Hay días en que esta mierda que escribo aquí, me parece Burda y patética. Me veo a mi mismo como ese animalito asustado y contingente, como ese mínimo despojo del tiempo. Pero ¿qué mierda es esta?, me pregunto mientras leo tantas cosas cursis y me río desaforadamente de tanta caca anodina, de tanta basura sentimentaloide. Es imposible que la vida humana siempre se desenvuelva en los mismos dramas y en su dialéctica oposición: el amor-el desamor, el olvido-el recuerdo, la vida-la muerte, el erotismo, el inconsciente, lo surreal, lo ficticio, lo trascendente, lo absurdo de este sueño, etc etc. Me cansé de tanta poesía insustancial, de tanto poeta suelto en las calles. Pienso también en las millones de marmotas que escriben a diario poemas y escuchan Arjona, y leen la poesía de Neruda o Benedetti.
¿Acaso Solo somos eso ? Tiempo, historias, guerras, sexo, putas, cerveza, soledades, acertijos, certezas, enfermedades, muerte, olvido, amor, literatura, ¿ Poesía ?. Algunas de las conclusiones a las que llegó la filosofía es que somos de tiempo, que somos esa "cosa" lanzada al absurdo devenir, a esta mortalidad que ya somos, mejor dicho, ¡ somos cadáveres ! ( siguiendo ese orden de ideas ) pero me importa un mismísimo culo esas apreciaciones, tampoco somos nada de eso, ni nada de esto. Mejor dicho, propongo desvincular la poesía de la poesía, es decir, solo dedicarse a vivir esta poesía sin palabras que es la misma vida ( o esta muerte ya vivida).
Tampoco soy nada de lo escrito acá, soy el puto amo de mi destino, el dueño de mi insólito paisaje, un animal indómito, una bestia salvaje, una accidentalidad completa. No creo en dios, no creo en nadie, ni tampoco creo que haya vida después del amor. Creo que la vida nos esta sucediendo y nos está dejando. Así que, aprovecha Nena, y chupa despacio que el alma no existe y yo tampoco.
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| Guido Argentini |
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