hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega" Cortázar
Besos huidos
que van y vienen
que olvidan
y tientan
que muerden
absorben y mueren.
caminamos en la oscuridad
gatos sedientos
tibias palabras
tu piel un frío viento
qu recorre mi nuca..
besos en autobuses
nadie nos ve pasar
el mundo es ciego
huimos del olvido
y nos adentramos
en misterios
en palabras
en mimos mudos
en tiempos y olores
que no vuelven
jamás.
Pintura por Leonid Afremov
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