma de vidas por venir que no serán nuestras" Albert Camus


20/4/14

Cotidiana de domingo.

"This world
Is but
A fleeting dream,
So why be alarmed
At its evanescence?" Ikkyu


Hoy salí a caminar un rato como suelo hacer todos los domingos. Estuve pensando un poco en aquellas cosas que me gusta pensar: El sentido, dios, el mundo, el destino, el amor, tu rostro que se parece a todos los rostros, a todos los reflejos que no existen. Estuve caminando por unas horas, el cielo era pálido y dulce, el día olía a lluvia aunque no se precipitara ni una gota, todo estaba inmóvil e intangible, las casas y la gente estaban hundidas en un eterno sopor. 

Pasaron tantas cosas por mi mente sin concluir ninguna, finalmente en eso consiste caminar, en dirigirse hacia ningún lado. 
Te pensé durante el transcurso de mi viaje, pensé cada una de mis vidas, ¿ cuántas veces nos habremos encontrado ? ¿Cuántas veces te he besado sin saber que existes?. También pensé en el futuro, ese vano tiempo que no existe, pensé en todos los sueños, en todas las cosas del mundo, en la arena del desierto, el agua y la clepsidra, pensé en todos los muertos y los libros que no he terminado, pensé que quisiera ser otro, pero no se puede ser nada más, finalmente el sentido es la cotidianidad, finalmente somos esta sustancia deleznable, este jardín quimérico y vacío, este poema silencioso.



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